Confundías el pronóstico del tiempo
con el horóscopo.
Alerta siempre del noticiero:
tarde nubosa, lluvias aisladas por la noche
y para vos era culpa del karma.
Este año tendremos un invierno prolongado
pero el resto de objetos y acontecimientos
no presentará otros cambios
que las sutiles degradaciones de la edad.
Todo sigue idéntico.
Ahora mismo puedo ver desde mi cuarto
el camión del matadero,
aquel que, mes a mes, cada día de semana
se estaciona de madrugada frente a la carnicería.
Allí van los estibadores,
los despojos congelados al hombro.
Un aire helado sale del contenedor
y logra darle un matiz misterioso
al trabajo de los hombres.
Quizás sea más sano
jalar reses congeladas a las cuatro a.m.
que mirar desde una ventana
cómo otros lo hacen.
Tal vez sea menos nocivo
cargar cosas muertas en la espalda
que almacenarlas dentro de la cabeza.
Se me ocurre que podrías tener razón,
que lo que no acaba abruptamente se desvanece,
que la filosofía es tan frágil como el zodiaco,
y que hoy el mío leería:
vientos fríos desde el interior,
aislados flashbacks inútiles,
mente nubosa el resto del año.
Diario de Poesía, otoño 2001, Argentina.
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