un mar azul
o si es verde
o marrón como este río
que se pierde sin orillas
no sé si hay un color
para cada cosa
que sea definitivo
indudable
no sé si mis ojos
ven como debieran
o si hay palabras suficientes
o siempre sobran las palabras
lunes, 29 de febrero de 2016
no sé si hay
no sé si hay
un mar azul
o si es verde
o marrón como este río
que se pierde sin orillas
no sé si hay un color
para cada cosa
que sea definitivo
indudable
no sé si mis ojos
ven como debieran
o si hay palabras suficientes
o siempre sobran las palabras
un mar azul
o si es verde
o marrón como este río
que se pierde sin orillas
no sé si hay un color
para cada cosa
que sea definitivo
indudable
no sé si mis ojos
ven como debieran
o si hay palabras suficientes
o siempre sobran las palabras
domingo, 28 de febrero de 2016
exposición de unos cuadros (Juan Gelman)
un día vi a una mujer que se cambiaba la voz /
se sacaba recuerdos / aires / pañuelos / de la boca /
se arrancaba ternuras como si fueran malayerbas / tiró al suelo
la vez que nos amamos en una ciudad desconocida /
como esa vez tenía buenos músculos /
vi a esa mujer pisarla / pisotearla /
taconearla con zapatitos blancos que en realidad le habrían servido para bailar /
así dejó esa vez / sangrando / agonizando /
con un puño implacable aplastó la cabeza de otras veces /
la vez que conocimos juntos lo largo y lo ancho de una violeta
que nos creció cuando besé su memoria escondida /
la vez que hicimos una isla en el fragor del mundo /
y el mundo se calló para escuchar nuestro silencio amoroso /
otras veces de las que no me da la gana hablar /
la cuestión es que esa mujer se consiguió otra voz /
tenía más ponencias que una reunión de intelectuales /
incluso una ponencia dirigida a los poetas /
como si los poetas tuvieran algo que ver /
como si no se pasaran la vida agachando la cabeza /
cubriéndose la cara cuando la poesía se les viene encima /
al isito le ocurría lo mismo con las cagadas de paloma /
no había paloma que no lo eligiera como blanco /
la cara del isito se parecía a pearl harbor /
atacada a traición desde el aire /
isito se iba tiñendo de color resignación /
y yo qué puedo hacer/decía a los amigos /
ni siquiera me puedo rendir / decía /
no conozco al almirante de las palomas /
de modo que salía a la calle indefenso /
para alegría de toda paloma con necesidad /
también la lluvia baja sobre nosotros
con un fuego en la mano / la última
vez que expliqué estas cuestiones a la voz de esa mujer /
ella se convirtió en un congreso /
un ligero vientito sacudió los papeles /
después todos se pusieron a hablar de las razones de lo irracional /
demostraron perfectamente que 2 más 2 es otra cosa / o sea 4 /
que lo que sube no es lo que baja / y viceversa /
que Dios nunca fue japonés /
mientras isito se ponía cada vez más pálido /
y los muchachos del barrio nos juntamos a su alrededor /
le silbábamos tangos para distraerlo /
pero él estaba yéndose / y cuando pasó la poesía con una paloma /
el isito le puso a disposición la cabeza /
y el cuerpo entero también /yo creo que todo lo que baja sabe muy bien lo que hace /
la lluvia moja el campo /
la noche toca los pianos de la noche /
la poesía cae como un diablo caliente /
es paloma que sabe sonreír /
y se fue con isito del brazo
cuando tenía 23 años de edad /
es desde entonces que estoy triste /
vos te seguís arrancando ternuras de la voz /
las veces que encendí tu vientre como un recién nacido /
y brilló tu porción de universo /
sábado, 27 de febrero de 2016
hay alguien
hay alguien en el negro de tus ojos
alguien que aviva el fuego
que ocupa el lugar de mi deseo
alguien que aviva el fuego
que ocupa el lugar de mi deseo
viernes, 26 de febrero de 2016
Anillos de ceniza (Alejandra Pizarnik)
a Cristina Campo
Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.
