Ni por ésas (Arturo Serrano Plaja)

   

     Y jueces los más jueces de rubia hipocresía, sentencian y declaran solemnes como jueces: que visto lo que han visto y todo lo visible y todo cuanto queda por ver para el mañana; que según la opinión, su oficio y la casaca: del artículo treinta, capítulo primero, ministro, coeficiente, finanza primeriza y el interés compuesto de todos los tratados, declaran y sentencian:
                                           
     Que estos muertos no existen. Que a estos muertos no los han matado. Que a estos muertos no los conoce nadie. Que estos muertos no constan y son MUERTOS DESCONOCIDOS.

     Que estos muertos de España serán cosa de España, cosa de España, cosa vista y no vista, cosa del otro mundo: MUERTOS DESCONOCIDOS.

     Y los muy jueces se quedan tan jueces. Como si tal crimen. Como si nada o todo.

   
     [Del libro Galope de la suerte, Editorial Losada, Buenos Aires, 1958.]

como si nada hubiera pasado

no hay imágenes
cartas
notas al margen
no hay recuerdos
marcas
visiones sin sentido

como si nada hubiera pasado
nada atrás que confirme una puta cosa
o la sugiera
ni nada que pueda configurar al menos
un plan de escape
el primer paso hacia otra cosa

Lamento por las tetas de Angelina Jolie (Sergio Felipe Mattano)

                  “Empecé por los pechos”                            
                   Angelina Jolie, My medical Choice

Esta tarde los noticieros han informado
que en Los Ángeles, California
Angelina Jolie se sacó las tetas.
Lo dicen con profilaxis, por supuesto,
…se ha extirpado las glándulas mamarias…
…doble mastectomía…
e ínsulas del pensamiento de igual calibre
Lo ha dicho ella /en una carta/
q la amenaza de cáncer y etcétera
Lo ha dicho Brad Pitt
que la llamó héroe
porque ya no tiene sus pechos de cardumen
sus exquisitos pezones atiborrados de                                                                    ganglios
porq sin tetas no hay paraíso
y aquello es Hollywood
dígase el Paraíso
o la región donde dos ubres
te transforman en carne de exportación
o semidiós o héroe /en los labios
del Aquiles de la Troya hollywoodense/
porque como un caballo de madera hueco
se instaló la anomalía y amenaza arrasar la ciudadela
en medio de una orgía celebrando
el éxito el excitado el fuera de sitio
pero todo está en su sitio
salvo las mamas de la jolie
o el amor de Patroclo q ya no introduce
su sexo en la rubia heroína
/hablamos del travestido en Pirra/
ni la aguja en el brazo
/hablamos ahora de Pitt/
Un héroe sacrifica su cuerpo
se extirpa un riñón o una teta
y se lo informa a la prensa internacional
en conmovedoras líneas
por lo menos en el Paraíso
o Hollywood, dígase el Paraíso
en movimiento rectilíneo uniforme
foto a foto / 24 por segundo
pero en ninguna de ellas
un ósculo entre Aquiles y su cousin
o la cicatriz del vacío pectoral
Ay, pobre muchacho q no succionará
lo q tampoco succionó ningún infante somalí
adoptado o redimido de su infierno
o redentor del Paraíso perdido
¿Ya dije muchas veces Paraíso?
Si valiese, diría       Pugliese /3 veses
                                Pugliese /3 vezes
                                Pugliese /3 veces
pero han visto que los mitos y el cine no
mejor callar / mejor esconderse en el placard
de la historia / mejor extirpar / preventivamente
Tmb me han extirpado del Paraíso, señores de la Prensa
me han sacado de las ubres donde bebía ambrosía
y sin embargo ya me ven aquí
asumiéndome en este derrotero
en este lamento por las desgracias bajo la alfombra
en este lamento por un Edén homofóbico
por un dios censurante / por un héroe sin tetas
Nos han extirpado del Paraíso para q aquello dígase Paraíso
para que limpiemos su mugre /somos el mito latinoamericano
para que cosamos sus vestidos /somos el mito asiático
para que paramos sus hijos /somos el mito africano
para que compremos su Prensa sus miedos su profilaxis sus heroicos despechados
su eterna ficción que se corre la cola como el perro del vecino /cuyo patio resulta
ni siquiera ser su patio sino la deuda q un mister reclama/ su dolor fingido su
culparnos o desplazarnos o torturarnos o asesinarnos bombardearnos invadirnos
hasta la luna hasta los mares hasta los nombres hasta los deseos hasta los mitos

Esta tarde, en Los Ángeles, California,
Angelina Jolie, desnuda, frente al espejo,
mira
y
no ve.

fuera de la luz

fuera de la luz bajo los reflectores
en la noche mellada y la tormenta
¿qué voy a preguntar si nadie oye?
¿qué voy a decir si igual no hay nadie? /
la luz que abunda y siempre me ha faltado
ilumina cada uno de mis fallos y defectos 
quisiera prender fuego cortocircuitar la historia
romper los faros con las piedras del enojo /
camino lento hacia atrás del escenario
buscando las cuerdas tensas que sostienen los telones
(soy un actor falso y mudo intentando decir mis tonterías
el mismo que nunca aprendió ni uno de sus diálogos
y le echó la culpa a la tormenta
a la mucha luz 
a la risa ajena 
aunque fue nomás la vergüenza de sus horas
siempre a tiempo siempre en mal momento) /
en mi mano el cuchillo y el delirio
en la otra mano la vela del incendio 
temblando en la cordura incierta e indefinida
en la debacle de mis músculos y huesos /
sin embargo me detengo a observar las cosas desde el fondo
todo sigue nada cambia con mi mutis por el foro
y me convenzo enseguida y sin el peso de una duda
de que a pesar de mis acciones y quietudes
el mundo gira y lo hará por mucho tiempo /
se me cae el cuchillo y la vela del incendio
rueda por las tablas apagada por los aires del fracaso
me quedan en las manos el delirio de los sueños 
y la cordura de los actos 
la vergüenza asomada a mis mejillas
como siempre y como siempre
demolido y a un costado
me resigno a escuchar los truenos y a mirar los rayos
de una tormenta larga imaginaria torpe y consecuente

