Refugiados (Alejandro Michel)

 

En Europa les permiten ahogarse en el Mediterráneo,

preferentemente al atardecer,

cuando los tiburones están de cacería.

A los que sobreviven

los ponen en campos de concentración,

no de exterminio (no hay cámaras de gas

ni hornos crematorios en esos campos:

las carpas podrían incendiarse,

el fuego podría llegar a las ciudades).

  

Cantan en las tabernas de Europa:

  

Camaradas, hemos superado el nazismo.

Camaradas, que el frío, la lluvia, el calor

y las enfermedades les den su merecido.

Esta es la tierra de nuestros ancestros,

camaradas, defendámosla de los invasores,

seamos valientes, pidamos más cerveza.

  

 En Sudamérica, adonde llegan por aire o tierra,

 les permiten vender chucherías por las calles

 o trabajar en negro, ya que son negros.

 Cuando protestan o se resisten a la autoridad,

 los muelen a patadas y palazos,

  a veces frente al mar,

 a veces en un callejón sin salida.

  

 Cantan en las tabernas de Sudamérica:

  

Compañeros, hemos superado la esclavitud.

¿Para qué queremos esclavos ahora que somos libres?

Los esclavos quieren acostarse con nuestras mujeres.

Esta es la tierra de nuestros ancestros,

compañeros, defendámosla de los invasores,

seamos valientes, pidamos más cerveza.

https://futuroseran.wixsite.com/misitio/post/alejandro-michel-seguiremos-telegrafiando-a-lo-desconocido

Post mortem (Amelia Biagioni)

 

Me miran con fijeza ya desierta

mis ojos, desde el cuerpo casi frío.

Acaba de arrojarme el pecho mío

cerrándose después como una puerta.

Sin embargo estoy viva, más despierta

que un filo, sin error, sin desvarío.

Qué espantoso llegar a este sombrío

descubrimiento. He muerto y no estoy muerta.

Quiero llorar con llanto y ya no puedo.

Lo que dudé era cierto: Estoy probando

que se acaba la sangre y no la vida.

Nunca podré morirme. Tengo miedo.

¿Quién con eternidad me está nombrando

e infinito se acerca? Estoy perdida.

https://noticiasdiaxdia.com.ar/columnas/val/184/poemas-de-amelia-biagioni.html

Lamento por la muerte de parsifal hoolig (Juan Gelman)

 

empezó a llover vacas

y en vista de la situación reinante en el país

los estudiantes de agronomía sembraron desconcierto

los profesores de ingeniería proclamaron su virginidad

los bedeles de la filosofía aceitaron las grampas de la razón intelectual

los maestros de matemáticas verificaron llorando el dos más dos

los alumnos de lenguaje inventaron buenas malas palabras

esto ocurrió mientras al mismo tiempo

un oleaje de nostalgia invadía las camas del país

y las parejas entre sí se miraban como desconocidos

y el crepúsculo era servido en el almuerzo por padres y madres

y el dolor o la pena iba vistiendo lentamente a los chiquitines

y a unos se les caía el pecho y la espalda a otros y nada a los demás

y a Dios lo encontraron muerto varias veces

y los viejos volaban por el aire agarrados a sus testículos resecos

y las viejas lanzaban exclamaciones y sentían puntadas en la memoria o el olvido según

y varios perros asentían y brindaban con armenio coñac

y a un hombre lo encontraron muerto varias veces

 

junto a un viernes de carnaval arrancado del carnaval

bajo una invasión de insultos otoñales

o sobre elefantes azules parados en la mejilla de Mr. Hollow

o alrededor de alondras en dulce desafío vocal con el verano

encontraron muerto a ese hombre

con las manos abiertamente grises

las caderas desordenadas por los sucesos de Chicago

un resto de viento en la garganta

25 centavos de dólar en el bolsillo y su águila quieta

con las plumas mojadas por la lluvia infernal

 

¡ah queridos!

¡esa lluvia llovió años y años sobre el pavimento de Hereby Street

sin borrar la más mínima huella de lo acontecido!

