la cocina de daniela

                        para daniela


soy un tipo extraño
un forastero en todas partes
hasta en mi casa
me persigue esta suerte
pero en tu casa
en esa cocina
donde el trajín de la vida 
modifica los horarios
de las milanesas 
ahí 
me siento bien

no en el patio
ni en el living
ni jugando con el perro
ni en el pasto 
ni frente a la parrilla
en ese comedor
en ese
lugar preciso
me siento bien
estoy en buen lugar

dejo de sentirme por un rato 
un extraño aunque lo sea

es alrededor de esa mesa
es ahí
de pie o sentado
donde estoy bien
lo estaba ayer  
y ahora que somos menos

dos tres cuatro o cinco
no importa demasiado
ahí me siento bien

después me voy y extraño
se me cierra la sonrisa
esta sonrisa esquiva 
de muy pocas veces
la de adentro
la que no pueden verme
fácilmente

pero no es sólo el lugar
la cercanía del fuego y del humo
la pava y el mate
el desorden de la vida
las viejas telarañas 
que descubro y te señalo
no por jodido 
sino por hinchapelotas
o las aspas sucias del ventilador
que te recuerdo 
cada vez que puedo

no es sólo el lugar
las risas las peleas
algún mal gesto
las pelotudeces increíbles
las cosas de cierta gravedad
los programas de tv que no soporto
y jamás miraría en otro lugar
ni esa televisión prendida 
clavada en espn
para que nadie la vea

no, daniela, 
no es sólo el lugar
es la gente que anda por ahí
sos vos 
mi ahijado 
(a veces medio esquivo
conmigo)
rocío
y el tiro al aire del mellizo

también lo era el que andaba por ahí
y hoy está perdido

no es sólo el lugar
pero algo tiene que ver ese sitio
ese rincón de la casa
a veces frío
a veces tibio
que tantas veces me acogió
para que me sienta menos solo
un poco menos forastero
en todas partes
y en mí mismo

profanando tumbas

moverme sin dioses
profanando tumbas
en la noche más profunda

tratando de inventar las puntas
de las flechas y el veneno
capaz de acabar con el vacío

estoy a mi aire
a mi suerte
sin ayudas

no sé si encontraré otra cosa
que la misma cosa que no pude
y ahora pudre hasta mis manos

no sé si encontraré algún sentido
ni si sirva de algún modo
divagar creer pensar estar atento

moverme sin dioses es lo que me queda
profanar las tumbas de los no creados
en la noche en esta hora / ahora
o después / ni afuera ni adentro

Poética (Manuel Bandeira)

Estoy harto del lirismo comedido
Del lirismo bien educado
Del lirismo empleado público con libro de asistencia expediente protocolo y manifestaciones de aprecio al          señor director.
Estoy harto del lirismo que se detiene para averiguar en el diccionario el cuño vernáculo de un vocablo.

Abajo los puristas

Todas las palabras sobre todo los barbarismos universales
Todas las construcciones sobre todo las sintaxis de excepción
Todos los ritmos sobre todo los innumerables

Estoy harto del lirismo sentimentaloide
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo obsecuente con todo menos consigo mismo.

Además no es lirismo
Será contabilidad tabla de cosenos secretario del amante ejemplar con cien modelos de cartas y las                      diferentes maneras de gustar a las mujeres etc.

Prefiero el lirismo de los locos
El lirismo de los borrachos
El lirismo difícil y errante de los borrachos
El lirismo de los clowns de Shakespeare

- No quiero saber nada más del lirismo que no es liberación.

del libro Libertinagem, tomado del libro Momento en un café y otro poemas, con la traducción de Estela Dos Santos.

Estou farto do lirismo comedido 

Do lirismo bem comportado

Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente protocolo e manifestações de apreço ao            Sr. diretor.

Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o cunho vernáculo de um vocábulo. 

Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais

Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção

Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador

Político

Raquítico

Sifilítico

De todo lirismo que capitula ao que quer que seja 

fora de si mesmo

De resto não é lirismo

Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes maneiras de agradar às mulheres, etc

Quero antes o lirismo dos loucos

O lirismo dos bêbedos

O lirismo difícil e pungente dos bêbedos

O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

la versión en idioma original tomada de: http://www.casadobruxo.com.br/poesia/m/poetica.htm

Para el Obituario de Alejandra Pizarnik (Aurora Munt)

Escribir un poema para traducir una herida
a una lengua que nadie entienda
(ni siquiera yo,
como la receta de un médico indolente)
Escribir de nuevo sobre la herida
y luego una vez más
hasta que la herida sea un borrón.
La herida como un pasaporte confuso
para viajar a ninguna parte.
Hablar del miedo en la jaula.
Hablar
del animal ante el espejo.


del libro: La luz delimita el espacio

http://auroramunt.tumblr.com/post/98550194163/para-el-obituario-de-alejandra-pizarnik#98550194163

respirar a tu lado

no hablo de una oreja atenta en ciertas circunstancias
ni de un abrazo imperioso 
o una vagina

digo encontrarte a mi lado

sentirte a mi lado 
cuando la noche va a ser larga
o cuando sé
que mañana 
no será un día agradable

o porque se vienen buenos aires y siempre
es mejor respirar a tu lado

Traducción radical (Mario Montalbetti)

Enseñarle castellano a un perro
es la verdadera enseñanza.
“Nunca va a aprender”, dicen.
¿Por qué? ¿Acaso el castellano
es cuestión de inteligencia? Tal vez
será mejor aprender a ladrar entonces.
¿Por qué no lo podemos hacer?
¿Por qué somos demasiado inteligentes?
Me gustaría decir “yo te quiero”
ladrando. Un perro es un verdadero
otro. Alguien que no comparte
mis reglas. Casi ninguna. A veces
decimos algo y el perro acude.
A veces el perro ladra y lo ignoramos.
En comparación, aprender aymara
(dialecto moqueguano, digamos)
es sencillo. Se puede hacer.
Tal vez la pronunciación no sea
perfecta, pero nos dejamos entender.
¿Cómo será ladrar con acento humano?
Los perros reirían sin parar.
“¿Y este de dónde salió?” dirán.

 (Apolo Cupisnique)

del libro Territorios

tomado de: http://transtierros.blogspot.com.ar/

Mientras llueve de abajo para arriba (Cecilia Casanova)

Sin padre

ni madre
ni perro que te ladre
arrancas las hojas del calendario
mientras llueve de abajo para arriba
y en tu cuarto se acentúa ese aire de estación
de paradero
con los muros tapados de postales
y de niños que crecen por fotografías
Entristece pensar que así como se han ido estos años
puedan irse otros todavía
haciéndosenos tarde para todo
menos para comprobar
lo que tú y yo hemos sufrido.

De Estudio número cinco, 1982.

Más poemas en: http://www.letras.s5.com/cc1409081.html

Perro en la luna (Joaquín Giannuzzi)

Programado y libre de bacterias,
público y perplejo, el perro
en la luna vacila abandonado.
El ojo frío en el telescopio
estudia su comportamiento
bajo el crimen solar, sus posibles
agonías y respuestas al terror cósmico.
Pero una especie de dignidad
se instala en la desolación
y entonces salta blandamente
como en un campo soñador, buscando
la helada oscuridad del otro lado.
Aquí se cierra el párpado
sobre el error. La información
no puede completarse,
pero hay tierra y hay noche para todos
y cada uno duerme y sabe donde está.

http://paginadepoesia.com.ar/escritos_pdf/violin_obligado.pdf

lo formal de mis heridas

el día verifica lo formal de mis heridas
ciertos olores de noche solitaria o dolor
se demoran en el silencio absurdo
hojas rancias con manchas azules o negras
adjetivos inciertos en la penumbra
o imágenes irrebatibles que desnuda el espejo
no es un buen paisaje ni es un buen color
el olor de papeles viejos se confunde con la hora
¿es viajar en el tiempo convocar a los fantasmas
concederles dignidad a los momentos aciagos
que te demolieron hombre cobarde y pequeño?
las manchas del sueño sólo perduran
en los restos de la catástrofe
y no hay manchas de sexo sudores desleídos
ni arrugas renatadas en estas sábanas inútiles
convertidas cruelmente en paños del olvido
el día es solamente otro cristal a través del cual
ver la misma historia sin trama
este cortísimo no cuento gris
que no admite preguntas

Cartas del poeta que duerme en una silla - Fragmentos (Nicanor Parra)

I
Digo las cosas tales como son
O lo sabemos todo de antemano
O no sabremos nunca absolutamente nada.

