Vivir (Flor Schapira Fridman)

 

Vivir

es mucho más que hundirse o sostenerse,

descubrir el origen de las cosas,

sollozar cuando nos duelen las equivocaciones.

Vivir

es primavera y es angustia;

es lunes y es invierno,

y también flores en jardines

donde la luz penetra su grave ceremonia;

es relojes y siempre simetría

junto a las alucinaciones

de tanta adolescencia que repite su cuento

con pudor y acaso con nostalgia.

Vivir

es obtener la llave del viento de la noche,

violar el surco donde nace el trigo,

morder la piel y el corazón del ave,

gozar la espuma palpitante de los ríos,

y el oleaje sonoro del mar.

Vivir

es despedirse,

recibir y perder

todos los días;

envejecer, cantar,

ser uno mismo,

finalmente.

Pero nunca volver,

nunca ser otra vez;

nunca poder asirse al zodíaco senil

de la costumbre.

Ser hoy,

ser de improviso,

ser con toda la sangre

ser sabiendo.

Porque ser hoy es ser,

y no hay demora,

y no hay regreso,

sino tan sólo hoy,

habitando la carne del día;

sombras al margen de los cuerpos,

voces enumerando situaciones,

moles de cal y de cemento creciendo desde el sótano;

enraizadas semillas entre el barro;

un irisado laberinto de lágrimas y júbilo

que sube hasta el crujiente polvo

en este suntuoso, infinito,

fugaz acontecerse de uno mismo.

De Memorias de la víspera, Ed. Losada.1955.

Tomado de Poesía de un tiempo indigente, Ed. Plus Ultra, 1981.