los sombríos

los sombríos
los niños azules
los niños azules
que se perdieron en el camino
los perdedores
los viejos cobardes
los viejos cobardes
que arañan papeles viejos
los que no supieron
(los que tampoco supieron)
los que no se atrevieron
todos los que quisieron saltar
y fueron acallados por el vértigo
los que fueron cosidos a la noche
por sus propias manos
los que escribieron un solo verso
y se quedaron sin poema
sin libro o sin plaqueta
los ajusticiados
los ajusticiados
por cualquier lengua cobarde
los injustamente acusados
los injustamente acusados
que ni siquiera pueden llorar en secreto
los injustamente acusados
los que no pueden llorar
los que quieren llorar y no pueden

los que no

yo

los que no

los sombríos
los umbríos

los que no
los que simplemente no

El viento (Henri Michaux)

    El viento trata de apartar las olas del mar. Pero las olas están con el mar, ¿no es acaso evidente?, y al viento se le da por soplar... No, no se le da por soplar; aun convertido en tempestad o borrasca, eso no le preocupa. Aspira ciegamente, como un loco o como un maniático, a un lugar de calma perfecta, de bonanza, donde poder al fin estar tranquilo, tranquilo.
    ¡Si supierais cuán indiferentes le son las olas del mar! Que se encuentren sobre el mar o sobre un campanario, o en una rueda dentada o sobre la hoja de un cuchillo, tanto le da. Él va hacia un lugar de quietud y de paz donde cesará por último de ser viento.
    Pero su pesadilla dura ya demasiado.


    Poema perteneciente a La noche se agita de 1934.
    Tomado de Poemas de Henri Michaux, Compañía General Fabril Editora S.A., tercera edición , julio de 1978, Argentina.

no estaba negando las cosas

no estaba negando las cosas
las estaba afirmando
en su extraño idioma de silencios
y palabras atragantadas
mordidas por el centro

no estaba concibiendo una idea
en voz baja
ni urdiendo un plan
que lo llevara hasta un final
que ya no tenía sentido
ni a una calma
que tampoco lo tenía

estaba simplemente viendo que las cosas
se iban poniendo viejas
y que todo decaía menos la tristeza

estaba contando las horas
viendo caer las hojas
la lluvia tan fina
las páginas
la vida

En el día en que murió Haterly (Inês Leitão)

Dejamos de poder decir amor con los dedos
porque todo lo que teníamos por tacto
se volvió polvo,
manta vieja,
lista de antiguas falacias dichas por sucias bocas de viejo cebo
y los dedos dejaron de saber decir.

Dejamos de poder decir amor con los labios
porque amputados,
el rostro fue invadido por el líquido rojo
que alimenta el cuerpo y lo abrasa.

Dejamos de poder decir amor con los ojos
porque lo único de nosotros que veía
dejó de ver y
lo que antes era cuerpo ahora es cuadro
lo que antes era luz ahora es hielo
lo que antes era color ahora es dolor.



Deixámos de poder dizer amor com os dedos
porque tudo o que tinhamos de tacto
virou pó,
manta velha,
rol de velhas falácias ditas por bocas sujas de velho engodo,
e os dedos deixaram de saber dizer.

Deixámos de poder dizer amor com os lábios
porque decepados,
o rosto foi invadido pelo líquido vermelho
que alimenta o corpo e lhe faz as brasas.

Deixámos de poder dizer amor com os olhos
porque o único de nós que via,
deixou de ver, e
o que era antes corpo é agora quadro,
o que era antes luz é agora gelo
o que era antes cor é agora dor.


No dia em que Haterly morreu y su traducción fueron tomados de:
https://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2016/01/ines-leitao-17904.html

Adicciones (Corina Oproae)

Hay adicciones a todas las cosas
que han sido inventadas hasta ahora,
me dijeron.
Hay adictos a sí mismos,
adictos al fondo del mar o a la cima de las montañas,
adictos a la cercana lejanía del sexo,
adictos a la combinatoria de la mente,
adictos al chocolate, al té negro o al café,
adictos a la luz de luna,
adictos al jabón en pastilla,
adictos a las frases sin acabar,
adictos a la enfermedad.

Durante un tiempo los expertos me incluyeron
en esta última categoría.

Hace poco han descubierto
que mi adicción es a la muerte.
Además, según parece,
es ella la que me ha inventado
a mí.

Desde que lo sé
me sorprendo cada día anhelando su compañía
y procuro no morirme
para poder embriagarme
día tras día.


http://circulodepoesia.com/2017/01/poesia-rumana-corina-oproae/

El estudiante extraviado (Beatriz Chivite Ezkieta)

Hoy es una de esas noches.

Te bajas del vagón
en la parada equivocada.

A propósito
caminas por calles vacías y frías.

Los cristales de las tiendas empañados.
Ves tu aliento.

Y en medio de la noche
buscas algo que ya
no existe.





Tomado de https://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2016/08/beatriz-chivite-ezkieta-19067.html