quería agua

quería agua
un beso
una galletita
sexo
te quería cerca
como una amiga
una amante
la primera novia
una puta
la mujer de mis sueños
quería darte un beso
el alma
todo lo que tengo
lo ideal 
y lo terreno
estaba enamorado
como un tonto
un otelo
un romeo
o cualquier tipo de esta villa
pero el tiempo se me fue
y ya no hay tiempo
todo lo que no supe
se quedó conmigo
ni uno de tus gestos
ni un cabello
ni un poquito de tu aroma
ni una marca de tu cuerpo

no es el lápiz ni el papel

me remito a una habitación vacía
a una mesa a un escritorio
papeles sueltos con palabras
y nunca un poema como ésos
de los libros
de los suplementos
de los diarios
de algún blog
en internet
una habitación vacía
de gentes y palabras
dichas o escritas

me remito a una mesa
a un papel y a un lápiz cerca
simples herramientas que debieran
alcanzarme
pero faltan palabras aunque hay manos
faltan palabras o es la vida
que falta como un viento
que te empuja
y no llega
falta un verso que pueda
justificar las cosas
que pueda
justificar tantas palabras
que no dicen nada
ni dirán

no es, entonces,
la habitación ni es la mesa
el lápiz o el papel
no es la filigrana
que ninguna pantalla muestra
¿la imaginación?
¿su ausencia?
¿la vida que se escapa
sin vivirse
sin historia
con prisa y sin sentido?
tal vez la pena
es mala consejera

o como pensé tantas veces
si nada tiene sentido
para que seguir buscándolo

no podía con las manos

no podía con las manos con el filo
el fuego se comía los papeles las palabras
no podía con mis piernas los peldaños
el humo me escondía las historias los poemas
no podía con mis ojos no podía
no había forma de rescate o contrafuego
(no podía y me creí girando sin dominio
en la calesita rota de la infancia
sin autos ni caballos sin chicos y sin padres
ni un señor con sortija gambeteándome las manos)
el fuego se comía los papeles y mis dedos / y en el filo de la noche
las palabras se esfumaban como antes sin nacer de los papeles
y el humo que escondía los peldaños me llenaba los pulmones de negrura
mis ojos no podían y en la noche artificiosa de este sueño terminaba
prendiendo un cigarrillo y dejándome caer en una silla de madera
en un rincón desde donde todo se podía ver con más detalle
y me decía a mí mismo para qué hacer el esfuerzo de salvarlos
para qué si nunca nunca nunca
fui capaz de escribir como se debe
algo que no mereciera
desde el principio el fuego o el desastre

para herminio

me agradaba encontrarte
que estuvieras aquí
pelearnos
y olvidarnos un rato después

sabía que estarías
con tu música
con viejos libros en la cabeza
que querías releer
e imágenes del ayer

las últimas tristezas
son ahora mías
nada más

tenías toda la razón
pero yo nunca supe / la tristeza 
trepa y no es para nada bueno
que el hombre esté solo

tal vez uno de estos días
escuche carmen para vos
o me tiente con uno de tus rusos
porque tchaicovsky me va bien
y también
rachmaninov prokofiev y otros
que descubrí cuando no estabas

¡cómo me gustan 
los violines y los chelos!
querría que estuvieras aquí
y oírlos con vos
escuchar los miserables
o ver una de cowboys

blues contrahecho

el tipo canta
oh bebé quisiera
que estuvieras aquí
y está tan solo
y está tan triste
que me doy cuenta
de lo triste y solo
que estoy

Pienso en este momento...(Roberto Juarroz)

Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo
piensa en mí,
que sólo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensaría.

Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.

Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.


