domingo, 10 de abril de 2022

Al pie de la letra (Olga Orozco)


 









El tribunal es alto, final y sin fronteras.
Sensible a las variaciones del azar como la nube o como el fuego,
registra cada trazo que se inscribe sobre los territorios insomnes del destino.
De un margen de la noche a otro confín, del permiso a la culpa,
dibujo con mi propia trayectoria la escritura fatal, el ciego testimonio.
Retrocesos y avances, inmersiones y vuelos, suspensos y caídas
componen ese texto cuya ilación se anuda y desanuda con las vacilaciones,
se disimula con la cautela del desvío y del pie sobre el vidrio,
se interrumpe y se pierde con cada sobresalto en sueños del cochero.
¿Y cuál sera el sentido total, el que se escurre como la bestia de la trampa
y se oculta a morir entre oscuras malezas dejándome la piel
o huye sin detenerse por los blancos de las encrucijadas, laberinto hacia adentro?
Delación o alegato, no alcanzo a interpretar las intenciones del esquivo mensaje.
Difícil la lectura desde aquí, donde violo la ley y soy el instrumento,
donde aciertos y errores se propagan como una ondulación,
un vicio del lenguaje o las disciplinadas maniobras de una peste,
y cambian el color de todo mi prontuario en adelante y hacia atrás.
Pero hay alguien a quien no logra despistar la ignorancia,
alguien que lee aun bajo las tachaduras y los desmembramientos de mi caligrafía
mientras se filtra el sol o centellea el mar entre dos líneas.
Impresa está con sangre mi confesión; sellada con ceniza.


De La noche a la deriva, 1984.

sábado, 9 de abril de 2022

Demasiados árboles (Paulina Vinderman)


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Demasiados árboles
confundieron los caminos.
Demasiados incendios
devastaron las huellas
que creí haber dejado impresas para el viaje.
Ahora la libertad elegida
es apenas una prisión en movimiento.
Y el dolor
es una estatua erigida al dolor.
Tuve que crecer para saber quién soy
Ahora debo olvidar quien soy
para poder crecer.


De La otra ciudad, Ed. Botella al mar, 1980
Tomado de Poesía de un tiempo indigente, Ed. Plus Ultra, 1981.

Vivir (Flor Schapira Fridman)


 















Vivir
es mucho más que hundirse o sostenerse,
descubrir el origen de las cosas,
sollozar cuando nos duelen las equivocaciones.
Vivir
es primavera y es angustia;
es lunes y es invierno,
y también flores en jardines
donde la luz penetra su grave ceremonia;
es relojes y siempre simetría
junto a las alucinaciones
de tanta adolescencia que repite su cuento
con pudor y acaso con nostalgia.
Vivir
es obtener la llave del viento de la noche,
violar el surco donde nace el trigo,
morder la piel y el corazón del ave,
gozar la espuma palpitante de los ríos,
y el oleaje sonoro del mar.
Vivir
es despedirse,
recibir y perder
todos los días;
envejecer, cantar,
ser uno mismo,
finalmente.
Pero nunca volver,
nunca ser otra vez;
nunca poder asirse al zodíaco senil
de la costumbre.
Ser hoy,
ser de improviso,
ser con toda la sangre
ser sabiendo.
Porque ser hoy es ser,
y no hay demora,
y no hay regreso,
sino tan sólo hoy,
habitando la carne del día;
sombras al margen de los cuerpos,
voces enumerando situaciones,
moles de cal y de cemento creciendo desde el sótano;
enraizadas semillas entre el barro;
un irisado laberinto de lágrimas y júbilo
que sube hasta el crujiente polvo
en este suntuoso, infinito,
fugaz acontecerse de uno mismo.


De Memorias de la víspera, Ed. Losada.1955.
Tomado de Poesía de un tiempo indigente, Ed. Plus Ultra, 1981.



viernes, 8 de abril de 2022

Soy una mujer sin problemas (Juana Bignozzi)


 

 

 

 

 

 

 

 

 
Todos lo saben
y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.
Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo
y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,
porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,
dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida
que no entra en mis planes.
Sin embargo yo sueño por las noches
con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;
yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora
me habla amigablemente del resto del mundo
y de mis múltiples amores, tan simpáticos,

tan apropiados como tema de conversación.
 
