todo lo que sabés es mentira (sergio beleiro)

 

todo lo que sabés es mentira

tan vano o vago como cualquier verdad

como cualquier palabra

interpelable objetable oscura sin más

violable superable

ociosa como cualquier palabra

desfondada o inútil como tu lengua

desubicada inestable amarga

larga

como cualquier silencio

o sombra

o marca

todo lo que sabés es una sombra de lo que fue

o de lo que no

apenas otro error

como cualquiera

Hijo de los romanos (Carl Sandburg)

El italiano de la pala se sienta junto a las vías

a almorzar pan y mortadela.

                  Pasa un tren y los hombres y mujeres sentados a las mesas

                  decoradas con rosas rojas y narcisos amarillos

                  devoran bistecs con salsa,

                  fresas con crema, pastelitos y café.

El italiano de la pala termina el pan seco y la mortadela,

lo riega todo con un cucharón de agua que le da el aguatero

y vuelve a la segunda parte de su jornada de diez horas

manteniendo el suelo de las vías para que rosas y narcisos

apenas tiemblen en los jarrones de cristal tallado

y permanezcan derechos sobre las mesas de los vagones restaurante. 

Traducción de Jonio González

https://campodemaniobras.blogspot.com/2023/05/carl-sandburg-hijo-de-los-romanos.html

Fantasmas (Anne Sexton)

Algunos fantasmas son mujeres,

ni abstractas ni pálidas, los pechos flácidos

como peces masacrados. No son brujas, son fantasmas

que llegan, agitando los brazos inútiles como esclavas abandonadas.

No todos los fantasmas son mujeres,

también vi otros:

hombres gordos, de panza blanca, con los genitales

que les cuelgan como trapos viejos. No son diablos, son fantasmas.

Éste se cierne sobre mi cama, pisoteando descalzo.

Pero eso no es todo.

Algunos fantasmas son chicos.

No son ángeles, son fantasmas;

que se abrazan a cualquier almohada

como un estampado rosa con tacitas de té,

o patalean exponiendo sus traseros inocentes,

e invocan a Lucifer con sus aullidos.

Traducción de Ezequiel Zaidenwerg.

https://www.zaidenwerg.com/fantasmas-anne-sexton/

 

Lo que es una prueba (Natasha Trethewey)

 

No los cardenales fugaces que cubría

con maquillaje, oscura mancha cual huella

de telescopio al que con fuerza se pegara

queriendo ver una salida, ni su voz

estremecida que calmaba inclinándose

sobre una olla con huesos al fuego. Ni

aquellos dientes que por los suyos llevaba,

ni aquel documento oficial —emborronados

el sello y su firma— ya amarillo, ajados

los bordes. Ni el rotulador menudo, marca

de fechas y nombre, abstracto como la historia.

Tan sólo el territorio del cuerpo —clavícula

astillada, temporal perforado— huesos

que cada día, como todo, se sedimentan.

Traducción de Luis Ingelmo.

https://hectorcastilla.wordpress.com/2017/09/25/blues-del-tiempo-y-el-espacio/

WHAT IS EVIDENCE

Not the fleeting bruises she'd cover

with makeup, a dark patch as if imprint

of a scope shed pressed her eye too dose to, 

looking for a way out, nor the quiver

in the voice she'd steady, leaning

into a pot of bones on the stove. Not

the teeth she wore in place of her own, or 

the official document — its seal

and smeared signature — fading already, 

the edges wearing. Not the tiny marker 

with its dates, her name, abstract as history. 

Only the landscape of her body — splintered 

clavicle, pierced temporal — her thin bones 

settling a bit each day, the way all things do.

de pronto la noche (sergio beleiro)

de pronto la noche pulsa los comandos

o lo hace el cielo cerrado por la tarde

y el cansancio te absorbe

por la inutilidad de resistirte

uno se embebe de su desdicha

se asoma a sus ventanas

e íntimamente

quisiera adueñarse del volante y los pedales

hacerse cargo y escaparse

con la mayor velocidad

poner distancia camino a la mañana nueva

o dormirse un rato y despertar

sin acordarse de todas estas cosas

                           (marzo de 2022)

Invocación (Álvaro Mutis)

 

¿Quién convocó aquí a estos personajes?

¿Con qué voz y palabras fueron citados?