¡sin mojar ninguna de las humillaciones ni uno solo de los miedos

de ese hombre con las caderas revueltas tiradas en la calle

tarde para que sus terrores puedan mezclarse con el agua y pudrirse y terminar!

así murió parsifal hoolig

cerró los ojos silenciosos

conservó la costumbre de no protestar

fue un difunto valiente

y aunque no tuvo necrológica en el New York Times ni el Chicago Tribune se ocupó de él

no se quejó cuando lo recogieron en un camión del servicio municipal

a él y a su aspecto melancólico

y si alguno supone que esto es triste

si alguno va a pararse a decir que esto es triste

sepa que esto es exactamente lo que pasó

que ninguna otra cosa pasó sino esto

bajo este cielo o bóveda celeste

Pertenece al libro Traducciones III. Los poemas de Sidney West.

Tomado de Obra Poética, Corregidor, 1984.

botones de muestra (sergio beleiro)

tengo botones de muestra

  que con ninguna pilcha corresponden

vidrios de colores y espejitos

que reflejan mal rostros y cuerpos

miles de piezas de rompecabezas

que devinieron incompletos

un conjunto por momentos caótico

  y a veces ordenado por mi mano

sin el menor sentido

decir que ese conjunto se parece a mi vida

a una vida

podría ser una imagen reducida

una metáfora 

del tiempo

El otro (Jacobo Fijman)

 

Tarde de invierno.

Se desperezan mis angustias

como los gatos;

se despiertan, se acuestan;

abren sus ojos turbios

y grises;

abren sus dedos finos

de humedad y silencios detallados.

Bien dormía mi ser como los niños,

y encendieron sus velas los absurdos!

Ahora el Otro está despierto;

se pasea a lo largo de mi gris corredor,

y suspira en mis agujeros,

y toca en mis paredes viejas

un sucio desaliento frío.

¡La esperanza juega a las cartas

con los absurdos!

Terminan la partida

tirándose pantuflas.

Es muy larga la noche del corazón.

Pertenece a Molino Rojo, 1926.

Tomado de Obra poética, La torre abolida, 1983.

Manifiesto (Amelia Biagioni)

Yo me resisto,

en la calle de los ahorcados,
a acatar la orden
de ser tibia y cautelosa,
de asirme a la seguridad,
de acomodarme en la costumbre,
de usar reloj y placidez,
aventura a cuerda,
palabra pálida y mortal
y ojos con límites.

Yo me resisto,
entre las muelas del fracaso,
a cumplir la ley de cansarme,
de resignarme,
de sentarme en lo fofo del mundo
mortecina de una espada lánguida,
esperando el marasmo.

Yo me resisto,
acosada por silbatos atroces,
a la fatalidad
de encerrarme y perder la llave
o de arrojarme al pozo.

Con toda la médula
levanto, llevo, soy el miedo enorme,
y avanzo,
sin causa,
cantando entre ausentes.

https://griseldagarcia.blogspot.com/2010/12/amelia-biagioni-manifiesto.html

Autorretrato (Fernanda García Lao)

me habito y deshabito

como quien se pone una media

corro mucho y llego a mí

transpirada por el intento

estoy en el jardín salvaje

de mi alma

alzada contra árboles irreales

que rodean este encierro

aves sin dientes se asoman

locuaces pitidos agudos

como estrellas sucias

a veces, soy otra

una mueca de dolor atraviesa la felicidad

escupo palabras

como alfileres de gancho

un golpe de precisión

me hiere la espalda 

https://libroemmagunst.blogspot.com/2022/10/fernanda-garcia-lao-6-poemas-6.html

Cuando ellos ya no estén (Magalí Etchebarne)

 

Cuando ellos ya no estén, solo

quedarán sus plantas

abrazándose salvajes, creciendo

desconcertadas. Mi hermana y yo

nos habremos llevado todo: los secretitos

de la noche grabados en la mesa de luz,

las cenizas que duermen en cofres de mármol,

todos esos muebles gigantes

como máquinas a vapor,

las fotos —todas las fotos en blanco y negro

en las que el pasado parece mentira—,

los problemas suaves, de épocas

sin distracción. Y así,

cargadas, vamos a caminar

por la costa varicosa de los años.

Alguna dirá ¿qué harán los que vengan

con la casa, con los dos plátanos altos

de la vereda? ¿Se animarán

a tirar todo abajo? Ese coraje

no será nuestro. Empieza después

de esta historia. Ahora, estamos de espaldas

al futuro, no es que lo evitemos,

juntamos fuerza.

