domingo, 7 de agosto de 2022

Un tambor diferente, fragmento (William Melvin Kelley)













    Hay una sola oportunidad: cuando se puede y se quiere. Si falta lo uno o lo otro, de nada sirve intentarlo. Si se puede hacerlo, pero no se tiene ganas, ¿para qué hacerlo?  Y cuando se quiere hacerlo, pero no se tiene la posibilidad, es como darse la cabeza contra un auto que viene a cien kilómetros por hora. Si no se tienen las dos cosas, de nada vale pensarlo. Y si se las tiene y se las pierde, lo mejor es olvidarlo; la oportunidad ha pasado para siempre.



    A different drummer, 1959, 1962.
    Tomado de Un tambor diferente, Centro Editor de América Latina, 1989.
    Traducción Ariel Bignami.

jueves, 4 de agosto de 2022

Nada es este hueco sin tus manos (Rei Berroa)

 



















Sí,
toca,
Amor.
Arranca la corteza,
alcancen tus vapores la piel,
el velamen sutilísimo, ese manto
que nos cubre el desnudo de la albada.

Sí,
toca,
Amor.
Desprende el equilibrio de las hojas.
Huella con tu voz todo el rocío,
que suavice nuestro asfalto.
Empújale hacia el agua,
que sea lodo,
        río,
      flor,
            lluvia,
                                        canto.
Al oro liviano de tu pecho
caigan sus espinas sobre el párpado,
que nada es el rocío sin la noche,
ni la noche sin el hombre,
ni el hombre sin la brisa de tus manos.

Nada es esta tierra
sin tu lengua,
Amor,
sin tu mirada:
los libros amontonan
su ordenada pesadumbre,
las fugaces pertenencias
se nos hielan
en el alma,
los días
se desatan en badajos sin campanas,
los horarios
atrasan su modorra,
clamando a grito herido
que estar sin Amor
es saltar las estaciones
y tenderse blandamente
en los bordes del invierno todo el año.

Sí,
toca,
Amor.
Deslízate en la almohada,
llena la escalera de la luz
que arriba desnutrida,
con legañas en los brazos.  
Habla,               
Amor,
que sepa el arrebol de tus bostezos,
que la noche
se desinfle en tu garganta,
que el relente
se adormezca en tu zapato,
que la niebla,
al mordernos las antenas,
arrecie los calores
de tu pulso desbocado.

Sopla en el oído
tu racimo de palabras,
roza con tus belfos
mi animal ensangrentado.
Relincha,
corrompe,
desgarra contra el aire,
que sepa el que recorre la ciudad
contando sus ganancias
que es beso la razón
y abrazo la raíz del mar y la montaña.

Sí,
toca,
Amor,
que nada es la belleza de la vida
sin tus ojos,
sin tu sexo,
sin el tacto caudaloso de tus labios.
           

(Poema V de Aguafuertes del Amor)

Tomado de Libro de los fragmentos,  Ediciones Último Reino, Argentina, 1989.

sábado, 30 de julio de 2022

fue whisky malo (sergio beleiro)

fue whisky malo
apagaste la pantalla
dejaste sin luz la sala
ya no recordás ni un poco
los malos dibujos técnicos 
que hiciste a mano alzada
ni para qué / ni cuántas
veces se corrió la tinta en un plano
también hiciste otros desastres
y nadas varias en cuestiones con palabras

podrías poner algo
de música o encender la radio
y escuchar a algunas personas
que hablan por hablar eternamente
frente a oscuros micrófonos cansados

pero no es el momento
       ¿otro trago?

y después moverte despacio y con cuidado
con un vaso de agua en la mano
hasta llegar junto a la cama a salvo

con el agua en la mesita desplomarte
sobre el colchón / qué mañana será otro día/ 
hay quien dice / tal vez / acaso

lunes, 25 de julio de 2022

Náufrago (Alfonso Vila Francés)


 







No importan las mentiras.
Importan las verdades que no dijiste.
Y las verdades a destiempo.
No importan las mentiras.
Las mentiras desencadenan tormentas,
pero éstas no van a hundir tu balsa.
Importa el rumbo que no tomaste.
Importan las corrientes que te arrastran.

No importan las mentiras.
Importan las verdades impuestas.
Las verdades que tú no quisiste escuchar.
Una mentira repetida mil veces
se convierte siempre en una verdad, dijo el verdugo.
Y tú que lo sabías, que ya lo sabías,
sonreíste,
y no quisiste ni quemar tu último cartucho:
suplicar una muerte rápida.

viernes, 22 de julio de 2022

Helados (Sergio Beleiro)

 

     La chica lo atendió muy rápido.

     - ¿Qué va a llevar?- le dijo sonriendo.

     - Medio.

     Ella fue hacia la pared que quedaba a sus espaldas donde debajo del cartel de los gustos y los precios se encontraban los recipientes de plástico y telgopor junto a los cucuruchos.