Lo único que nos está permitido
Es aprender a hablar correctamente.

II
Toda la noche sueño con mujeres
Unas se ríen ostensiblemente de mí
Otras me dan el golpe del conejo.
No me dejan en paz.
Están en guerra permanente conmigo.

Me levanto con cara de trueno.

De lo que se deduce que estoy loco
O por lo menos que estoy muerto de susto.

III
Cuesta bastante trabajo creer
En un dios que deja a sus creaturas
Abandonadas a su propia suerte
A merced de las olas de la vejez
Y de las enfermedades
Para no decir nada de la muerte.

VII

Queda de manifiesto
Que no hay habitantes en la luna

Que las sillas son mesas
Que las mariposas son flores en movimiento perpetuo
Que la verdad es un error colectivo
Que el espíritu muere con el cuerpo

Queda de manifiesto
Que las arrugas no son cicatrices.

XVII

Analizar es renunciar a sí mismo
Sólo se puede razonar en círculo
Sólo se ve lo que se quiere ver
Un nacimiento no resuelve nada
Reconozco que se me caen las lágrimas.

Un nacimiento no resuelve nada
Sólo la muerte dice la verdad
La poesía misma no convence.
Se nos enseña que el espacio no existe

Se nos enseña que el tiempo no existe
Pero de todos modos
La vejez es un hecho consumado.

Sea lo que la ciencia determine.

Me da sueño leer mis poesías
Y sin embargo fueron escritas con sangre.

El poema completo en http://www.nicanorparra.uchile.cl/antologia/otros/cartaspoeta.html

me escondería a llorar

me escondería a llorar
pegado a tu pollera
pero ya no sé llorar
y no estás

Quemar todo (Winston Orrillo)

Quemar todo:
                      las naves                                              
y los ojos. Quemar la longitud
de los horarios. Quemar
la luz, el viento,
los sonidos. Quemar la casa misma
en que te escondes. Quemar
el soliloquio, la avenida, la plaza
principal, el Ministerio. Quemar
la soledad del asombrado. Ponerle
dinamita a los recuerdos. Encender
los papeles del obtuso. Quemar
la mano misma, el esqueleto,
la sombra del cantar, la estrafalaria,
la degollada mueca
que percibes
al mirarte
en tu espejo
de ceniza.

dios está dormido

me despierto
y a un costado
del camino
y atrás
dios está dormido
para siempre

Los inadaptados no te olvidamos Marilyn (Jotamario Arbeláez)

Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo la primera palada del olvido

ahora que vives debajo de Los Angeles sin necesidad de psiquiatras

ahora que el hueso altivo de tus caderas es puro polvo en una caja y puro polvo son tus nalgas diseminadas por el suelo de raso de tu tumba

ahora que la totalidad de tu cuerpo cabe en la más pequeña de tus polveras

ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies disgregadas como planetas muertos y los tacones de platino de tus zapatillas de gala se doblan entre canastas champaña bajo el peso terrible de la ausencia de tu talón de Aquiles

ahora que en tu ropero las polillas han hecho lo propio con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hills a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano

ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión que habitabas en Brentwood ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala y organizar con sus invitados un safari de rinocerontes en el Perú

ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra y para pagar sus impuestos está escribiendo tus "memorias" y además porque a sus tres esposas les hace falta los doce mil dólares mensuales que le pagabas de honorarios

ahora que las pastillas soporíferas que tomaste se agotan rápidamente en las farmacias como canciones de cuna definitivas

ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide se están cerrando tus ojos cansados de soportar tanta pestaña tanta vigilia tanta viga

ahora que ya nadie sabe quién era Norma Jane Baker porque las Baker, Norma Jean abundan en los directorios telefónicos

ahora que los 188.000 millones de psicópatas ya no te ven en sussueños en inglés con leyendas en castellano como una bruja de salem volando sobre un bate de béisbol

ahora que la obra dramática de tu ex-marido sobre tu vida ha quedado en tablas ante los críticos de Broadway

y ha dejado de alumbrarte para siempre el sol de los fotógrafos

oh gata llena de misterio sobre el mercedes benz del olvido

en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia

vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte

(Tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)

y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los "jaguares"

cuando bajamos deslizándonos por las pasarelas del jet

cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos una escultura de gavetas

cuando pasa por nuestro lado veloz como una sirena una ambulancia blanca de dos pisos

y nuestras mujeres gritan en lo más alto de los ascensores.