justo en el borde de una palabra
justo en el borde de una palabra
descansa el sueño de una muchacha
descalza en la penumbra y en la noche
cuando la realidad se adelgaza
y el mañana con la luz de los sueños
parece posible al borde de una palabra
que se despierta detrás de la frente
de una muchacha descalza
descansa el sueño de una muchacha
descalza en la penumbra y en la noche
cuando la realidad se adelgaza
y el mañana con la luz de los sueños
parece posible al borde de una palabra
que se despierta detrás de la frente
de una muchacha descalza
lunes, 22 de febrero de 2016
bajo el deshielo de tus ojos
es un texto exacto
en el extremo azul del maquillaje
bajo el deshielo de tus ojos
en el extremo azul del maquillaje
bajo el deshielo de tus ojos
domingo, 21 de febrero de 2016
palabra al viento (sergio beleiro)
el escritor no encuentra la palabra
no encuentra el ritmo justo para su novela
cada coma es un accidente que provoca
un nuevo estupor / el margen de su sueño
se le hace pleno centro y busca otro adjetivo
otra forma de hablar para el extraño
personaje que rápidamente se solidifica
tras un redoble de tambor inexistente /
se da cuenta de que no hay nada vivo
de que todo es piedra y palabra al viento
sábado, 20 de febrero de 2016
como un ángel oscuro
el suelo se abre
y mira el cielo
la puerta de otro infierno
sin otro testigo
te dejás caer
te dejás llevar
como un ángel oscuro
sin importarte ya
que puede pasar
de cualquier manera nada hay
que no valga la pena dejar
atrás
y mira el cielo
la puerta de otro infierno
sin otro testigo
te dejás caer
te dejás llevar
como un ángel oscuro
sin importarte ya
que puede pasar
de cualquier manera nada hay
que no valga la pena dejar
atrás
Abrir la puerta (Edgar Bayley)
me pregunto
y es una pregunta inmoral
si servirá de algo abrir esa puerta
que da al patio
a la tierra
al viento del mundo
a los pasos de la gente
me pregunto
si servirá de algo escribir
a estas horas de la noche
en el silencio de mi habitación
con la puerta cerrada
sería tan sencillo
me digo
abrir por fin la puerta
y asomarme y mirar
dejando que me lleven
los pasos y la sombras del camino
me pregunto si servirá de algo explicar
por qué no explico
cuando tanta palabra y confidencia
intentaron traducirme
y ponerme al descubierto
si servirá de algo abrir la puerta
me pregunto
y andar por el patio
por el mundo entre la gente
abrir de par en par la puerta
para que todo pueda cumplirse
como la hoja de un cuchillo al extremo de un puente
como la red y el roble que salvan la alegría al final del espectáculo
como el canto de las aguas y el susurro de la siesta
como la playa en sombras y el lecho infinito de los amantes reencontrados
para que todo pueda cumplirse
la luz la noche la inocencia
el nombre que pasa entre las ramas
la puerta se abrirá enteramente
se abrirá por fin la puerta
por si alguno
quiere volver a entrar o salir
o curiosear entre mis cosas
o esperarme mientras vuelvo
y si tardo y no regreso
salir al viento
y olvidarme
miércoles, 17 de febrero de 2016
domingo, 14 de febrero de 2016
encontrar en una hoja
encontrar en una hoja
en el aire del viento
donde parece no haber nada
algo en que creer
inventarse una religión
sin dios sin dolor ni penitencia
sin gloria prometida ni estampitas
hacerse una historia un desagravio
y a otra cosa
en el aire del viento
donde parece no haber nada
algo en que creer
inventarse una religión
sin dios sin dolor ni penitencia
sin gloria prometida ni estampitas
hacerse una historia un desagravio
y a otra cosa
sábado, 13 de febrero de 2016
No es fácil (Jacobo Rabinowicz)
Cómo te digo esto.
No es fácil dormir por la noche
Cuando los sueños
Te ahogan durante el día.
No es fácil.
Poder desenterrar la risa
Limpiarla
Sacudirle el polvo
Los gusanos
Y clavarla en la solapa
Como un distintivo
Como si pertenecieras al club de los que ríen.
No es fácil
Hacer que te acepten
Como miembro de número
O al menos como alumno oyente.
No es fácil vivir entre vivos
Hacer un esfuerzo y querer,
Querer a toda costa
Y caminar entre los que caminan.
No es fácil
Saber que tenés los bolsillos repletos de estigmas
De lutos, de afrentas
De cosas que no llegás a comprender.
Te hablan en otro idioma
Te respiran en otro aire
Te miran en otros ojos.
No es fácil
A veces
Convivir con el hedor del prójimo
Cuando ni siquiera podés con el tuyo propio.
No es fácil desenterrar la risa
Cuando no podés desenterrarte ni a vos mismo.
No es fácil, te digo.
No es fácil.
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/search?q=Jacobo+Rabinowicz
Cuando los sueños
Te ahogan durante el día.
No es fácil.
Poder desenterrar la risa
Limpiarla
Sacudirle el polvo
Los gusanos
Y clavarla en la solapa
Como un distintivo
Como si pertenecieras al club de los que ríen.