 
 
Mujer de cierto orden, 1962.
Tomado de Mujer de cierto orden, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1990.

miércoles, 6 de abril de 2022

Hablemos del lobo (Mario Trejo)


 

 

 

 

 

 

Solidario en la nieve olfatea
Perseguidor de huellas y tufos

La víctima comparece

Salto
Dentellada
Sangre sobre la nieve
Breve pasión que otro verdugo
Desde lejos
Abolirá de un balazo

El reino de la necesidad no conoce moral.


El uso de la palabra, Editorial Lumen, España, 1979.

sábado, 2 de abril de 2022

Una red de mirada (Roberto Juarroz)









Una red de mirada
mantiene unido al mundo,
no lo deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red, otro hilo,
que anda cerrando ojos con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.


De Poesía vertical, 1958.


jueves, 31 de marzo de 2022

Buen esqueleto - Posibilidades (Maggie Smith)


 










Buen esqueleto.

La vida es breve, aunque no se lo diga a mis hijos.
La vida es breve, y he ido acortando la mía
de mil deliciosas e insensatas maneras,
mil deliciosamente insensatas maneras
que no le fiaré a mis hijos. El mundo es al menos
cincuenta por ciento terrible, y esa estimación
es conservadora, aunque no se la fíe a mis hijos.
Por cada pájaro que vuela, hay una piedra lanzada a un pájaro.
Por cada niño amado, un niño roto, ensacado,
hundido en un lago. La vida es breve y el mundo
es al menos mitad terrible, y por cada gentil
extraño, hay uno que te rompería,
aunque no se lo diga a mis hijos. Estoy tratando
de venderles el mundo. Cualquier buen agente de bienes raíces,
mientras camina a tu lado por una pocilga, pía 
sobre un buen esqueleto: Este lugar podría ser lindo,
¿no? Tú podrías hacer que este lugar sea lindo.

Versión al español de Pedro Poitevin



Buen esqueleto 

La vida es corta, aunque no se lo digo a mis hijos. 
La vida es corta, y yo he acortado la mía
de mil maneras deliciosas y desaconsejadas, 
mil maneras deliciosamente desaconsejadas
que no les diré a mis hijos. El mundo es por lo menos 
cincuenta por ciento terrible, y ese es un cálculo 
optimista, aunque no se lo digo a mis hijos.
Por cada pájaro, hay una piedra arrojada a un pájaro. 
Por cada niño querido, un niño quebrado, embolsado, 
hundido en un lago. La vida es corta y el mundo
es mitad terrible, como mínimo, y por cada desconocido 
amable, hay otro que te dañará,
aunque no se lo digo a mis hijos. Intento
venderles el mundo. Cualquier agente inmobiliario, 
mostrándote una casa hecha mierda, elogia
el buen esqueleto: Este lugar podría ser hermoso, 
¿no? Podrías volverlo hermoso.


La traducción es de Shira Rubenstein, con Laura Wittner como asesora de castellano.




Posibilidades

La vida es corta, aunque se lo oculte a mis hijes.
La vida es corta y yo acorté la mía
de mil maneras deliciosas e imprudentes
que pienso ocultarles a mis hijes. El mundo
es una mierda al menos en un cincuenta por ciento,
y eso es un cálculo conservador, y de todos modos
se lo oculto a mis hijes. Por cada pájaro hay una pedrada
que mata a otro pájaro. Por cada hije deseade, hay otre
abusade, adentro de una bolsa, en el fondo de un lago.
La vida es corta y el mundo es por lo menos media mierda,
y por cada desconocide amable hay otre que abusaría de vos,
aunque se lo oculte a mis hijes. Estoy tratando de venderles
el mundo. Cualquier inmobiliario que se precie, cuando te muestra
una pocilga, se llena la boca hablando de las “posibilidades”del lugar.
Podría quedar hermoso, ¿no? Vos lo podrías dejar réquete hermoso.

Traducción Ezequiel Zaidenwerg




Good Bones

Life is short, though I keep this from my children.
Life is short, and I’ve shortened mine
in a thousand delicious, ill-advised ways,
a thousand deliciously ill-advised ways
I’ll keep from my children. The world is at least
fifty percent terrible, and that’s a conservative
estimate, though I keep this from my children.
For every bird there is a stone thrown at a bird.
For every loved child, a child broken, bagged,
sunk in a lake. Life is short and the world
is at least half terrible, and for every kind
stranger, there is one who would break you,
though I keep this from my children. I am trying
to sell them the world. Any decent realtor,
walking you through a real shithole, chirps on
about good bones: This place could be beautiful,
right? You could make this place beautiful.