(Poema de Roberto Juarroz tomado de Poesía Vertical -Antología esencial
http://www.paginadepoesia.com.ar/escritos_pdf/juarroz_poesiavertical.pdf)

desde lo oscuro

estoy desde lo oscuro
fingiendo otra mañana
con mis cartas mis compases
ásperas reglas de madera
insinuando algún camino
que no sabré seguir

Soy observadora muda (Isabel Tejada Balsas)

Soy observadora muda,
exploradora de abismos,
funambulista sin red.
Escribir
es el rincón donde me defiendo.
La letra como sangre,
subtítulo
de aquello que me invade
y que pasa desapercibido,
reptando invertido,
cabalgando hasta el accidente
para no morir de absolutos.

Este poema de Isabel Tejada Balsas lo encontré vagabundeando por el blog POETAS SIGLO XXI http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/
Más poemas de esta autora en :
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2015/08/isabel-tejada-balsas-16839.html

vamos

vamos a mirar el canto de una hoja
a escuchar la canción de las sirenas
a escupir nuestra desdicha en la arena
como una cuestión de estado
sin rendirle cuentas a nadie
sin pensar en lo que digan

tal vez en el canto de la hoja
encontremos el fino hilo
del que colgar nuestro último sueño
para orearlo y agitarlo y emprenderlo
desde tan finísima base en un buen vuelo

o la canción de las sirenas
desprestigiada vaya a saber por qué motivo
pero escuchada por tanto pirata capitán o marinero
nos invite a emprender de una vez por todas
el viaje postergado tantas veces por desidia o cobardía

(ya nos cantan es la hora es la última
oportunidad que nos conceden)

escupir en la arena nuestra desdicha es casi nada
es descargar el veneno acumulado
y seguir reptando todavía
por los mismos lugares
por las mismas piedras

¡pero quién sabe!
tal vez en el mismo camino
en el viejo sendero entre piedras y yerbas
tantas veces recorrido encontremos
lo buscado tantas veces sin saberlo
y la cosa
de una manera u otra
sea sólo una cuestión de no quedarse detenido
de seguir a pesar de todo en movimiento
como el animal que se resiste
sin darse cuenta de que el dolor no cederá
porque es su instinto porque carga
con el código implacable
el atavismo de la especie
conque marcha por el mundo

¿quién? (efecto mariposa)

¿quién aleteó, mariposa,
cuándo y dónde,
para que todo fuese así?

dejé

ya no estoy
dejé de escribir
y el cesto muestra
entrelíneas de fracaso
papeles que no encuentran
su camino
palabras que no pueden
abordar lo imaginado
dibujos nomás que se cierran
en perpetuos garabatos

el perro (sergio beleiro)

Apenas me vio se adelantó hacia mí furioso y ladrando; pero a mitad de camino se frenó en seco, dejó de ladrar y comenzó a rascarse.
Fue más el picor que la furia.

para bahiana

¿estás ahí?
¿sabés quién soy?
¿estás en otro 
mundo mejor
menos escaso 
y con más color?

(ojalá así sea 
y en tu sueño sepas 
tanto amor)

¿hay un dios
o es un dios real y desbordado
que cruzado de brazos
deja que se apague la niña 
antes de disponer de su risa
o permite que brille tanto
y su brillo se nos niegue
y veamos solamente
nuestra sombra?

si no hay dios que no lo haya
si está ahí 
que se haga cargo 

que retome sus funciones
aunque nunca esté bien pago
ser un dios por estos lados

que el miedo se vaya y el día vuelva

la ciudad es inmensa
y cualquiera se pierde
toma el colectivo equivocado
y se baja después de hora
cuando la noche se hace más que oscuridad
en la esquina donde el mundo cambia de nombre
y la mano piadosa no puede encontrarse

entonces el perdido
junto con sus miedos
se acurruca en un rincón
en un lugar por donde
presuntamente
nadie pasará ni mirará
a esperar el alba
a que la lluvia pase
y el reloj vuelva
a acusar las horas
detenidas
parcas
implacables
hacia el día

no lo creerías

si una señal extraña
te delatara /
algo de luz
te arrancara /
cayera el silencio
el infierno te olvidara /
no lo creerías
buscarías tu sombra
te cerciorarías de tu nombre /
ante la duda
correrías al espejo
hurgando en tus ojos
tratando de descubrir
quién te ha plagiado