No es fácil
Hacer que te acepten
Como miembro de número
O al menos como alumno oyente.
No es fácil vivir entre vivos
Hacer un esfuerzo y querer,
Querer a toda costa
Y caminar entre los que caminan.
No es fácil
Saber que tenés los bolsillos repletos de estigmas
De lutos, de afrentas
De cosas que no llegás a comprender.
Te hablan en otro idioma
Te respiran en otro aire
Te miran en otros ojos.
No es fácil
A veces
Convivir con el hedor del prójimo
Cuando ni siquiera podés con el tuyo propio.
No es fácil desenterrar la risa
Cuando no podés desenterrarte ni a vos mismo.
No es fácil, te digo.
No es fácil.
viernes, 12 de febrero de 2016
comentario sobre una nota
para vicente (viajeroinmovil)
que, treinta años después, me volvió a hacer pensar.
mi territorio es muy pequeño, sin vuelo ni paisajes que me aparten del cemento y de sus grises.
un lugar de grises que se confunde con los míos.
no tengo el alma de viajero y esta ausencia de interés por los caminos, los que existen o los que hay que hacer, va más allá de mis viejas cobardías.
mi desinterés por el paisaje, entre otras cosas, como la falta de conocimiento de las reglas del oficio, anula mis posibilidades de poner sobre el papel algunas situaciones.
me interesa el tipo que mira el paisaje, el hombre que se siente afectado por lo que ve, el que en la cima se siente tan pequeño o tan grande que empieza a disputar, sobre sus ideas, con los dioses en los que ya no cree.
¿cómo describirlo, cómo decir lo que siente, si no puedo ponerle los colores correctos al paisaje que ve desde la altura?
la inconciencia del viaje, el valor de hacer camino, pueden ser cosas de niños o de conquistadores.
el valor de animarse a ver la ruta antes de que sean los caminos, puede ser cosa de elegidos, lo que parece una idea un poco aristocrática, o puede ser la actitud de los inteligentes o los locos. tal vez una mezcla un poco extraña de juego, locura, temeridad e inteligencia que sólo algunos tienen.
un poco de tiempo y lo vivido puede ser suficientes para escribir, si se tienen las ganas. tal vez, escribir sea una forma de emprender las nuevas rutas antes de que sean los caminos, aunque uno no tenga las armas ni el oficio.
que, treinta años después, me volvió a hacer pensar.
mi territorio es muy pequeño, sin vuelo ni paisajes que me aparten del cemento y de sus grises.
un lugar de grises que se confunde con los míos.
no tengo el alma de viajero y esta ausencia de interés por los caminos, los que existen o los que hay que hacer, va más allá de mis viejas cobardías.
mi desinterés por el paisaje, entre otras cosas, como la falta de conocimiento de las reglas del oficio, anula mis posibilidades de poner sobre el papel algunas situaciones.
me interesa el tipo que mira el paisaje, el hombre que se siente afectado por lo que ve, el que en la cima se siente tan pequeño o tan grande que empieza a disputar, sobre sus ideas, con los dioses en los que ya no cree.
¿cómo describirlo, cómo decir lo que siente, si no puedo ponerle los colores correctos al paisaje que ve desde la altura?
la inconciencia del viaje, el valor de hacer camino, pueden ser cosas de niños o de conquistadores.
el valor de animarse a ver la ruta antes de que sean los caminos, puede ser cosa de elegidos, lo que parece una idea un poco aristocrática, o puede ser la actitud de los inteligentes o los locos. tal vez una mezcla un poco extraña de juego, locura, temeridad e inteligencia que sólo algunos tienen.
un poco de tiempo y lo vivido puede ser suficientes para escribir, si se tienen las ganas. tal vez, escribir sea una forma de emprender las nuevas rutas antes de que sean los caminos, aunque uno no tenga las armas ni el oficio.
