Que se levanten los muertos.
Ya que los vivos no parecen estarlo
que se levanten los muertos.
Pero no sólo a quiénes descerrajaron un tiro.
No sólo a los que fusilaron ante un pelotón.
No sólo quiénes murieron luchando
por lo que creían o por lo que tocaban
en la guerra que los otros inventaron.
No sólo a los que mataron en las cárceles.
No sólo esos.
No.
Sino también
que se levanten también aquellos
a los que mataron la vida,
sobre todo aquellas a las que robaron
la ilusión y la esperanza,
a las que robaron la posibilidad
sólo atisbada
de ser ellas.
Que se levanten aquellos
aquellos muertos
que dejaron de enseñar,
que dejaron de vivir,
aquellos muertos que volvieron a estar casados
con hombres o mujeres
con los que no querían;
aquellos hombres a los que les quitaron
el pan, el sueño y la palabra.
Que se levanten todos.
Que se levanten todos
y por fin sin paciencia y con ira
les crucen la cara
en un gesto de duelo,
de duelo por sí,
de duelo por nosotros,
por sus hijos e hijas y nietos y nietas;
que les crucen la cara
a éstos
que nunca dejaron de estar levantados;
a éstos
que no sólo ganaron las armas
sino que además de robarnos la historia
quieren volver a quitarnos el futuro.
Que se levanten los muertos.
Que se levanten los muertos
porque vivos y vivas
parecen estar
debajo de un montón de paletadas
de tierra
de tierra yerma.
Que se levanten los muertos,
que los arrinconen y les recuerden
ellos ya muertos
sin nada que perder
sin nada que ganar
a los hijos y las hijas y los nietos y las nietas de esos otros
cuál es el espacio en que debieran estar
ellos que nacieron muertos.
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