¿Por qué se han permitido usar

el tiempo y la substancia de mi vida?

¿De dónde son y hacia dónde los orienta

el anónimo destino que los trae a desfilar frente a nosotros?

Que los acoja, Señor, el olvido.

Que en él encuentren la paz,

el deshacerse de su breve materia,

el sosiego a sus alas impuras,

la quietud de sus cuitas impertinentes.

No sé, en verdad, quiénes son,

ni por qué acudieron a mí

para participar en el breve instante

de la página en blanco.

Vanas gentes estas,

dadas, además, a la mentira.

Su recuerdo, por fortuna,

comienza a esfumarse

en la piadosa nada

que a todos habrá de alojarnos.

Así sea.

Antología personal, Editorial Argonauta, Buenos Aires, 1995.

Y la muerte no tendrá dominio (Dylan Thomas)

 

Y la muerte no tendrá dominio. 
Los hombres desnudos han de ser uno solo 
con el hombre en el viento y la luna poniente; 
cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos se dispersen, 
ellos tendrán estrellas en el codo y en el pie; 
aunque se vuelvan locos serán cuerdos, 
aunque se hundan en el mar de nuevo surgirán, 
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor; 
y la muerte no tendrá dominio. 
 
Y la muerte no tendrá dominio. 
Los que hace tiempo yacen 
bajo los dédalos del mar no han de morir entre los vientos, 
retorcidos de angustia cuando los nervios cedan, 
atados a una rueda no serán destrozados; 
la fe, en sus manos, ha de partirse en dos, 
y habrán de traspasarles los males unicornes; 
rotos todos los cabos, ellos no estallarán. 
Y la muerte no tendrá dominio. 
 
Y la muerte no tendrá dominio. 
Y las gaviotas no gritarán en los oídos 
ni romperán las olas sonoras en las playas; 
donde alentó una flor, otra flor tal vez nunca 
levante su cabeza a los embates de la lluvia; 
y aunque ellos estén locos y totalmente muertos 
sus cabezas martillearán en las margaritas; 
irrumpirán al sol hasta que el sol sucumba, 
y la muerte no tendrá dominio.

Traducción: Elizabeth Azcona Cranwell

Poemas completos, Editorial Corregidor.

No vencerá la muerte
cuando todos los hombres hayan muerto
y todos sean ya un solo hombre,
que habitará en el viento y en la luz de la noche,
y los huesos, deshechos en ceniza,
sean polvo de estrellas;
cuando las tinieblas
y del fondo del mar asciendan a la luz;
cuando ya, sin amantes, sea eterno el amor,
no vencerá la muerte.

No temerán la muerte
los que yacen, hundidos en el mar,
mecidos en su fondo y su calma;
angustiados, exhaustos,
martirizados, pero no vencidos.
Y si tuvieron fe y también dudas,
y su pureza fue manchada por el mal,
en el final de todo tendrán paz,
y no les vencerá la muerte.

No vencerá la muerte,
aunque ya no se escuchen los gritos de gaviotas,
ni el rumor de las olas en la playa;
aunque mueran las flores y sea inútil la lluvia,
en la tierra aún fértil de los muertos
alentarán pequeñas margaritas
hasta que el Sol sucumba.
Y nunca vencerá la muerte.

Traducción de Juan Peña

Poema original en inglés:

«And Death Shall Have No Dominion»

And death shall have no dominion.
Dead man naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan’t crack;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Though they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.

In: «Deaths and Entrances», 1946

https://trianarts.com/dylan-thomas-y-la-muerte-no-tendra-dominio/#sthash.qXhX2jEu.dpbs

La doliente quimera (Pedro Shimose)

 

Vuelvo el rostro y veo
                                 la dimensión del odio.
No he venido a decirte
                                 que todo es tarde en mí.
He vuelto a tu crueldad,
a sucumbir junto a la 
piedra.

Veo mis ruinas en tus ojos
                                         hermosos todavía.
Veo tus manos
                      todavía perfectas
y emerjo
             de las brumas violentas
del pasado
                cada vez más
solo.

Vuelvo a contemplarme y todo es triste.
Todo:
        mi soledad:
                         mi fuerza:
                                        la montaña.

Te miro
en la mentira de mis sueños
               y te arrojo a mis
abismos.