martes, 9 de febrero de 2016
un detective de novela negra
tenés una mueca de ciudad de muerte y malas artes
una mueca de caricias convertidas
en bofetadas de malas películas antiguas
una historia negra de cafetines y de puertos
de mujeres de mala vida y estafadores
personajes de mala calaña una rubia algún marino
brumas humos cigarrillos de marcas extrañas y alcoholes
alcohol al anochecer y al amanecer
alcohol a la hora de la siesta pero siempre
tras el nudo en la garganta y la manopla que te ciega por la nuca
la mujer que te dará esa noche perfecta y sucia
que no durará porque nunca dura
y la imagen de la otra
su calor apenas percibido
su mirada clara su ternura
un casi amor que declinás
por parecer imposible
por buen hombre o caballero
andante por los tugurios del destino
una mueca de caricias convertidas
en bofetadas de malas películas antiguas
una historia negra de cafetines y de puertos
de mujeres de mala vida y estafadores
personajes de mala calaña una rubia algún marino
brumas humos cigarrillos de marcas extrañas y alcoholes
alcohol al anochecer y al amanecer
alcohol a la hora de la siesta pero siempre
tras el nudo en la garganta y la manopla que te ciega por la nuca
la mujer que te dará esa noche perfecta y sucia
que no durará porque nunca dura
y la imagen de la otra
su calor apenas percibido
su mirada clara su ternura
un casi amor que declinás
por parecer imposible
por buen hombre o caballero
andante por los tugurios del destino
lunes, 8 de febrero de 2016
de Entrevista con el pájaro (José Viñals)
Frecuentemente el hombre cambiaría todo lo que tiene por todo lo que desea; pero todo cuanto posee es él mismo y el canje, a ese precio, resulta irrealizable.
Entrevista con el pájaro - José Viñals - Ed. Losada - Buenos Aires 1969.
Entrevista con el pájaro - José Viñals - Ed. Losada - Buenos Aires 1969.
domingo, 7 de febrero de 2016
El después (Sara Zapata)
El problema no es confundirse
ni apostarlo todo al número equivocado,
pues eso es estar vivo.
No es tampoco abrir una puerta y encontrarla tapiada,
ni creer en el mañana cuando ni siquiera hay ahora.
El problema es perder la esperanza,
volver más viejo del camino,
la tristeza convertida en piel,
el fracaso para desayunar,
la decepción dándote los buenos días,
las preguntas colgando de las perchas.
El problema es que la vida te cambie demasiado.
El problema, el gran problema,
es volver a empezar siendo el que se era.
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/search?q=sara+zapata
pues eso es estar vivo.
No es tampoco abrir una puerta y encontrarla tapiada,
ni creer en el mañana cuando ni siquiera hay ahora.
El problema es perder la esperanza,
volver más viejo del camino,
la tristeza convertida en piel,
el fracaso para desayunar,
la decepción dándote los buenos días,
las preguntas colgando de las perchas.
El problema es que la vida te cambie demasiado.
El problema, el gran problema,
es volver a empezar siendo el que se era.
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/search?q=sara+zapata
sábado, 6 de febrero de 2016
jueves, 4 de febrero de 2016
de espías (sergio beleiro)
Esperar el contacto, la hora y el lugar indicados.
¿Hombre o mujer?
La clave.
Pero las claves cambian, son descifradas.
El tiempo pasa y en silencio de radio todo es posible. En el imperio de la noche y del misterio también el miedo es moneda corriente.
Contra reloj la gente se equivoca, duda ...y hay que salvar el pellejo.
¿Un hombre?
¿Una mujer?
Nunca se puede saber todo. Las instrucciones precisas pueden tender otra trampa. Plan y realidad siempre tienen otro tono.
Ponerse en manos del contacto, atado de pies y manos.
¿Hombre o mujer?
Alguien desconocido a quien se responde exactamente la pregunta exacta. El ajedrez se juega más arriba mientras los peones se mueven por debajo y también por debajo se cuecen sus historias, con los ojos vendados.
De una persona a otra en contactos sin contacto, si se cumplen las jugadas del tablero imaginario. Una cadena gris. Un hilo apenas sostenido. Pobres vidas oscuras.
Esperar.
Esperar el contacto en campo enemigo.
¿Hombre o mujer?
La clave.
Pero las claves cambian, son descifradas.
El tiempo pasa y en silencio de radio todo es posible. En el imperio de la noche y del misterio también el miedo es moneda corriente.
Contra reloj la gente se equivoca, duda ...y hay que salvar el pellejo.
¿Un hombre?
¿Una mujer?
Nunca se puede saber todo. Las instrucciones precisas pueden tender otra trampa. Plan y realidad siempre tienen otro tono.
Ponerse en manos del contacto, atado de pies y manos.
¿Hombre o mujer?
Alguien desconocido a quien se responde exactamente la pregunta exacta. El ajedrez se juega más arriba mientras los peones se mueven por debajo y también por debajo se cuecen sus historias, con los ojos vendados.
De una persona a otra en contactos sin contacto, si se cumplen las jugadas del tablero imaginario. Una cadena gris. Un hilo apenas sostenido. Pobres vidas oscuras.
Esperar.
Esperar el contacto en campo enemigo.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)