27 de abril de 2007 (Fragmentos de un diario) (Edgardo Dobry)

 

 

    

    En el poema "Otra vez, con sentimiento", de Desolación de la Quimera (1962), Cernuda evoca a García Lorca: se siente en la obligación de sustraer su memoria al uso que de ella hace Dámaso Alonso, poeta y académico bien acomodado al franquismo. En el estudio "Una generación poética (1920-1936)" -recogido en Poetas españoles contemporáneos, Madrid, Credos, 1952-, Alonso mencionaba a García Lorca como "mi príncipe". A eso responde Cernuda en "Otra vez...», que termina así:

            ¿Príncipe tú de un sapo? No les basta 

            a tus compatriotas haberte asesinado.

            Ahora la estupidez sucede al crimen.

    En "Epílogo a la 29 edición" de Operación masacre, de 1964, Rodolfo Walsh muestra sorpresa ante el hecho de que la denuncia expresada y documentada en la primera edición de su libro, de 1957, no haya surtido ningún efecto político ni penal: "Pretendía que el gobierno el de Aramburu, el de Frondizi, el de Guido, cualquier gobierno, por boca del más distraído, del más inocente de sus funcionarios, reconociera que esa noche del 10 de junio de 1956, en nombre de la República Argentina, se cometió una atrocidad. Pretendía que, a esos hombres que murieron, cualquier gobierno de este país le reconociera que la justicia los maté por error, por estupidez, por ceguera, por lo que sea (...) En eso fracasé. Aramburu ascendió a Fernández Suárez [el comisario que había ordenado los fusilamientos de inocentes en la "operación masacre]; no rehabilitó a sus víctimas..."

    En el poema de Cernuda, "la estupidez sucede al crimen"; en el texto de Walsh, el crimen surgido de la estupidez es validado por quienes premian a los culpables e ignoran a las víctimas. En ambos casos, la imbecilidad es la cara alevosa del delito. En ambos casos, también, la ingenuidad vuelve a aparecer como uno de los motores, acaso el principal, de la literatura.

   Diario de Poesía N°76, mayo a agosto de 2008, Buenos Aires.

Poema que dura un cigarrillo (Edgardo Dobry)

Dicen que hay que morir dos veces                               

para escribir este segundo verso.
El que muerde una aceituna y siente
los nudos del olivo en el corazón del gusto.
El que ve flotar su corazón
en el ojo del aljibe.
El que pule una perla de menta, de mentira,
contra la lija de la glotis,
contra la llaga de la lengua.
El que toca en la nuez una madera
horadada por el buril de insomnio.
El que ha llegado a un puerto de cansancio
y ya no puede tironear su propia sombra
y se frota el empeine de un zapato
contra el calcañar del otro.
El que quiere colorear y calca.
El que busca en la fractura un pie
con melancólica intuición,
con la intuición como única bujía.
El que ya murió una vez y busca
una segunda muerte para agonizar un metro.


La anterior es la versión del poema aparecida en Diario de Poesía, verano de 2000/1.

La siguiente la encontré en el blog Crónica Literaria con fecha 31 de mayo de 2016.
http://www.cronicaliteraria.com.ar/?p=18301


Dicen que hay que morir dos veces
para escribir este segundo verso.
El que muerde una aceituna y siente
los nudos del olivo en el corazón del gusto.
El que ve su corazón en el ojo del aljibe.
El que pule una perla de menta, de mentira,
contra la lija de la glotis,
contra la llaga de la lengua.
El que toca en la nuez una madera
trabajada en el buril de insomnio.
El que ha llegado a un puerto de cansancio
y dice que no puede tironear su propia sombra
y se frota el empeine de un zapato
contra el calcañar del otro.
El que quiere colorear y calca.
El que busca en la fractura un pie
con melancólica intuición,
con la intuición como bujía sola.
El que ya murió una vez y busca
una segunda muerte para agonizar un metro:
ese que fuma para envolverse en humo.

Pertenece a El lago de los botes.