A veces como ahora te elevamos una oración por qué no te elevamos en una oración

en un réquiem en un antirréquiem en un responso

qué sabemos nosotros de estos nombres

sólo que cada hombre ora a lo que más ama

sobre todo si lo que más ama está muerto

y es entonces cuando queremos acostarnos bocabajo en el cementerio de Westwood

para sentir el cosquilleo en nuestros poros púbicos de las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles norteamericanas

ahora que estás muerta y reposas enquistada sin muchas esperanzas en la resurrección de los cuerpos

en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América luego de haber vivido entre reflectores y niebla entre almacenistas y magnates entre dramaturgos y policías entre los espejos y el espejismo del amor.

http://ealtamir.blogspot.com.ar/2008/12/poema-de-jotamario-arbelez-marilyn.html

Oración por Marilyn Monroe (Ernesto Cardenal)

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
                                                        se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
                                                              ¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
          porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
          la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
            ¡contesta Tú al teléfono!

no saber decirte amor

no poder escribir sobre un ángel azul
sobre un desierto amarillo
no poder contar las tempestades
ni describir alfombras mágicas / doncellas
prisioneras en castillos medievales
no saber escribir las costumbres de los indios
sus luchas y catástrofes
la maldad de los hombres / la codiciosa 
maldad de tantos gobiernos
no conocer las palabras del amor y el deseo
no difundir las buenas nuevas de un progreso
que también se lleva por delante
lo bueno de lo antiguo
no saber tantas cosas y las conocidas
no saber utilizarlas 
no poder escribir los versos necesarios
no saber escribir unos versos presentables
para no morirme de vergüenza
en cada intento
no poder escribir un ángel colorado
un desierto en violeta
una tormenta de amarillos
no saber decirte amor
ni escribirte un poema 
ni mirarte a los ojos y que sepas
amor lo que no digo

Apuntes para una crítica de la razón poética (Mario Trejo)

 

 

 

 

 

 

                                                                    

 

 

 

 

 

 

 

 

Digamos, por ejemplo:                                                                

por un punto dado fuera de la luna

sólo podrá trazarse a dicha luna

una perpendicular y sólo una.

O también: 

llámase barroco a todo aquel

para quien la distancia menor

entre dos puntos

es la curva.

Proposición:

pasar de la poética de la moral

a la moral poética.

Ejemplo:

de dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo:

de la derecha cuando es diestra

de la izquierda cuando es siniestra.

En resumen:

más vale ser cabeza de león que cola de ratón.

El mejor modo de esperar es ir al encuentro.

Tomado de El uso de la palabra (1979), Editorial Lumen, Barcelona

principio de incertidumbre

                                Es imposible conocer con exactitud y simultáneamente 
                                la posición y la cantidad de movimiento de una partícula.
      
                                                            W. Heisenberg


es imposible conocer
la posición y el momento
de una partícula al mismo tiempo
es imposible conocerte amor
si mi mirada
nunca encuentra la tuya
si tus ojos me esquivan cuando te miro
si mis ojos huyen de tu encuentro
si este movimiento
que no tiene sentido 
no tendrá nunca su tiempo
porque no es un amor compartido
sólo un sueño 
perdido en un laberinto
sin posición determinada
ni lapso 
ni abstracciones pertinentes

de soledad

no te quedés sola
el silencio es una muerte en su disfraz
y la soledad se maquillará amargamente entre tus piernas

lucinia

nunca supe
lo que te había pasado
aquello que te hacía
gritar en la noche
en qué te envolvían
tus pesadillas
ahora es muy tarde
pero me hubiera gustado
haberlo averiguado
y haber podido
ayudarte en esas noches
hacerte menos dificil
alguna de tus horas
y olvidar