sobre la poesía (Juan Gelman)

habría un par de cosas que decir /
que nadie lee mucho /
que esos nadie son pocos /
que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial / y

con el asunto de comer cada día /se trata
de un asunto importante / recuerdo
cuando murió de hambre el tío juan /
decía que ni se acordaba de comer y que no había problema /

pero el problema fue después /
no había plata para el cajón /
y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo
el tío juan parecía un pajarito /

los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén / murmuraban
que siempre los están molestando /
que ellos eran hombres y enterraban hombres / y no
pajaritos como el tío juan / especialmente

porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje hasta el crematorio municipal /
y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos /
y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca /
el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que les hacía pío-pío en la cabeza /el

tío juan era así / le gustaba cantar /
y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar /
entró al horno cantando pío-pío /salieron sus cenizas y piaron un rato /
y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza / pero

volviendo a la poesía /
los poetas ahora la pasan bastante mal /
nadie los lee mucho / esos nadie son pocos /
el oficio perdió prestigio / para un poeta es cada día más difícil

conseguir el amor de una muchacha /
ser candidato a presidente /que algún almacenero le fíe /
que un guerrero haga hazañas para que él las cante /
que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro /

y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron las muchachas / los almaceneros / los guerreros / los           reyes /
o simplemente los poetas /
o pasaron las dos cosas y es inútil
romperse la cabeza pensando en la cuestión /

lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
en las más raras circunstancias /
tío juan después de muerto / yo ahora
para que me quierás /


Recitado por Juan Gelman:

Conocí a un hombre con los ojos mudos (Alejandra Fritz)

Conocí a un hombre con los ojos mudos                                    

hay quienes nacen con la boca ciega
la boca vacía desde siempre

Cuando canta se mueve como si nadie lo estuviese mirando
muda su ropa con los ojos cubiertos 
no importa que se ponga
de todas formas cada mudanza es un rito
mudos los ojos      sin gafas oscuras
mudos los brazos    los mueve despacito
ciegos los pies      en puntitas baila

Quizás seria bueno llenarse la boca de ojos
que solo digan lo que ven 
mudarse a otro lugar de la habitación 
con un poco mas de luz
permanecer en silencio hasta que algo ocurra
de esa manera 
el paso de un día solo se podrá distinguir 
por cambios de temperatura 
juegos de niños o peleas callejeras
para que en algún momento 
la cabeza llegue a la altura del pecho
y sea mejor permanecer horizontal 
porque al parecer es mas de noche que antes


https://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/search?q=alejandra+fritz

un final de casas viejas (sergio beleiro)

                                               
                                                          Para "Pino" José Alberto Insenga, cariñoso aconsejador.

    Un final de casas viejas, de calles olvidadas que ceden frente al descampado.
    Tendría que haber ido para el otro lado. Para allá, tarde o temprano, la ciudad hubiera empezado a abrirse, las casas se habrían hecho edificios y las calles un disturbio de coches y de gentes volviendo a sus casas después del trabajo. Pero no: rumbeó para el sur - ni siquiera para la villa -, se fue para el lado de lo viejo, para donde todo parece terminar, sin una noción heroica o novelesca de las estrellas indicándole el camino del desierto. Se fue para el sur porque todo parecía terminar para aquel lado.
    En otro tiempo, un morocho huyendo sin la gallina en la mano. Hoy, un negrito que arrojó la billetera o la cartera tomada al descuido y se escapa hacia lo incierto, hacia un lugar que apenas conoce, porque sabe que la justicia siempre es precisa con el de abajo; que el rico o el poderoso, el que está mejor, puede zafar, aún con los papeles del engaño en la mano, con las pruebas del desfalco en la cartera. El dinero es de comprar buenas defensas, abogados a tiempo completo, y esto en cuanto a los culpables, que hablando de inocentes pasan cosas parecidas, con perejiles y otras yerbas.
    No lo pensó demasiado. Hacia el sur, sin saberlo, sin estrellas conocidas, prefiriendo un tiro por la espalda a interminables horas viendo pasar la nada en el presidio.
    Tuvo miedo al llegar al potrero porque la luz de la luna era escandalosa comparándola con las lucecitas entreveradas en las copas de los árboles de la calle que dejaba atrás.
    Tuvo miedo. Un rato antes sólo corría, luchaba con sus piernas y sus propios pulmones más que con quienes lo perseguían. ¿Dos? ¿Tres? No lo sabía, nunca dio vuelta la cabeza. ¡No podía!
    Tuvo miedo, como si la luz de la luna sobre el potrero le mostrara el desamparo, su desamparo, el desamparo que empezó casi con su vida y cada día fue creciendo, por culpa propia y de las circunstancias, porque no se nace con las mismas oportunidades, aunque los políticos se llenen la boca prometiendo igualdades que no llegan, palabreando discursos que no se llevan bien con lo que pasa.
    Entonces fue el dolor como un cuchillo en la espalda, algo tibio que bajaba, el estampido, la caída, la cara contra la tierra y las piedras.
    No, no supo el orden, fue todo la misma cosa, como al mismo tiempo, aunque ya no tenía la menor importancia.