miércoles, 25 de noviembre de 2020

Amar en tiempos del egoísmo (Carmen Rocamora)

Estos tiempos no son buenos para los todo corazón,
para los que se obsesionan de aromas
y corren tras una bicicleta.

No son tiempos para los que caminan hasta el otro extremo de la                                                                                               [ ciudad
y esperan en un banco
sólo por verle aparecer.

Malos tiempos para los que se llenan los bolsillos de hojas
con más tachones que palabras,
para los que se vuelcan de lleno
hasta perder el equilibrio, se sacuden la tierra
y vuelven a las andadas.


Se habla de crisis,
pero no de ésta.






miércoles, 18 de noviembre de 2020

poema con puente (Sergio Beleiro)

hay una cantidad de sombras que se mezclan
entre sí y con lo que pasa en las calles
con el humo de los micros y los camiones
con el olor a vómito de un vino malo que se levanta en la vereda
bajo el sol del verano en un vapor o perfume destructivo y amenazante
como los olores de orines acumulados a los costados del puente gerli
se mezclan con los pensamientos del presente
con las vaguedades del futuro y con lo que viene del pasado

y hay esa terquedad de persistir y evaluar
de preguntarse torpemente y oscuramente responderse

no se si vale la pena esa persistencia inevitable
de buscar la claridad cuando nos acosa lo oscuro

tal vez sea cierta vanidad o algo que nos inculcaron
a la edad de los aprenderes supuestamente definitivos 
posponiendo incluso algunos juegos necesariamente impostergables
o la pretensión de ser dueños absolutos de nuestra vida 
intentando imposibles bajo supuestos equivocados y tercos

aunque a veces acechados por un falso destino 
que pondremos por delante en el fracaso 
y no tanto en la victoria 
sobre todo en la que juzgamos merecida
apelaremos al fruto soberbio de nuestros mayores e inapelables esfuerzos
para una justificación hipócrita de un mérito que no es tal
porque creció desde un escalón mucho más alto
que otros no tuvieron la gracia ni la fortuna de pisar

sin embargo nadie tiene las fechas y los hechos marcados por la fatalidad
la tragedia es un invento de poetas y dramaturgos que conocieron
seguramente muchos puentes imponentes pero no el que cruzo cada día

no existe el destino salvo en el punto de la muerte
pero las sombras se mezclan y remezclan
o esa mala costumbre de pensar suele mezclarlas

habría que apagar ese agitador terrible del pensamiento
que nos lo revuelve y nos alienta en sus giros a buscarle
una vuelta o significado a todo lo que no lo tiene 
-porque nada lo tiene- tanto en el crédito como en el descrédito

apagar esa batidora de la mente que nos expulsa centrífugamente 
-cuando buscamos perdidamente el centro- o nos alienta 
a pensar siempre
al pedo
a terminar cruzando siempre el mismo puente
o su espejismo




sábado, 14 de noviembre de 2020

La palabra que sana (Alejandra Pizarnik)

      








       Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.


De Extracción de la piedra de la locura, 1968.

Tomado de La poesía del cincuenta, Centro Editor de América Latina, 1981.

Rescate (Alejandra Pizarnik)

                                                                             


                                                                   a Octavio Paz

       

      Y es siempre el jardín de lilas del otro lado del río. Si el alma pregunta si queda lejos se le responderá: del otro lado del río, no éste sino aquél.



      

De Extracción de la piedra de la locura, 1968.


     


Tomado de La poesía del cincuenta, Centro Editor de América Latina, 1981.

jueves, 12 de noviembre de 2020

locura / cordura (Sergio Beleiro)

nada de lo que me rodea me es ajeno
pero todo es tan lejano distante
como un país ignorado un lugar
en el mundo al que no me apetece llegar

en medio de esta nada pienso escapar
pero como siempre mi pensamiento
se diluye o evapora rápidamente y
extrañamente sólido me clavo en este aire

tal vez no esté loco ni deprimido
tal vez sea la hora que se filtra
a través de las cortinas

tal vez sea que el día se repite
una y otra vez o no tiene
cambios perceptibles

tal vez es que escuché mi silencio
o me equivoqué con la música
elegida y me perdí en otro lado
ya sin escucharla y en esa desatención
pasé a lo callado de mi acento
a mi centro buscando otra palabra

fue un momento y es seguro
que estaba loco en ese instante
o me fulminó una tristeza
larga nacida allá a lo lejos
perdida en el tiempo
crecida con los años

tal vez más que la locura
fue la última y segura
hilada de cordura





miércoles, 4 de noviembre de 2020

Toda vida (René Char)

Toda vida que debe despuntar
termina herida.
Acá está el arma,
nada,
ustedes, yo,
este libro
y el enigma
en el que en su momento se van a convertir
por el capricho amargo de la arena.


Traducción: Ezequiel Zaidenwerg.