Soltamos al cielo

palabras, un oráculo, una

traición. Ofrendas lanzadas al mar

cargadas de flores y preguntas, deseos

y nuestros nombres tallados sobre todo

lo que tuvimos: lo más bello y lo espantoso.

Después, ya no seremos animales pesados

husmeando en la orilla, sino esa pareja de aves

revoloteando su hogar.

https://libroemmagunst.blogspot.com/2025/02/magali-etchebarne-5-poemas-5-1.html

Los ángeles bailan entre la hierba (Juan L. Ortiz)

 

Los ángeles bailan entre la hierba.

Ondulan un frío que relampaguea

y que cortaría la tarde.

La tarde dura como un diamante

que desvalora de pronto una nube efímera.

Los ángeles de Cocteau sentados en las cornisas

miraban caer la tarde con ojos violeta.

Es dura la vida. La vida es triste.

Como un mar la muerte viene del sur y anda en el sol.

Los ángeles bailan entre la hierba

y sonríen con una sonrisa filosa,

un poco lúgubre ¿cierto?

Sí, lúgubre, y breve.

https://campodemaniobras.blogspot.com/2024/08/juan-l-ortiz-los-angeles-bailan-entre.html

Black Mask (Paulina Vinderman)

En la novela negra
ella no se enamoraría del asesino,
sería la torva ingenua bailarina de cabaret
o la dulce -nada ingenua-
muñeca con ojos como ciervos, pelo
para agitar en el viento entre las acacias.

En la novela negra
no podría jamás cruzar la línea,
              bajo su respiración
estarían los muros amarillos,
la seducción de un héroe al que abrazar.

Y ya no importaría la tensión del poema
o de su espalda
                        soportando el mundo.

En la novela negra ella no tendría esta asfixia,
              este estribillo que envejece
a medida que come de su pan
y abre los brazos en la oscuridad
                en un escándalo incumplido.

Si algo la habita
es la memoria de un puerto insignificante
                                                             y caluroso
donde la muerte no era un estallido
sino una conversación, una clara evidencia.

https://paulinavinderman.com.ar/lib_bulgaria_blackmask.php

los vencidos (Sergio Beleiro)

ahí estábamos 

los vencidos

vencidos inevitablemente

vencidos como siempre

sin duda vencidos

y aun así

con una sonrisa 

            mil dientes

bajo nuestros ojos enfurecidos

            (calculando la venganza)

Pequeños asesinatos (Estela Figueroa)

 

Una noche en que volví tarde a casa
la vi disparar rauda y oscura
desde el canasto de papas que está en un extremo de la cocina
hasta el otro
al costado de la heladera
donde acumulamos botellas vacías de vino y gaseosas
que en gloriosas jornadas de limpieza
sacamos a la calle.
- : Tenemos una laucha -dije a mi hija Florencia-.
Es gorda. Vive detrás de la heladera.
Habrá que matarla -me contestó ella.
Habrá que poner triguillo fuera del alcance de Toto.
(Toto es nuestro perro)
Pero pasaron los días
y ninguna de las dos iba a la ferretería
en busca del triguillo.
Y la laucha seguía corriendo rauda y oscura de un extremo a otro
-en la cocina-
ante la mirada curiosa de Toto
y ya sin importarle si estábamos nosotras o no.
- : Esta laucha se está tomando mucha confianza
recuerdo que dijo mi hija.
Bueno.
De manera que a la mañana siguiente me encaminé a la ferretería
y compré el triguillo Drumolive
hecho con glándulas disecadas de roedores
lo cual- según decía el prospecto-
ejerce una poderosa atracción sexual sobre sus iguales.
La caja estuvo envuelta varios días sobre la mesa de la cocina
hasta que Florencia
-que es más expeditiva que yo para estas cosas-
abrió el paquete una noche
llenó potes con buena parte de su contenido
y acomodó estos potes estratégicamente.
Durante varias mañanas
mientras yo tomaba té leyendo a Carver
la sentí comer ávidamente.
Es cierto. Nadie
nada escapa
de lo que implica una atracción sexual.
Los ruiditos terminaron
y Carver y yo quedamos solos.
Charlando sobre la proximidad de una jornada de limpieza de la casa dijo mi hija
- : Parece que la laucha se murió. Ya no se la oye.
- : Es cierto-respondí-. Yo tampoco la oigo. La matamos.

https://poetasaltuntun.blogspot.com/search?q=figueroa

Es la baba (Oliverio Girondo)

 

Es la baba.

