Soledad (Hannah Escobar Correa)

He llamado a la puerta
A alguna puerta
A todas las puertas
Luego del primer suicidio
Nadie queda realmente vivo.

La fiebre, Ofelia.
El cuerpo de Ofelia era más blanco que los otros cuerpos
Y más inerme.

He llamado a la puerta
A alguna puerta
A todas las puertas
He llamado hasta que se me cayeron las uñas
Incluso he llamado con los dientes.

Nadie respondió nada
Ahora adentro es igual que afuera


http://circulodepoesia.com/2014/07/nueva-poesia-colombiana-hannah-escobar/

Autorretrato (Care Santos)

Tengo treinta y seis años.
Sólo soy un estorbo para la evolución.
He parido tres hijos, pero hace varios meses
que desteté al pequeño.
Nunca fabriqué nada con las manos.
No tallo, no modelo.
Nunca hice una escudilla. O una mesa.
No domaron mis manos la madera ni el barro
ni ninguna otra cosa.
No sé curar enchufes ni comprendo los grifos.
Ni siquiera soy buena devolviendo un botón
a su lugar.
Fui un año presidenta de la comunidad
de propietarios
                      mas yo siento que no fue suficiente.
No soy capaz siquiera de matar a un cangrejo.
Incluso me conmueve ver colorear un pez fuera del agua.
No conozco de trucos ni pócimas capaces de sanar;
                      nunca he matado a nadie.
Nada entiendo de arados ni de recolecciones.
Desconozco el placer de ver crecer aquello
cuya semilla deposité en un surco.
Durante muchos años me he sentido orgullosa
de saber ejercer un oficio antiquísimo:
proporcionar placer
(y a la vez ser capaz de recibirlo).
Mas ahora he aprendido que tampoco en la cama
soy insustituible
                       aunque tengo muy alto el umbral del dolor
                       y grandes aptitudes para ser humillada.
De amor, mejor ni hablar:
no hay nada más inútil en la tierra
que lo que no podemos retener.
De modo que lo único que tengo
es mi tenacidad para unir noche y día
una palabra a otra.
Con ellas formo frases
                       que a su vez forman párrafos
que a su vez son historias,
pero es algo que muchos son capaces de hacer,
tal vez mejor que yo.
                                           O con más éxito.

De modo que aquí estoy.
Tengo treinta y seis años.
No sirvo para nada.


Del libro Disección.
http://apologadelaluz-jorgeespina.blogspot.com.ar/2014/04/care-santos-diseccion-poemas.html

muros y piedras

I

en el país donde casi todos llevan apellidos de inmigrantes
    (cuando ya no se puede verificar desde el nombre y apellido quien desciende de chorros u otros criminales
     o quien huyó de las guerras o quien tuvo hambre y se fue
     o quien vino a laburar y quien no)
en este país donde pocos llevan apellidos autóctonos
     se extiende un muro primero mental para luego intentar interponer barreras
     contra los negros de mierda
     (hablamos de negros de la mente dicen pero se habla de villeros, ayer cabecitas negras)
     y frente a los paraguayos albañiles y los bolivianos verduleros
     (que se vienen a matar el hambre)
     y a peruanos y ...
     la lista puede seguir
     cada cual puede darle la extensión que más le plazca sin la menor contemplación y sin ningún rubor
pero no somos racistas ni xenófobos
     hablamos de delincuentes (porque son todos delincuentes
     menos nosotros
     blanquitos o clase media o pseudoclasemedia)
pero no somos racistas ni xenófobos
      cuando decimos negros de mierda no tiene nada que ver con el color de la piel
      cuando hablamos de judíos no tiene nada que ver con la raza ni la religión
      (porque todos tenemos un amigo judío y le compramos al chino de la esquina que en realidad es coreano)
pero no somos racistas ni xenófobos:
      invitamos a todos apenas fuimos invitados en facebook
      a firmar una carta en contra de donald trump que es,
      ése sí, un racista de mierda
      porque no podemos tener contemplación contra ese malvado
      de allá lejos y allá arriba

II

las piedras caen desde una caja gris sobre el techo gris de chapas
varias noches otras piedras blancas en la noche desde manos
    al final de brazos poderosos rompen los vidrios en las casas
    de los inmigrantes
viene la policía y esconden sus ojos (sus manos ya se lavaron)
    hacen mutis por el foro chiflando bajito o en forma destemplada
la policía encuentra algunos inmigrantes ilegales en casas
    que tienen los vidrios rotos y piedras en los techos

no hay dios

no hay dios
no hay espíritu de las cosas
(silencio)
no hay espíritu de las cosas
ni otra forma de mirar
no hay dios ni piedras
no hay hondas ni gigantes
ni luz
sólo teorías
un mapa que se ondula
copiado en la miniatura
extrema de un fotón
no hay dios
que juegue con los dados
ni tire nuestras cartas
no hay dios
no hay espíritu de las cosas
el silencio es una causa
y pudo ser casualidad
un punto o una coma
un pensamiento pronunciado
en la sinuosa soledad
un sueño sin posibilidades
de un hombre 
sin probabilidad
no hay dios
no hay 
un espíritu de las cosas
se cuela la calma a veces
a veces la tormenta
un viento raja los vitrales
de alguna catedral
mientras cristo intenta desbandar
a los mercaderes 
que se adueñaron del templo
multiplicados 
como los panes y los peces
no hay dios con quien pelearse
ni diablo cerca con quien pactar
tampoco hay algo 
que se pueda asimilar
al espíritu de las cosas

