delación (sergio beleiro)

   Lo delató porque el silencio le dolía como una piedra en la garganta.
   O fue una suma de silencios.
   Cierta falta de confianza.
   No pensó nunca que él quiso protegerla y no estaba segura de que realmente la amara.
   Lo delató porque, duda sobre duda, se le hizo una carga insoportable y sin sentido.
   No hubo un secreto que él le hubiera confiado al que aferrarse y guardar, ni una carta que le diera para esconder y que pudiera en ese momento ocultar frente a las peores circunstancias, frente a lo que pudiera pasar.
   La hora fue dura, no sabía nada, ni verdad ni mentira.
   La vida era algo que defender sin armas ni estrategias. Pero, realmente, lo delató porque el silencio le dolió como una piedra en la garganta, porque la duda inventa gestos inútiles y vanos de los que uno se arrepiente siempre tardíamente.
   Lo delató porque no podía hacer otra cosa.

Las cosas claras (Roberto Jorge Santoro)

mi voz está en su sitio                                                    
el corazón sabe algo más porque me duele

por eso digo:

terrible oficio
es repartir equivocadamente los abrazos
y que el alma viva entre perros hambrientos

uno de mis errores
fue creer que todos éramos hermanos

y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia
hay que olvidarse de las viejas sonrisas
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente

nunca dije
mi lágrima fue grande
sufrí
no me quisieron

cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia

que venga la vida y me golpee
de nada vale cerrar los ojos

un hombre dormido
es un dolor que descansa

es duro el amor cuando se niega
un día sin embargo recuesta sus abrazos
apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio

no comparo
simplemente doy mi fruto
y espero

la semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura

si estoy acorralado entre dos besos
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño

soy triste hasta los zapatos

a la hora del té
mi alegría se sienta y llora conmigo

pero sostengo que un día
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios


Roberto Jorge Santoro fue secuestrado y luego desaparecido de su lugar de trabajo (la Escuela Nacional Técnica Nº 25 Fray Luis Beltrán) el 1 de junio de 1977.

http://www.escribirte.com.ar/autores/91/roberto-jorge-santoro.htm

Vientre profeta sin tiempo (Miguel Ángel Bustos)

Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.

Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias.

Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver.
Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísima catedral de tinieblas.

                                                 

MIGUEL ÁNGEL BUSTOS (ARGENTINA, 1932-Secuestrado el 31 de mayo 1976 por un grupo paramilitar, se convirtió en una de las víctimas de la última dictadura)

víctima de luces no dichas

víctima de luces no dichas
de pociones vencidas o erróneas
pleno de errores de todo tipo
de equivocaciones
sin haber matado a nadie
sin mala fe
sin ver la paja en el ojo ajeno
ni buscarla
palpando un mundo poco claro
los propios días grises y blandos
sin plan
porque los planes no sirvieron
necesitaban otros modos
y abortaron
extendiendo el fracaso
a cualquier atisbo de futuro
en la plenitud de mi pensamiento
limitado
repliego posiciones
me hundo detrás
donde no hay nada
en el intento de evitar
nuevos tropiezos
nuevos golpes por la espalda
o de frente
con mi frente contra el cero
definitorio
fotografiando
un cuatro de copas
que no sabe mentir

Fragmento fantástico (Miguel Ángel Bustos)

Hemos cambiado nuestro destino de dioses por un destino de mercaderes.

los dioses terribles de tu boca

los dioses terribles de tu boca
convocan a extraños animales
que salen de la oscuridad
para perpetrar el desastre

El vampiro (sergio beleiro)

  El vampiro cruzó la sala sin detenerse frente al espejo.
  Experimentaba ese sensual apetito, la llama fría en los ojos.
  La doncella dormía en la habitación sin crucifijos ni espejos al final de la galería.
  Fue hacia ella casi sin pisar el suelo.

desde el balcón (sergio beleiro)

  desde el balcón observa el horizonte, un fondo de nubes negras más allá, y algunos refucilos.
  nunca le gustó mirar hacia abajo, una extraña sensación que no era vértigo pero que le resultaba demasiado desagradable intentaba impedírselo siempre que se asomaba desde cualquier lugar a cierta altura. sin embargo, la curiosidad pudo más y vio hacia abajo. en la claridad de las primeras horas, una calle raramente limpia y desierta aguardaba el infierno del tráfico y el trajín de cualquier día que hoy no ocurriría.
  le extrañó que no hubiera nadie, que no hubiera al menos un perro o un borracho, un joven trasnochado o alguien esperando el colectivo para ir a trabajar.
  los nubarrones hacia el fondo lo ocupaban todo y ganaban terreno en las alturas hacia la ciudad, como un ejército invasor gris y negro entre rayos y truenos (todavía parecidos a fuegos de artificio y redobles de tambores como un murmullo en la lejanía).
  ahora, empezaba a sentir un airecito fresco y agradable que el viento empujaba desde la lejana tormenta.
  no, no volvería a mirar hacia abajo.
  tampoco al horizonte.
  entró y cerró la puerta ventana del balcón.

El culpable (Pablo Neruda)

Me declaro culpable de no haber                
hecho, con estas manos que me dieron,
una escoba.                                                

¿Por qué no hice una escoba?

¿Por qué me dieron manos?

¿Para qué me sirvieron
si sólo vi el rumor del cereal,
si sólo tuve oídos para el viento
y no recogí el hilo
de la escoba,
verde aún en la tierra,
y no puse a secar los tallos tiernos
y no los pude unir
en un haz áureo,
y no junté una caña de madera
a la falda amarilla
hasta dar una escoba
a los caminos?

Así fue:
no sé cómo,
se me pasó la vida
sin aprender, sin ver,
sin recoger y unir
los elementos.