he ido

he ido a la noche con mis pies
descalzos
sin palabras
con las manos abiertas sin defensa
he ido con mis pies y a contramano
por la calle vacía
sin encontrar a nadie
nadie venía
y yo no iba a ningún lado

con los pies / sin sueños
sin futuros posibles o improbables
sin compañía
sin mas juntura con la realidad que el fracaso
y las variadas cobardías

he ido a la noche con mis pies cuando la vida
me reclamaba la mañana
armas en las manos y en la boca
para hacer las cosas
las debidas
las impostergables las comunes
las que todos saben
aquellas
de las que mis pies
no dejan de alejarme

me gustaría

me gustaría jugar con ciertas cosas
volcanes de chocolate
rosquitas de azúcar
ensuciarme la pera con dulce de leche
y mirarte a los ojos otra vez
hablarte
con los años de ayer
y el futuro por delante

elecciones

¿a qué niño azul darás
un nombre absurdo?
¿a cuál de todos ellos
eligirás para la risa
a cuál para los juegos
a quién para la ayuda?
¿a qué niño las mentiras
que nadie se puede creer?
¿a cuál las verdades
que nunca podría sospechar?
¿cuál va a tener la luz
y cuál la sombra?
¿quién podrá salir
y quién deberá quedarse?
¿quién olvidará los grises
y los azules? ¿cuál
nunca tendrá otra cosa?

fragmento

el niño azul está muerto
(en su mortaja mi corazón desconsolado)

en su morral descansa una composición sin tema ni destino
prueba de su gran falta de imaginación y su inconstancia

no hay

no
no hay una cámara oculta por la que dios mira
ni un micrófono
que le lleve tus palabras
no hay un dios
que te lea los labios
ni que se ponga la toga para el juicio
estás solo
tu risa es tu risa
y tuya tu tristeza
el bien y el mal
están en tus manos
son tus armas
para una u otra cosa
pero no / no hay un dios con binoculares
espiándote desde la fortaleza de una nube
ni un diablo esperándote en la esquina
para firmar un contrato insuperable
el bien y el mal juegan en tus manos
no hay otra cosa
esperando al otro lado
para justificar tus actos
o dejarte crucificado

casi una declaración de amor

te habla de templos profanados
por sus propios dioses
de piedras lunares en el hueco de los sueños
de palabras como dagas 
en el altar de los sacrificios
y es casi
una declaración de amor
y es algo 
parecido a un milagro

te habla
de las piedras de su voz
del gran fracaso de sus armas
de la sangre perdida en papeles rotos
y parece
una luna un sol seco
en medio del silencio
profundo y extenso

te habla de un cielo sin milagros
de una tierra sin corazón
de polvo huesos espejos 
rotos
y es casi
una declaración de amor

te extiende su mano su muñeca
decidido a que explores - concienzuda - sus venas
y su extraña sumisión
pero solamente ves
a alguien que te ayuda
en algo menor
en un quehacer común
en las trivialidades de la vida

sin embargo
hablándote de piedras dioses y fantasmas
de un silencio tan grande que todo se llevó
mirándote a los ojos cada tanto
entre palabras oscuras y arrancadas
con el mayor dolor
es como un milagro
como esas cosas que no cree
ni podrá creer
casi
como una declaración de amor

lo más parecido a una
declaración de amor

un matiz

fue solamente un matiz
una pincelada en el lienzo
una esperanza como una brisa leve
agüita en la palma para la sed
se acabó enseguida
el pincel la cubrió en su vuelta
y el aire dejó de correr
un matiz de la espera 
un segundo y todo 
volvió a su curso

la palabra

la palabra desdichada se adhiere

la poeta cruza el camino con su voz en sombra
si fuera un río se ahogaría pero es poeta y su nombre
no es ofelia

se adhiere como el abrojo, arrojado en la niñez, la palabra
se adhiere como la muerte cuando se dice tumor cáncer

