Dos poemas (Rei Berroa)

VII

Ni siquiera un trozo

de esperanza

para darle a los mojados

por la luna

y enseñarle al hombre entero

cómo suena el hambre

cuando cuelga en las paredes

y no sirve para nada la sintaxis

y la física se queda en el retrete

aprendiendo geografía

y el que gana el premio Nóbel

enumera sus inútiles versículos

y la historia se derrite en el duodeno

y me vienen los poetas y me dicen

que están a mi favor.

Habrá que aprender

de nuevo a dividir.

XVII

Pero no pudo

conservar

su inocencia

y a ésta

la hemos encontrado

corriendo por las plazas

buscando

plantar su desnudez

en otro Dios

que le sirviera

mejor

para la vida.

Libro de los fragmentos, Ediciones Ultimo Reino, Buenos Aires, 1989.

En Libro de los fragmentos y otros poemas, antología posterior, figuran los poemas anteriores como VIII y XVIII, y este último con el agregado de un verso.

XVIII

Pero no pudo

conservar

su inocencia

y a ésta

la hemos encontrado

corriendo por las plazas

en forma de aguja, de beso o de paloma

buscando

plantar su desnudez

en otro Dios

que le sirviera

mejor

para la vida.

https://circulodepoesia.com/wp-content/uploads/2009/07/rei-berroa-libro-de-los-fragmentos.pdf

Nada es este hueco sin tus manos (Rei Berroa)

 

Sí,

toca,

Amor.

Arranca la corteza,

alcancen tus vapores la piel,

el velamen sutilísimo, ese manto

que nos cubre el desnudo de la albada.

Sí,

toca,

Amor.

Desprende el equilibrio de las hojas.

Huella con tu voz todo el rocío,

que suavice nuestro asfalto.

Empújale hacia el agua,

que sea lodo,

        río,

      flor,

            lluvia,

                                        canto.

Al oro liviano de tu pecho

caigan sus espinas sobre el párpado,

que nada es el rocío sin la noche,

ni la noche sin el hombre,

ni el hombre sin la brisa de tus manos.

Nada es esta tierra

sin tu lengua,

Amor,

sin tu mirada:

los libros amontonan

su ordenada pesadumbre,

las fugaces pertenencias

se nos hielan

en el alma,

los días

se desatan en badajos sin campanas,

los horarios

atrasan su modorra,

clamando a grito herido

que estar sin Amor

es saltar las estaciones

y tenderse blandamente

en los bordes del invierno todo el año.

Sí,

toca,

Amor.

Deslízate en la almohada,

llena la escalera de la luz

que arriba desnutrida,

con legañas en los brazos.  

Habla,               

Amor,

que sepa el arrebol de tus bostezos,

que la noche

se desinfle en tu garganta,

que el relente

se adormezca en tu zapato,

que la niebla,

al mordernos las antenas,

arrecie los calores

de tu pulso desbocado.

Sopla en el oído

tu racimo de palabras,

roza con tus belfos

mi animal ensangrentado.

Relincha,

corrompe,

desgarra contra el aire,

que sepa el que recorre la ciudad

contando sus ganancias

que es beso la razón

y abrazo la raíz del mar y la montaña.

Sí,

toca,

Amor,

que nada es la belleza de la vida

sin tus ojos,

sin tu sexo,

sin el tacto caudaloso de tus labios.

           

(Poema V de Aguafuertes del Amor)

Tomado de Libro de los fragmentos,  Ediciones Último Reino, Argentina, 1989.

Los reyes magos están muertos (Katherine Castro)

Eso de perder la cabeza nunca estuvo en mis planes.
Pero uno crece.
Olvida lo que una vez supo y crece,
manda al diablo las sábanas y los sueños
para entregarse a un mundo construido en miedos
que se multiplican con cada amanecer.

Uno olvida que un día no tan lejano pisó la gloria
y sintió la calma del Mar Caribe habitando sus pies,
otorgándoles el derecho de entregarse a amar un rato,
sin dar espacio a las dudas.

Entonces uno llora.
Uno duda, olvida y llora
como un desquiciado que perdió el rumbo
en una cama que ya no recuerda.
Como el que no sabe qué pierde
pero sabe que al final, no importa lo que pase, siempre pierde.

Y se pregunta si vale la pena
ser tan incapaz de entender
tan dispuesto a mandarse uno mismo a la mierda
por unos ojos que nunca podrán ver lo que pasa.

Y estamos todos muertos
tan solos
dedicados a dejar que la vida siga doliendo como si existiera.



Tomado de: https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2016/02/katherine-castro-18102.html