la poeta cruza el camino con su voz en sombra
si fuera un río se ahogaría pero es poeta y su nombre
no es ofelia
se adhiere como el abrojo, arrojado en la niñez, la palabra
se adhiere como la muerte cuando se dice tumor cáncer
la vida puede andar pero la palabra es demasiado negra
y se adhiere
un verso puede caer y la mente decidir o no dejarse
un verso puede violarte
caminarte por encima
decirte las verdades como piedras
de filos inusuales
un verso puede pasar sin ningún efecto
puede, paradójicamente, ni siquiera ser un verso
ni una palabra
ser una sombra sin sentido de otro mundo
ser una clavija
que nunca encontrará el lugar apropiado
el asunto es el momento
cuándo
la gota cae en el vaso
cuándo
la palabra se adhiere al oído necesario
sin embargo la poeta cruza el camino
cruza un río
se adentra entre las olas marinas
lleva las palabras como una vida en sus brazos
palabras como abrojos debajo de su pelo y en su pelo
lleva la muerte adherida a las paredes curvas de las venas
no importa que la palabra
sea tumor cáncer melancolía suicidio
la palabra es demasiado larga
demasiado negra
ni siquiera sirve pronunciarla
está adherida
a piedras de inusuales filos
y la poeta no despierta
como ofelia
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