Si me llego a encontrar con aquel
que huye de mí
volveré a tu ternura
              y empezaré a decir
lo que nunca
hubiera dicho.

http://faustomarcelo.blogspot.com/2016/06/poemas-de-pedro-shimose.html

Con lápiz al margen de la agenda (Luisa Futoransky)

 

El paraíso no existe.
Entonces no pude haberlo perdido, ¿verdad?

entre saber y creer extravío las últimas plumas
de mi copete imperial
hoy toca encontrar ángel
mañana predicar en el desierto
pasado, lunes
descanso de la compañía
  y el mes entrante
liquidación por cambio de ramo
tiempo tormentoso
y diluvio universal

https://lfutoransky.org/2022/12/02/con-lapiz-al-margen-de-la-agenda/

La emperatriz (Paula Jiménez España)

 

Yo soy la tierra,
las líneas repetidas del segundo hexagrama
la redondez compacta, el circulo de hormigas
el reptar de lombrices apretadas circundando mi ombligo.
Lo excipiente abona mis entrañas,
el resto del amor, lo que secreta el goce cuando llega a su fin
y el corazón se vuelve a su propio destino solitario.
Nada me saca el don de concebir y si estoy seca
voy a crear el llanto
nutrido de las sales del océano, las lagrimas: mis hijas.
Nada hay detrás de mí, pero al futuro
le antepongo un escudo que defiende con hierro a la iniciada.
Capaz de rapiñar, declarar guerras, matar para cuidarla
o proteger esta matriz que crece
debajo de mi vestido azul, como la noche. Esta matriz
que es molde
de la especie, de la raza imponiéndose a la raza.
Adentro mío, dios
hierve como una bruja en una olla, porque yo soy la tierra
y estoy para quemar su frío, el nombre hueco
la madera hecha cruz, el poder de su cielo disgregado.
Soy la concentración.
Estoy para que adentro
de mí se originen volcanes, la erupción insensata. Y soy también
mi propia rajadura, por donde caigo, hermafrodita
y llena, para gestarme.
Es mi poder de magma: el invencible.
Yo engendro los berridos y la materia que se multiplica
porque soy primavera
la exultante de todo florecer
y me opongo al vacío, a su árbol despojado
al desierto arrasado de excrecencias. Si la esterilidad
gana esta guerra, si gana esa semilla híbrida, el no espacio,
lo que sigue es retorno.
Porque en mi vientre
albergo lo que sea, lo que quede, para otra vez crear
un movimiento de gusanos milenarios ovando entre los huesos
el aserrín de las generaciones, el olor hediondo de lo inmenso
convertido en pasado y desazón.
Yo soy la tierra y soy
los ojos ciegos húmedos
los ojos apretados contra el suelo, la puja
del cuerpo acuclillado a la orilla del río. Miren los peces
salir de entre mis piernas, nadar bajo el agua cristalina
y rozarse unos a otros para reproducir solo un destino, un futuro de espejos
que estallarían si
otra vez un big bang, pero inverso y centrifugo,
me tragara de pronto, atropellada
por sus siete jinetes de ceniza.
No lo dudo: después
suave como una brisa volvería a ser brote de jarilla en la arena
micromundo escondido, proteína
que alimenta a las raíces invisibles.
No se queden tranquilos.
Sientan mi aliento verde abriéndose al oxigeno,
tiene la fuerza total de las catástrofes.

https://circulodepoesia.com/2018/06/62-voces-de-la-poesia-argentina-actual-paula-jimenez-espana/

La calle Manldestam (Jaime Huenún)

 

Sentimos el invierno en el estómago,

y no podemos, como antes, mordisquear

–con vano y fino orgullo–

hierbas, cortezas y piedras

en los ásperos caminos de la diáspora.

La poesía nos dejó

arrugas en los ojos y en la lengua,

un huevo diminuto envuelto en un pañuelo

y el humo del tren que parte

hacia la nieve gris de la Revolución.

Pero envejecer no es nada nuevo

y viajar sólo es un modo

–como lo son tantos otros–

de imaginar bellos paisajes,

mientras altos guardianes nos escoltan

por largos y fríos andenes

hacia la nueva felicidad.

 

Hemos sobrevivido a la clonación del terror,

hemos sobrevivido a la musa del miedo

que derrite la nieve y entibia los nidos

de los mirlos hambrientos.

