La profesión vergonzosa (James Laughlin)

Durante años traté de ocultarles a mis vecinos que escribía poesía
No quería que supieran que yo era un bicho raro
No quería que los jóvenes de barba y gorras de béisbol
que van a la licorería en sus pickups a comprar
cerveza supieran que yo era una especie de mariquita
Decidí que en el kiosco era prudente comprar el Daily
News en vez del Times
En casa quemaba los borradores de los poemas antes de
sacar la basura, los chicos andan revolviendo y el
viejo que hace el reciclado mete la nariz en todo
Tomé todas las precauciones.
Pero en nuestro pueblo no es fácil tener secretos, todo el
mundo conoce a todo el mundo y chismorrean
cuando van al correo a recoger la correspondencia
Las cosas se empezaron a complicar
Un joven de pelo largo y acento de la ciudad se apareció
por los negocios preguntando dónde vivía el poeta
Laughlin
Después se rompió un caño y el plomero anduvo diciendo
que había visto miles de libros apilados en el sótano,
incluso algunos en lenguas extranjeras
Al día siguiente cayó el jefe de los Bomberos Voluntarios
con la excusa de revisar la instalación eléctrica
Empecé a ponerme un poquito paranoico; el patrullero
municipal, que supuestamente controla cada camino
rural una vez por semana, pasó delante de nuestra
casa tres días seguidos
La cosa reventó cuando quién sabe cómo a un periodista
del diario del condado le llegaron ciertos rumores y
publicó una nota: poeta local multado dos veces por
exceso de velocidad en la 272, Inspección de
Vehículos podría suspenderle registro
Muchas cosas cambiaron en mi vida
Nadie se rió de mí en la calle (mido más de un metro
ochenta, peso más de cien kilos y estoy en bastante
buen estado para mi edad) pero me miran con un
dejo burlón
Ya no voy más a Apple House, nuestro almacén porque
una nena que tenía el dedo en la nariz me señaló y le
preguntó algo a la cajera; ahora compro mi licor y
mis provisiones en los pueblos vecinos y pido por
correo mis jamones de Virginia
Mi vida es muy distinta ahora que saben que escribo poemas
Pero si creen que voy a dejar de escribirlos por vergüenza
están muy equivocados. No estoy infringiendo ley
alguna
Seguiré haciéndolo mientras no me declaren un estorbo
público y me manden al Asilo
He oído decir que en el Asilo hay un pobre viejo que se
cree Henry Wordsworth Longfellow. El va a
entenderme y será mi amigo; podemos recitarnos
nuestros poemas uno al otro si no nos dejan tener
lápiz y papel.


Versión de Mirta Rosenberg y Daniel Saimolovich publicada en Diario de Poesía, otoño 2001.

La siguiente versión la tomé de:
https://www.zaidenwerg.com/la-profesion-vergonzosa-james-laughlin/
Traducción Ezequiel Zaidenwerg

