II.- ¿...? (Enzia Verduchi)

En la pupila la oscuridad no es pura, adivina galaxias invisibles. 
        Un ente de razón. Un dios sin criterio reparte pastillas y píldoras entre idiotas, insensatos y tristes. La furia epidérmica se templa con insulina y la locura se desuella con la verdad del pentotal.

Nada es vano en las sombras que acoge la luz.
Nada es artificial en la esencia de la piedra.
Nada esconde el temor de ahogarse en el agua tofana.

El hálito de los narcotizados es plúmbeo. Extirpar el verbo es desvanecer el tiempo. Esta no es mi voz. No es mía esta boca de sonidos ondulantes y viscosos.

¿Quién habla por mí en la edad del sueño?
¿Quién toma prestada la voz con la que amé o maldije alguna vez? 
        ¿Quién nombra el mundo en mi ausencia?

Esta no es mi voz. pero me escucho entre murmullos.

     
Pertenece a " Interrogatorio en el psiquiátrico de volterra II" publicado en Diario de Poesía Nº83 (diciembre de 2011, Argentina).

Momento (Augusto Frederico Schmidt)

De repente, sin que hubiera ningún motivo conocido,
En medio de la multitud diferente e indiferente
Me dio una gana enorme de morir.. .

No sé si fue la brusca soledad en que me encontré,
No sé si fue una sensación de pequeñez que siento a veces -
Pero deseé absurdamente morir.

Y fue la primera vez que miré a la muerte sin ningún terror,
Hasta con una cierta ternura.

Yo estaba solo en la calle.
Solo y desconocido,
Tan aislado como siempre.

Los hombres pasaban sonriendo,
Las mujeres sonreían del brazo de los hombres,
Y había un perfecto equilibrio en la multitud.
Y entonces comencé a pensar en mi vida.

En mi vida para siempre desequilibrada
Y en esta realidad incomprensible y triste de ser poeta.
Y deseé desaparecer, quién sabe, por percibir que sobraba.

La muerte fue el único remedio que encontré,
Porque me haría no contar más.

Y en aquel momento hubiera cerrado los ojos perfectamente feliz
Y perfectamente feliz me hubiera perdido en la infinita igualdad. . .



El poema pertenece al libro Navio Perdido (1929).

Fue tomado de Jandira y otros poemas, Centro Editor de América Latina, 1983.
Traducción, selección y notas de Rodolfo Alonso.

Frontera (Nidia Marina González Vásquez)

De este lado
llueve del mismo color
la tierra tiene la misma roca viva
la misma muerte
De este lado
idénticos huesos
Pocos signos distintos:
el dejo en las palabras
alguna que otra contraseña
De este lado
y de aquel otro
hambre
dolor
y sangre
se manchan del mismo pigmento
molido en la piel.



https://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2015/08/nidia-marina-gonzalez-vasquez-16921.html

la ilusión declina

la ilusión declina, entre otras cosas,
por cuestiones de prontuario.

por las restas sin las sumas,
las distancias oscuras
entre palabras y silencios.

la ilusión declina
hasta el punto de la ausencia,
de la invisibilidad entrevista.

Que se levanten los muertos (Carmen Gc o Carmen del Río Bravo)

Que se levanten los muertos.
Ya que los vivos no parecen estarlo
que se levanten los muertos.
Pero no sólo a quiénes descerrajaron un tiro.
No sólo a los que fusilaron ante un pelotón.
No sólo quiénes murieron luchando
            por lo que creían o por lo que tocaban
en la guerra que los otros inventaron.
No sólo a los que mataron en las cárceles.
No sólo esos.
No.
Sino también
que se levanten también aquellos
a los que mataron la vida,
sobre todo aquellas a las que robaron
            la ilusión y la esperanza,
a las que robaron la posibilidad
            sólo atisbada
            de ser ellas.
Que se levanten aquellos
aquellos muertos
            que dejaron de enseñar,
            que dejaron de vivir,
aquellos muertos que volvieron a estar casados
            con hombres o mujeres
            con los que no querían;
aquellos hombres a los que les quitaron
            el pan, el sueño y la palabra.
Que se levanten todos.
Que se levanten todos
y por fin sin paciencia y con ira
les crucen la cara
en un gesto de duelo,
            de duelo por sí,
            de duelo por nosotros,
                        por sus hijos e hijas y nietos y nietas;
que les crucen la cara
a éstos
            que nunca dejaron de estar levantados;
a éstos
            que no sólo ganaron las armas
            sino que además de robarnos la historia
quieren volver a quitarnos el futuro.
Que se levanten los muertos.
Que se levanten los muertos
porque vivos y vivas
parecen estar
            debajo de un montón de paletadas
                        de tierra
                        de tierra yerma.
Que se levanten los muertos,
que los arrinconen y les recuerden
            ellos ya  muertos
            sin nada que perder
            sin nada que ganar
a los hijos y las hijas y los nietos y las nietas de esos otros
cuál es el espacio en que debieran estar
ellos que nacieron muertos.

http://clubdelecturadepoesiaupp.blogspot.com.ar/2015/05/presentacion-de-carmen-gc.html

Sentimental (Carlos Drummond de Andrade)

Me pongo a escribir tu nombre
con fideos de letritas.
En el plato, la sopa se enfría, llena de escamas
y acodados en la mesa todos contemplan
ese romántico trabajo.

Desgraciadamente falta una letra
¡una letra solamente
para acabar tu nombre!

-¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se enfría!

Yo estaba soñando…
Y hay en todas las conciencias este cartel amarillo:
“En este país está prohibido soñar”.

Tomado de Jandira y otros poemas, antología  y traducción Rodolfo Alonso. Centro Editor de América Latina. 1983.


Ponho-me a escrever teu nome
com letras de macarrão.
No prato, a sopa esfria, cheia de escamas
e debruçados na mesa todos contemplam
esse romântico trabalho.

Desgraçadamente falta uma letra,
uma letra somente
para acabar teu nome!

- Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!

Eu estava sonhando...
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:
"Neste país é proibido sonhar."

El poema original lo tomé de:  http://www.escritas.org/pt/t/10958/sentimental

Pertenece al libro Alguma Poesía, 1925-1930.

el misterio de unas manos (sergio beleiro)

el misterio de unas manos que apenas pueden cortar el pan, que no saben tomar una escoba o pasar el trapo.

sentenciadas a no usar herramientas de ningún tipo, ni siquiera un lápiz con el que dibujar el rostro amado, o una isla y su tesoro, o un esquema cualquiera, una flor, una casa, un plano a mano alzada del camino hasta la plaza.

el misterio de unas manos que parecen calladas, como la boca callada, y olvidaron las caricias y el volar hacia el abrazo, o simplemente no saben, como algunos labios no saben de palabras.