En esta hora no niego
que tuve tiempo,
tiempo,
pero no tuve manos
y así, ¿cómo podía
aspirar con razón a la grandeza,
si nunca fui capaz
de hacer una escoba,
una sola,
una?


De las manos del día, pablo neruda, editorial losada, 1968.

http://trazasdemono.blogspot.com.ar/2014/02/tuve-tiempo-pero-no-tuve-manos.html

preguntas (II)

¿a qué hora
se te ocurrió resistir pero era tarde?
¿fue como intentar cortar silencios
con los sueños?
¿en que momento desististe
y se hizo noche adentro de la noche
y la quietud te respiró con sombra
con piedras de dolor en la garganta
y la arena del reloj quedó suspendida
marcando que nada termina ni comienza nunca?
¿pensaste en las palabras oportunas
cuando supiste que ya no tendrías las palabras
y eras mudo definitivamente hasta en los sueños?
¿hurgaste en el sentido de las cosas 
para llegar a las mismas conclusiones
y plantarte en que nada tiene algún sentido?
¿te preguntaste por qué esa costumbre absurda
que llevás hace mil años de preguntarte lo que no tiene respuesta
y si la tiene es inexorable y va en tu contra
porque no dejás nunca de ir en tu contra cada día?
¿volviste a dormir?
¿de dónde sacaste el coraje para salir
de entre las sábanas asearte
desayunar y cruzar la puerta nuevamente?
¿pensaste tal vez que podrías inventar el grito
algún día decretar la abolición de la quietud de tus labios y tu lengua
y congregar la energía suficiente y ejercerla?
¿o es que el sueño sin soñar aún se sueña a sí mismo y no te suelta
aunque sabés que el sueño que se cierne y no puede consumarse
mata con el filo oxidado del pasado que te arrastra siempre?
¿a qué hora se te ocurrió en qué momento?

temo preguntar por qué

Considerando en frío, imparcialmente... (César Vallejo)

Considerando en frío, imparcialmente,                              
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...
le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué mas da! Emocionado... Emocionado...


http://www.literatura.us/vallejo/humanos.html

preguntas (I)

¿dónde estás?
¿estás perdido?
¿te refugiaste en un lugar de nidos?
¿las alas te crecieron y te llevaste a otro horizonte?
¿te has dormido en un paraje incierto cansado y olvidado?
¿estás descansando la sonrisa hasta tu vuelta?
¿no vas a venir?
¿no vas a volver?
¿dónde estás?
no puedo hacer nada con preguntas solamente
¿te cansaste de pensar?
¿ya no quisiste preguntar porque las respuestas no te concedían esperanzas?
¿te cansaste de esperar o la espera te desvaneció en el aire?
¿difuminaste los azules de la tristeza hasta hacerlos dobles claridades?
¿vas a seguir por el camino que no nos volverá a cruzar?
¿dónde estás?
¿dónde está tu vergüenza de mejillas coloradas?
¿encontraste las palabras y los gestos?
¿te volvieron a mirar y fue otra cosa?
¿lograste encontrar la voz entre la gente que tampoco te amaba?
¿ladrillo a ladrillo construiste tu lugar entre las piedras y te acompañaron?
¿estás amado?
¿sos el mismo y otro?
¿estás concebido por tus propios sueños en un mar de realidades?
¿estás abrazado por la que no tiene que nombrarte porque son uno simplemente?
¿estás, niño,
con el saco azul sin desteñir de inviernos y veranos?
¿terminaste de romper el último pantalón gris
tras el espasmo de correr detrás de la pelota 
tan descoordinado como siempre?
¿estás de monaguillo en algún lado
o creciste y estás barrenando las cruces y quemando
cien sotanas?
¿estás, niño azul,
soñando todavía
algún sueño irrealizable
algún sueño tan chiquito
que cualquiera puede hacerlo
y sin embargo te das cuenta
de que jamás podrás lograrlo?
¿es el sueño?
¿estás lejos de todo
metido en otro soñar?
¿o te avergüenza
ya no querer soñar nada
y hasta matar tus propios sueños?
¿dónde estás?
¿estás perdido?
nada puedo hacer con preguntar solamente
y no sé hablar con sombras
que no me dicen nada
¿volviste a mirar y todo siguió igual?
¿sos el mismo niño azul
preso en el hombre gris de hoy?

decime por favor que estás amado
y que hacés todo lo mejor
y te alejaste de la luna pálido carozo del veneno
decime que la vida no es sólo la distancia inmensa hasta la muerte
y si no hay caso volvé y mentime
contame un cuento donde el silencio queda atrás y la voz nace
decime por favor que nada es imposible
decime que la vida no es sólo la distancia inmensa hasta la muerte

desmontá la mañana

la rutina no es opción posible
desmontá la mañana la tarde la noche
hasta la última pieza
modificá engranajes silencios versos perdidos
pulí a espejo cada juntura
lubricá cada hora para que el sueño calce
y la rueda del destino dé la vuelta necesaria

EL TRIUNFO DE LAS LETRAS (Raúl Gustavo Aguirre)

Estás cansado y no ves bien
algunos te esperaban y no llegaste a tiempo
algunos te esperaban
abrirían sin miedo la puerta
abrirían sin miedo tu corazón
y tú también pero eres torpe
pierdes las señas que te dieron
pierdes el regalo en el viaje
y terminas llorando
en un bar.

Adiós
la intensidad te excede
la altura te da miedo
el sol te aplasta si te encuentra
tal vez tienes razones para huir
para estar aterrado.

Te pegaron mucho
de grande.          

éste poema y otros en:    http://www.jornaldepoesia.jor.br/bh21aguirre.htm