Nos quedan sin embargo muchos, largos años

de tranquila miseria, de viajes sin retorno

a una cueva vacía sin fogatas ni sombras.

Sabemos por ahora –y siempre lo supimos–

que en la casa ambulante del poeta proscrito

montan guardia serena en vigilia y en sueño

los dioses tutelares de la ruina y la cruz.

 

Voy sin prisa por la Calle

de los Falsificadores,

esperando que este tiempo

se libere al fin de mí.

Sigo rumbo por la Vía

de los Locos y Asesinos

manteniendo a duras penas

la distancia y la razón.

Mi destino, ya lo adviertes,

es infame y perdulario,

aunque en esta esquina roja

solo cae lluvia gris.

https://circulodepoesia.com/2016/07/poesia-chilena-jaime-huenun/

Derrota (Rafael Cadenas)

 

Yo que no he tenido nunca un oficio

que ante todo competidor me he sentido débil

que perdí los mejores títulos para la vida

que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)

que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos

que me arrimo a las paredes para no caer del todo

que soy objeto de risa para mí mismo 

que creí que mi padre era eterno

que he sido humillado por profesores de literatura

que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada

que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida

que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo

que tengo vergüenza por actos que no he cometido

que poco me ha faltado para echar a correr por la calle

que he perdido un centro que nunca tuve

que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo

que no encontraré nunca quién me soporte

que fui preterido en aras de personas más miserables que yo

que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces más burlado en

                                                                                                                    [mi ridícula ambición

que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo ("Ud. es muy

                                                                                                     [quedado, avíspese, despierte")

que nunca podré viajar a la India

que he recibido favores sin dar nada en cambio

que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma

que me dejo llevar por los otros

que no tengo personalidad ni quiero tenerla

que todo el día tapo mi rebelión

que no me he ido a las guerrillas

que no he hecho nada por mi pueblo

que no soy de las FALN y me desespero por todas estas cosas y por otras cuya

                                                                                                    [enumeración sería interminable

que no puedo salir de mi prisión

que he sido dado de baja en todas partes por inútil

que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno

que me niego a reconocer los hechos

que siempre babeo sobre mi historia

que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento

que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido encontrarlo

que no lloro cuando siento deseos de hacerlo

que llego tarde a todo

que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas

que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable

que no soy lo que soy ni lo que no soy

que a pesar de todo tengo un orgullo satánico 

aunque a ciertas horas haya sido humilde hasta igualarme a las piedras

que he vivido quince años en el mismo círculo

que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada 

    he logrado

que nunca usaré corbata

que no encuentro mi cuerpo

que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer todo y crear

                                                                                                      [de mi indolencia, mi flotación, 

    mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano

me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros y de mí

                                                                                                        [hasta el día del juicio final.

https://aullidolit.com/derrota-otros-cinco-poemas-rafael-cadenas/

En tiempos difíciles (Heberto Padilla)

 

A aquel hombre le pidieron su tiempo

para que lo juntara al tiempo de la Historia.

Le pidieron las manos,

porque para una época difícil

nada hay mejor que un par de buenas manos.

Le pidieron los ojos

que alguna vez tuvieron lágrimas

para que contemplara el lado claro

(especialmente el lado claro de la vida)

porque para el horror basta un ojo de asombro.

Le pidieron sus labios

resecos y cuarteados para afirmar,

para erigir, con cada afirmación, un sueño

(el-alto-sueño);

le pidieron las piernas,

duras y nudosas,

(sus viejas piernas andariegas)

porque en tiempos difíciles

¿algo hay mejor que un par de piernas

para la construcción o la trinchera?

Le pidieron el bosque que lo nutrió de niño,

con su árbol obediente.

Le pidieron el pecho, el corazón, los hombros.

Le dijeron

que eso era estrictamente necesario.

Le explicaron después

que toda esta donación resultaría inútil

sin entregar la lengua,

porque en tiempos difíciles

nada es tan útil para atajar el odio o la mentira.

Y finalmente le rogaron

que, por favor, echase a andar,

porque en tiempos difíciles 

esta es, sin duda, la prueba decisiva.

Tomado de Fuera de juego, Aditor Publicaciones, Argentina, 1969.