     Volvió con uno de telgopor y le preguntó cuántos gustos.

     - Tres. Dame chocolate con almendras, dulce de leche granizado y tramontana. No. Tramontana no. Poné bananita dolca.

     - Chocolate con almendras, dulce granizado y bananita.

     - Sí. Perfecto.

     Era una morocha bonita y atendía como si le gustara el trabajo que hacía.

     No había nadie más en la heladería, ni clientes ni otros empleados. Tampoco estaba el dueño que lo había atendido alguna que otra vez. Sería temprano todavía.

     Una vez cargado el pote la chica le preguntó: - ¿Salsa?

     - Caramelo.

     Se tuvo que esforzar, agitar y apretar el pomo del caramelo varias veces.

     - ¿Cucharitas?

     - No, gracias.

     Ella tapó el pote, lo metió en una bolsita, le dijo el precio y le cobró.

     -Gracias por el cambio.

     -No hay de qué.

     Camino a casa pensó que el helado era un lujo que no podía darse seguido y que con el medio kilo tenía para tres o cuatro noches. El helado de ahí era muy rico y la chica nueva le pareció muy bien.

 

     Volvió la semana siguiente, casi a la misma hora, pero había más gente. La morocha estaba atendiendo y también el dueño. Le tocó el jefe.

      -¿Qué va a llevar?

      - Medio.

     Cuando iba en busca del tarro de telgopor ya le pidió, dulce granizado, chocolate con almendras y, esta vez sí, tramontana.

     No hubo repregunta y esperó que el jefe no se equivocara. Era un hombre de unos cuarenta años y daba impresión de pulcritud. La chica no llegaría a los veinte.

     - ¿Ponemos salsa?

     - No, gracias.

     - ¿Cucharitas?

     - Tampoco.

     El hombre le dijo el precio, pagó y después de recibir el vuelto salió sin dejar de mirar otra vez a la empleada que seguía atendiendo con sus buenos modos.

     Le gustaban esos helados y además no eran muy caros. Podía darse el lujo un par de veces por mes. Se estaba convirtiendo en un hombre grande sin demasiadas pretensiones y ya calculaba cuánto le faltaba para la magra jubilación que recibiría. Para seguir con los helados tendría que changuear un poco cuando llegara el momento de no trabajar más.

 

     La siguiente vez volvió a encontrar a la chica sola.

     De nuevo con una sonrisa le preguntó qué llevaría y optó por tramontana, chocolate y dulce de leche.

     Mientras la empleada cargaba el helado él escuchó a sus espaldas "buenas tardes", giró la cabeza y era el dueño. Respondió al saludo y la chica también. El jefe entró levantando una parte del mostrador preparada para eso y cuando la chica se acercaba al lugar donde tenía las salsas, detrás del mostrador, justo frente al lugar donde esperaba su pedido, el dueño llegó hasta ella, muy cerca, se miraron cara a cara y le dio un pico en los labios. Después siguió su camino al cuartito al fondo del local y ella siguió con su tarea.

     - ¿Salsa?

     - No, no.

     - ¿Cucharitas?

     - Tampoco.

     Hoy llevaba la plata justa para pagar. No tuvo que esperar el vuelto.

     Salió con la bolsita rumbo a su casa.





viernes, 15 de julio de 2022

Cíclico (Sara Zapata)










Hay tristezas y soledades acumuladas
como nieve en las cumbres.
A veces se derriten y el río se las lleva.
Entonces sonreímos
pensando que ganamos la batalla,
pero ya saben lo que ocurre con el agua.
Una mañana despiertas
y te encuentras todo como estaba,
como antes del deshielo,
como antes de creer torpemente
en el calor de tus posibilidades.



 

martes, 12 de julio de 2022

Profesora de lengua y literatura - Ex (Rosella di Paolo)












                    Sepan que estoy viviendo, nubes,
                    sepan que canto
                    Javier Sologuren

Nunca más pararme frente a la pizarra —ecce femina—
con un cucharón
para meter en los platos vacíos de sus cabezas
el engrudo homérico, la berenjena eglógica
el acento esdrújulo y miserable, ni más
tizas de colores, salsas de tomate,
para abrirles las bocas
ojalá el entendimiento.
Ya no la tarjeta en la tostadora horaria
saltando con su tardanza al rojo vivo
ni exámenes para probar cuánto resisten
mis nalgas en el pupitre y cuántas tildes
puede gotear un cárdeno Faber Castell 031.
Se acabó la clase, la ilusión de mango,
todos al recreo, yo al recreo (pero sin vuelta)
al recreo de desclavarme de la pizarra
y saltar por la escalera al fin resucitada.
Último día, las rejas se levantan,
y en este valle ameno
nubes, sepan que canto
sepan que canto, bestias.