Su baba.

La efervescente baba.

La baba hedionda,

cáustica;

la negra baba rancia

que babea esta especie babosa de alimañas

por sus rumiantes labios carcomidos,

por sus pupilas de ostra putrefacta,

por sus turbias vejigas empedradas de cálculos,

por sus viejos ombligos de regatón gastado,

por sus jorobas llenas de intereses compuestos,

de acciones usurarias;

la pestilente baba,

la baba doctorada,

que avergüenza la felpa de las bancas con dieta

y otras muelles poltronas no menos escupidas.

La baba tartamuda,

adhesiva,

viscosa,

que impregna las paredes tapizadas de corcho

y contempla el desastre a través del bolsillo.

La baba disolvente.

La agria baba oxidada.

La baba.

¡Sí! Es su baba...

lo que herrumbra las horas,

lo que pervierte el aire,

el papel,

los metales;

lo que infecta el cansancio,

los ojos,

la inocencia,

con sus vermes de asco,

con sus virus de hastío,

de idiotez,

de ceguera,

de mezquindad,

de muerte.

Persuasión de los días, 1942, Editorial Losada.

Tomado de Persuasión de los días. En la masmédula. Editorial Losada, 1998.

La Era de la Soledad (María del Carmen Marengo)

 

Y te das cuenta

de que está llegando

la Era de la Soledad.

Porque el amigo hace tiempo

decidió dejar de serlo.

Porque los ancianos morirán.

Porque tu hermano murió 

antes de que nacieras.

Porque el Amor se fue.

Porque el hijo se irá 

hacia su propia vida.

Los hijos 

dejan atrás a los padres

como mojones del pasado.

Por todo eso sabes 

que debes enfrentar

la Era de la Soledad.

Vamos. Adelante.

Levanta tu equipaje 

de seres idos y ausentes

y apresúrate a entrar

en la Era 

de la Soledad.

No dejes que te tome por sorpresa.

Aprende a construir

tu propio desierto.

De Adentro de la tormenta

(Inédito)

https://libroemmagunst.blogspot.com/2024/04/maria-del-carmen-marengo-3-poemas-3.html

Oh infierno (Amelia Biagioni)

Oh infierno,

te agradezco

la causa perdida,

la tiniebla entre los dientes,

las manos de humo

y esa espalda acosándome.

Te agradezco

el crepúsculo de piedra que no cesa.

Te agradezco

que existas cuando respiro.

Porque eres el recinto

donde encuentro,

retenidos por el ojo y el fuego,

los nombres y las formas

de la dicha.

Oh cielo

te he buscado sin tregua sin miedo,

te he perseguido sin piedad,

universo tras universo

hasta en la piedra virgen,

en el feliz cuchillo

y en el cuervo azul

y al fin te hallé

aquí, en el pecho del vacío.

Eres la palabra asombrosa

la que solo yo escucho

y nada más me deja oír,

la que suena y suena, y suena

y no fue ni será pronunciada.

De El humo (1967).

https://bibliotecaignoria.blogspot.com/2025/02/amelia-biagioni-oh-infierno.html

 

Comentarios X (Jorge Boccanera)

                        suena/ un tiro en la noche: el poeta/

                                                        ya/ no/ duerme.

                                                Rafael Góchez Sosa

La gente ha escondido sus ruidos,

sus modos de doler,

ha incendiado sus nombres,

fusilado su ropa,

puesto a dormir su sangre y sus saludos.

Por si esto fuera poco,

los perros de la noche

llevan mi nombre entre sus dientes.

https://www.uexternado.edu.co/wp-content/uploads/2017/01/49-tamborDeJadeo-JorgeBoccanera.pdf

 

sólo vine a ver el jardín (Alejandra Pizarnik)

 

sólo vine a ver el jardín.

tengo frío en las manos.

frío en el pecho.

frío en el lugar donde en los demás se forma el pensamiento.

no es éste el jardín que vine a buscar

a fin de entrar, de entrar, no de salir.

por favor, no creas que me lamento.

si comprendieras la voluptuosidad de comprobar.

me amaron, a lo menos eso dijeron.

muchos me amaron porque no soy parecida más que a mí

y por otros imponderables más bellos que la sonrisa de la Virgen de las Rocas.

yo, ahora, creo amar y me siento acabada, epilogada.