Solo de piano (Nicanor Parra)

Ya que la vida del hombre no es sino una acción a distancia, Un poco de espuma que brilla en el interior de un vaso; Ya que los árboles no son sino muebles que se agitan: No son sino sillas y mesas en movimiento perpetuo; Ya que nosotros mismos no somos más que seres (Como el dios mismo no es otra cosa que dios) Ya que no hablamos para ser escuchados Sino para que los demás hablen Y el eco es anterior a las voces que lo producen; Ya que ni siquiera tenemos el consuelo de un caos En el jardín que bosteza y que se llena de aire, Un rompecabezas que es preciso resolver antes de morir Para poder resucitar después tranquilamente Cuando se ha usado en exceso de la mujer; Ya que también existe un cielo en el infierno, Dejad que yo también haga algunas cosas: Yo quiero hacer un ruido con los pies Y quiero que mi alma encuentre su cuerpo. Pertenece al libro Poemas y antipoemas, 1954. Lo tomé de Obra gruesa, Editorial Universitaria, Chile,1969.

A pesar de la gran noche (Nazim Hikmet)

Es medianoche, el último autobús                                    
El inspector ya desgarró el boleto
Lo que me espera en casa
            no son malas noticias
            ni un buen trago de raki
Lo que me espera es la separación
y hacia ella me encamino
sin tristeza y sin miedo

La gran noche ha llegado junto a mí
y ahora ya puedo contemplar al mundo
tranquilo y sin agitación

Ahora no me asombra la doblez del amigo
cuando me hunde el puñal mientras me da la mano
Ya la provocación enemiga no me hiere

He pasado por bosques llenos de ídolos
golpeándolos con mi hacha
¡Cómo se desplomaban fácilmente!
He analizado todas mis creencias
y algunas felizmente no eran falsas
Jamás he sido tan centelleante
y jamás fui tan libre

La gran noche ha llegado junto a mí
y ahora ya puedo contemplar al mundo
tranquilo y sin agitación

Levanto la cabeza por sobre la labor
De pronto ante mí surgen
una frase, un perfume, un gesto del pasado
La frase es buena
        soberbio es el perfume
                y la que me hace señas con la mano es mi amada
Ahora la atracción de los recuerdos
        no me entristece más

De los recuerdos no me quejo
no me quejo de nada
Ni de este corazón que me golpea
como un inmenso diente

La gran noche ha llegado junto a mí
y ahora ya puedo contemplar al mundo
tranquilo y sin agitación

Ya ni las pretensiones del ministro
ni la obsecuencia de su secretario
me afectarán de ahora en adelante

Por sobre mi cabeza
echo luz en las copas
Puedo mirar al sol
con los ojos abiertos
Quizá es lamentable
pero ni la más bella de las fábulas
puede ya ilusionarme
               Ya las palabras no me embriagan
                Ni las ajenas ni las mías

Así es mi amada
La muerte ha llegado junto a mí
El mundo me parece más hermoso que nunca
El mundo era mi ropa
                           era mi traje
y ahora me desvisto
Yo era el vidrio de un tren
y ahora soy la puerta sin llave
Era el corazón de la casa
y ahora soy la puerta sin llave
A los huéspedes amo más que nunca
Más que nunca el calor es amarillo
Y más blanca que nunca está la nieve

Tomado de "El gigante de ojos azules y otros poemas", Centro Editor de América Latina, 1983, selección y estudio preliminar de Daniel Freidenberg.
El poema pertenece al libro "Duro oficio el exilio" y la traducción de ese libro y, por lo tanto del poema, la efectuó Alfredo Varela con la colaboración del propio autor en base a versiones francesas debidas a la esposa del autor Munnever y C. Dobynski, según hace notar en su estudio D.F.

La rotación (Daniela Pasik)

Una vuelta completa dura veintitrés horas
-cincuenta y seis minutos-cuatro segundos-
si las estrellas son la referencia. Pero el giro
es redondo si se mide desde el sol son
veinticuatro horas que es un día sin
la diferencia inexacta de
tres minutos-cincuenta y seis segundos- que nos lleva
avanzar en nuestra órbita.

Lo importante es mantenerse en movimiento
de rotación
de traslación
de precesión
de nutación.

No se puede estar en reposo, los cuerpos
celestes se sabe que nunca están quietos.
La rotación de la tierra es un proceso natural.
Las personas. Tantas vueltas nos podrían marear.

http://laseleccionesafectivas.blogspot.com.ar/2010/11/daniela-pasik.html