Durante años intenté ocultarle a la gente del pueblo que escribía poesía
para que no supieran que era un bicho raro
Yo no quería que los pibes que vienen a comprar en camioneta al almacén cajones de cerveza
supiesen que era un maricón
Me pareció prudente dejar de comprar Página y pedirle al diariero que me mandara el Diario
Popular.
Una vez que quemaba todos los borradores de mis poemas, recién ahí sacaba la basura,
los chicos meten mano por ahí, los cartoneros son curiosos
Tomaba todos los recaudos
Pero en un pueblo chico no es fácil mantener secretos, todo el mundo conoce a todo el mundo,
y se cuentan los chismes cuando van a dar la vuelta al perro
Las cosas comenzaron a precipitarse
Apareció un muchacho con acento porteño y pelo largo y empezó a preguntar por los negocios
dónde era la casa del poeta
Después se rompió un caño y el plomero contó que había visto un montonazo de libros apilados
en el sótano, algunos en idiomas extranjeros
Al día siguiente vino el jefe de Bomberos Voluntarios, y se hizo el que miraba la instalación
eléctrica
Yo me empecé a poner un poco paranoico; el patrullero, que supuestamente tiene que vigilar
los caminos rurales una vez por semana, pasó tres días seguidos por la entrada de mi casa
Todo empezó a pudrirse cuando no sé bien cómo un periodista de un diario de la zona escuchó
los rumores y escribió una notita: Conocido poeta detenido por exceso de velocidad. Podría
revocársele el registro.
Mi vida cambió mucho desde entonces
Nadie se me rió en la calle todavía (mido más de uno ochenta, peso ciento diez kilos, y estoy -
para mi edad- en buen estado físico) pero me miran raro
Ya no voy a comprar al almacén porque una nena que se metía el dedo en la nariz me señaló y
le dijo algo a la cajera; ahora compro todo en los pueblos vecinos o pido que me manden
Mi vida es diferente ahora que ellos saben que escribo poesía
Pero si piensan que van a lograr que me avergüence y que deje de hacerlo, no saben cómo se
equivocan
No estoy contraviniendo ley alguna
Voy a seguir haciéndolo a menos que declaren que soy una amenaza para la sociedad, y que me
encierren en algún psiquiátrico
Oí que en el loquero hay un tipo que dice ser Lugones. Seguro que él me entiende y quiere ser
mi amigo; podemos recitarnos el uno al otro poemas, si acaso nos prohíben tener papel y lápiz.


Para los conocedores del idioma el poema original tomado de:
http://peterglassgold.com/subfolder/CP-JL-excerpts.html

THE SHAMEFUL PROFESSION

For years I tried to conceal from the villagers that I wrote poetry
I didn’t want them to know that I was an oddball
I didn’t want the young men with beards wearing baseball caps who
xxxxxcome to the liquor store in their pickups to buy sixpacks to know
xxxxxthat I was some kind of sissy
I decided it was prudent to buy the Daily News instead of the Times at
xxxxxthe drugstore
I burned my poem drafts at home before I took the trash to the dump,
xxxxxkids scavenge around there and the old man who does the recy-
xxxxxcling is nosey
I took every precaution
But our town is not an easy place to keep secrets, everybody knows
xxxxxeverybody and they gossip when they’re getting their mail at the
xxxxxpost office
Things began to come apart
A young man with long hair and a city accent showed up and asked in
xxxxxthe stores where the poet Laughlin lived
Then a pipe burst and the plumber told people that he saw thousands
xxxxxof books stacked in the cellar, some of them in foreign languages
Next day the head of the Volunteer Fire Department came, pretending
xxxxxto check the wiring
I began to get a bit paranoid; the town trooper is supposed to check
xxxxxeach rural road once a week but he came up our road past my house
xxxxxthree days in succession
The axe fell when somehow a reporter for the county paper heard the
xxxxxrumors and there was a little item: local poet caught speeding
xxxxxtwice on 272, Motor Vehicles may suspend license
Much has changed in my life now
Nobody has laughed at me in the street (I’m over six feet weight 245
xxxxxand look pretty fit for my age) but they look at me in a funny way
I don’t go to Apple House our grocery store any more because a little
xxxxxgirl with her finger in her nose pointed me out to the check-out
xxxxxlady and asked her something; now I get my liquor and supplies
xxxxxin the next towns and order Honeybaked Hams from Virginia by
xxxxxmail

My life is all different now that they know I write poems.
But if they think they can shame me out of it they’re very much mis-
xxxxxtaken. I’m not breaking any law
I’ll go on with it unless they have me declared a public nuisance and
xxxxxhave me sent to the Institute
I’ve heard there is a poor old fellow in the Institute who claims he is
xxxxxHenry Wordsworth Longfellow. He’ll understand and be my
xxxxxfriend; we can recite to each other if they won’t let us have paper
xxxxxand pencils.