¿cómo aprender los gestos primarios

de las pasiones elementales?

No me consuela

Copiado de dos hojas manuscritas sueltas de cuaderno. 1972.

El poema fue tomado de Textos de sombra y últimos poemas. Editorial Sudamericana. 1985.

La fotografía fue copiada de la contratapa del libro donde figura como Fotografía de Enrique Pezzoni, 1967.

sin justificación (sergio beleiro)

 

posiblemente cambie una muerte por otra

mi dolor por otro que impida tu dolor

mis sueños por los tuyos mis despojos

por tu suerte mi silencio por tu boca

mis manos por que sigan tus caricias

mi sed por tu ventura /

es algo que no entiendo

nada nos une salvo lo que siento

nada que me devuelva un poco lo cedido

nada que me haga mejor ante mis ojos

nada que pueda poner en el haber

ante las puertas del infierno

o escribir en un papel 

antes de perderme 

en mi propio olvido /

¿de muerte hablo? 

entonces con cualquier muerte 

ponerle fin a estas palabras

con cualquier poema deslucido

plano 

imbécil 

asesino

La imagen es  Leaning Harlequin de Picasso.

Mientras corren los grandes días (Enrique Molina)

 

Arde en las cosas un terror antiguo, un profundo y secreto soplo,

un ácido orgulloso y sombrío que llena las piedras de grandes agujeros,

y torna crueles las húmedas manzanas, los árboles que el sol consagró;

las lluvias entretejidas a los largos cabellos con salvajes perfumes

y su blanda y ondeante música;

los ropajes y los vanos objetos; la tierna madera dolorosa en los tensos violines

y honrada y sumisa en la paciente mesa, en el infausto ataúd, 

a cuyo alrededor los ángeles impasibles y justos se reúnen a recoger su parte de muerte;

las frutas de yeso y la íntima lámpara donde el atardecer se condensa,

y los vestidos caen como un seco follaje a los pies de la mujer desnudándose,

abriéndose en quietos círculos en torno a sus tobillos como un espeso estanque

sobre el que la noche flamea y se ahonda, recogiendo ese cuerpo melodioso,

arrastrando las sombras tras los cristales y los sueños tras los semblantes dormidos;

en tanto, junto a la tibia habitación, el desolado viento plañe bajo las hojas de la hiedra.

¡Oh Tiempo! ¡Oh, enredadera pálida! ¡Oh, sagrada fatiga de vivir...!

Oh, estéril lumbre que en mi carne luchas! Tus puras hebras trepan por mis huesos,

envolviendo mis vértebras tu espuma de suave ondular.

Y así, a través de los rostros apacibles, del invariable giro del Verano,

a través de los muebles inmóviles y mansos, de las canciones de alegre esplendor,

todo habla al absorto e indefenso testigo, a las postreras sombras trepadoras,

de su incierta partida, de las manos transformándose en la gramilla estival.

Entonces mi corazón lleno de idolatría se despierta temblando,

como el que sueña que la sombra entra en él y su adorable carne se licúa

a un son lento y dulzón, poblado de flotantes animales y neblinas,

y pasa la yema de sus dedos por sus cejas, comprueba de nuevo

sus labios y mira una vez más sus desiertas rodillas,

acariciando en torno sus riquezas, sin penetrar su secreto,

mientras corren los grandes días sobre la tierra inmutable.

De las cosas y el delirio, 1941.

Tomado de Hotel pájaro, Antología, Centro Editor de América Latina, 1981.

Recomendación para los trabajadores de mi generación (Mercedes Álvarez)

 

Si va a trabajar
piense en la generación que lo antecede:
ellos lo hicieron mejor que usted.
Sus padres madrugaron
sacrificaron las horas de ocio
cayeron rendidos los domingos
sobre sofás comprados
con el sudor de sus frentes.
Si va a trabajar
piénselo dos veces.
Recalcule, amortigüe.
Hay magníficos sofás mullidos
de segunda mano
y mesas de mármol
que desechan los jubilados desprendidos.
A veces las tías muertas dejan en herencia
copas de cristal europeo.
Si va a trabajar piénselo, medite:
ellos lo hicieron mejor que usted.

http://la-balandra.com.ar/nuevos-poetas-mercedes-alvarez/