Duda (Dariusz Dziurzyński)

Ese joven muchacho
con auriculares en los oídos
que se balancea al ritmo
de su canción preferida
manda un mensaje
recibe un mensaje
manda un mensaje
finalmente llama
¿cree
en el pecado original?
Yo al menos tengo tiempo
para la duda.

De Free Over Blood

Texto y traducción por Abel Murcia

https://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/search?q=Dariusz+Dziurzy%C5%84ski

Amor maduro (Rafael Carvajal)

Presas del amor
Nos dejamos cazar cansados
Ya no tenemos edad para quiebros caprichosos
Ni para jugar al escondite
Ni para besos a medio corazón
O para mitigar el hambre
O para pagar las deudas de juego de la carne
Ya solo queda el amor
Hundirnos en sus arenas movedizas
Buscar una bocanada de aire en su aliento
Somos sus hijos pródigos
Que ya han llamado a todas las puertas
Ya se han tumbado sin éxito en las camas vacías
Que prometían placer
Ya han arañado la arcilla en la ladera
Buscando abrir una cueva
Donde esconder el hielo negro de la soledad
Sin destino
Sin perdón
Ya solo queda el amor
Como una vasija que una vez fue rota
Como la noche en llamas
Como el vino de Caná
Se acercan las arrugas y las manchas de hígado
La ropa sin moda
Los chismes desdentados
La profundidad absoluta del muermo en el trabajo
Las cuatro estaciones como repetición de un estribillo endemoniado
Solo nos queda el peso de los años
Solo nos queda el amor


Poema del libro Misántropo con buen corazón.


http://poesiaabierta.blogspot.com.ar/2015/10/poemas-de-rafael-carvajal-en-misantropo.html

El miedo (Alejandra Pizarnik)

En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tú del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labios muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.

Nadie ama a nadie (Leonora Vicuña)

              a Martine David, en esa Lyon desencantada

Nadie nos ama Martine.
Nadie ama a nadie.
Y tú sueñas con una muerte infantil,
un entierro en que todos te lloran
cuando viajas en trenes de bruma
en esta Francia de la soledad y la soledad.
Yo te digo que una vez tal vez amamos
cuando en la noche se enciende la brasa parpadeante
de los sueños
como un tejido de agua y viento,
o cuando algún desconocido sonriendo sobre el puente
alumbra con una mano transparente y abierta
todo el cielo que nos desborda.

Triste vivir en las ciudades Martine.
Triste el futuro deshilachando lentamente nuestras cabelleras.
Y saber que no hubo más libertad que la imaginaria
ni más amor que el de los cuentos de la infancia.

Soledad y soledad.                                                                  
Oficio de silencios.
Masticar estas horas duras como panes
quemándose sobre un mantel desierto.
Y la loca manía de mañanas diferentes.
Y la sed invisible de Aventura y Vida.
¿Qué hacer?
¿Seguir de viaje con los brazos cargados de sueños
zurciendo pesadillas que nos ciegan diariamente?
¿Bajarse en alguna estación sin tiempo?
¿Desandar lo vivido?
¿O continuar con la tenue esperanza de otro cielo,
otros rostros
otras claridades?



http://diegodelanoche.blogspot.com.ar/2007_12_01_archive.html

ITALIA, SANTA CROCE, 2004 (Maruša Krese)

He dejado de interpretar el papel de mi vida.  
Me destituyeron del escenario,
porque me quedé atrancada en alguna parte,
porque en algún sitio fracasé,
porque acepté la mala por la buena suerte,
porque envolví el dolor en alguna telaraña.

nunca me contó

nunca me contó nada que fuese historia
nave
soledad absoluta por mares y desiertos
nunca me lo dijo
no me hablaba
por miedos tontos fríos desamparos
absolutas cobardías
y tampoco me contó nada que no fuese
historia
barco
compañías ciegas sordas sombras
por los cielos o las aguas
nunca me lo dijo
no me hablaba /
me asomaba a sus adentros por las rendijas de los ojos
pero no podía encontrarlo ni asomarme a sus dolores
me cabía la tristeza entonces en la palma de la mano
y en los bolsillos
y también se me escapaba por un agujerito hasta los pieses
y entre los dedos también 
se me escapaba
y no llegué a saber si él - tan él como yo mismo -
tan parecido a mí 
que entre mis cosas y en mis ropas del alma y armaduras rotas
cabría como yo perfectamente
sería como desdicha en mis zapatos
y por lo tanto yo 
-corazón imagen espejo y brumas-
tampoco le decía más que buenos días
buenas tardes lindo día y hasta me parecía 
entrarme
o entrarnos cada uno por su lado
en la copia malhadada de un poema de juan gelman
o en un apunte surrealista  nada subversivo 
desgajado de un ferrer muy mal y tangamente
en un runrún avallejado indigno de esas artes
que no cabía en nuestras cosas o silencios
que no se conjugaba en nuestras sangres ni con versos
digo yo
me parecía
como la noche
que yo era o se venía

Mattina (Giuseppe Ungaretti)

M’illumino 
d’immenso

Mañana:

Me ilumino 
de inmensidad.

    Pequeño y extraordinario poema. Lo he visto en algunas páginas como un solo verso: M'illumino d'inmenso.
    No sé nada de idiomas y el italiano no es una excepción. He leído otras traducciones de este poema: Me ilumino de eternidad / Me ilumino de inmenso / Me ilumino de infinito. Prefiero Me ilumino de inmensidad, pero no puedo dar una explicación lógica para mi elección. Tampoco creo que sea necesaria una explicación.