no quise delatarme
pero la vida se te pone en la cara
en la tristeza del ojo aunque resista
con el párpado piadoso
imágenes de un sonido
que la memoria inventa
o de un recreo
que pudo tener otra suerte
pero el pasado nunca importa
el día es esta cosa
la hora
no tan exacta que despliega las palabras
sin boca
la urdimbre de letras negras sin ningún sentido
nada hay sin tus oídos
y sin nuestras bocas
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