la vida puede andar pero la palabra es demasiado negra
y se adhiere

un verso puede caer y la mente decidir o no dejarse

un verso puede violarte
caminarte por encima
decirte las verdades como piedras
de filos inusuales

un verso puede pasar sin ningún efecto
puede, paradójicamente, ni siquiera ser un verso
ni una palabra
ser una sombra sin sentido de otro mundo
ser una clavija
que nunca encontrará el lugar apropiado

el asunto es el momento
cuándo
la gota cae en el vaso
cuándo
la palabra se adhiere al oído necesario

sin embargo la poeta cruza el camino
cruza un río
se adentra entre las olas marinas
lleva las palabras como una vida en sus brazos
palabras como abrojos debajo de su pelo y en su pelo
lleva la muerte adherida a las paredes curvas de las venas
no importa que la palabra
sea tumor cáncer melancolía suicidio
la palabra es demasiado larga
demasiado negra
ni siquiera sirve pronunciarla
está adherida
a piedras de inusuales filos
y la poeta no despierta
como ofelia

tanta basura

no sé
tanta basura en mi cabeza sin necesidad
tanto calambre de los músculos de ideas, tanta endeblez en los huesos del pensar
el gris sin materia en todo / los sentimientos que todo lo adentran, lo agudizan
(los sentimientos desde detrás de mí mismo
desde el centro que no deja verse
de manera inexplicable)

 ...y muchas cosas que quedarán como unas huellas aunque sepa
que nadie se pondrá la piel del rastreador

lo único que va a quedar es un silencio que se llevará el primer viento
pero nada de esto es importante

las luces de la calle se difuminan
las mentiras dulces se hacen amargas
y los viajes
inadecuados para quien no quiere viajar solo

las noches son largas y largos son los días
pero no intento trepar al árbol pequeño del sentido
porque no tiene sentido

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sin embargo el niño azul te contiene

sin embargo el niño azul te contiene
te dice cosas al oído despejando la espesura
y en su ternura o calidez o en su inocencia
te puede como una mano que te alcanza
una ayuda imprevisible y necesaria
entonces hombre tan gris te das cuenta
de que está en tu adentro y no va a escaparse
de que lo contenés como a tu misma sangre
de que es tu hueso y cierta memoria larga
que aunque desgajada parece ser tu historia

de ojos

mis ojos juegan paisajes y retratos incorrectos
ven rostros prohibidos creciendo en mares incompletos
descubren imposibles tus ojos
en viejos y escondidos territorios
absorben a plena luz las misteriosas marinas
y en las orillas de ese mar
en las arenas inhóspitas
en los bordes desolados
de los acantilados encuentran
no se por cuáles magias
otra vez tus ojos
pero todo es mentira
alucinación
tristeza de no ser
ni ser
un buen pintor
o un mago

para aldana

cuando hablaste fue una suelta de palomas y un concierto de gorriones

indefinible e interminable

pero ya tenías la gracia que no vas a perder

como un verso de césar vallejo

esto me duele como un alma
como negrura incomprensible
y algún verso de vallejo
me duele corroyéndome la espalda
deslindándome el paladar de la palabra

¡pero si sólo leí unos versos / dos o tres!
es otra cosa / es
otra cosa

¡palpé un poema aquí y allá sin detenerme
sin ajustarme al ritmo demasiado
sin crujir un poco por si acaso
sin intentar traducirlo al esperanto!

no no
¡otra cosa!
tiene que ser otra cosa

sin embargo o embargado hasta los huesos
hasta las comas señor yo se lo digo
supe que algo me dolía en lo profundo
en pleno rostro de todo lo improbable
como un alma cristiana sin un dios para rezarle
y supe entonces también que había venido
¡sí! llegado con sus penas sus mares y diluvios
para quedarse entre mis carnes y mis canas
tal vez debajo de la calva o molestando
entre los dientes como buscando unas palabras
para mover cada viga de la casa y cada hueso
más allá del temblor que mansamente
se quedó en cruel amenaza de debacles