Como bola sin manija (Paco Urondo)

puedo ir para un lado                                                                 

puedo ir para otro lado
encontrar estuarios pálidos cisnes quietos
buques mansos que como a las nubes
me llevan de un lado para otro lado

puedo dar con lugares apacibles
o sombras excitantes
la primera piel de una mujer
el aroma de una mujer el sonido de una fiesta
puedo beber de cierto cuidado y enfermarme levemente
y sentir en las sábanas el olor del sol

puedo llegar a tener suerte en el juego y en la vida
puedo cambiar de vida y de nombre
puedo peinarme de otra manera
y vestir como nunca lo hice

puedo sorprender
ser irascible o piadoso
comprensivo con las mujeres
o despiadado con sus increíbles sentimientos

puedo como antaño volver a enamorarme
puedo padecer por un vago recuerdo
o tirar todo por la borda
o no soportar la memoria

–hoy te he recordado vagamente–

puedo reír y cantar
divertir a la gente
y esperar a que todos estén completamente locos
y ya no parezca tan divertido

puedo envejecer y enmudecer para siempre
y decir palabras sin mayor fundamento
puedo gozar de placeres fáciles y complicados

–eras alta antes de conocerte
y hoy no he recordado tu nombre
y pienso que otro día podré humillarlo–

puedo tener rasgos bondadosos
arranques de conmovedora caridad
puedo echarme a perder
o tener más hijos como si ofreciera
el más estupendo y bonito de los mundos posibles

puedo ambicionar una amplia fortuna
hasta puedo trabajar o pensar en el as de oro
o seducir a una adolescente frágil-como-un-pétalo-de-agosto

puedo hacer viajes exóticos morder la espesura de un follaje
jugar mi vida por unos diamantes impuros
o por lánguidos ojos saturados de sabiduría

puedo emborracharme aquí o en el extranjero
y caer exhausto en la turgencia de un muslo
o en el filo de una dudosa alcantarilla

puedo investigar o escribir luminosos párrafos
que abrirían por sí el futuro
puedo ser un intelectual responsable o desaprensivo
firmar o no firmar traicionar o jugar a la lealtad

puedo ser adorado
puedo ser odiado
tener amantes
distintas en su belleza singulares en sus caprichos
o no tener a nadie
y no guardar un sol o recuerdo

puedo rechazar la ternura
o mendigarla como hace un as horas
puedo vivir alternativas viejas o recientes
fáciles y peligrosas

puedo elegir mi destino
aunque no sepa darle forma adecuada
ni por dónde empezar

puedo imaginar el tiempo que desconozco
luchar por esa o por otra dulce aspiración
puedo olvidar

–hoy no he podido recordar tu nombre–

de la memoria puedo imaginar las interminables apuestas
y sus mañas de vieja tramposa
puedo no pensar en que distribuye los signos
de ese futuro tangible y ajeno


Pertenece a Nombres (1956-1959) tomado de Poemas de Francisco Urondo, Casa de las Américas, 1984.

Lázaro ¿duermes? (Henri Michaux)

                                                            

Guerra de nervios                                                                       

de Tierra
de rango
de raza
de ruinas
de hierro
de lacayos
de escarapelas
de viento
de viento
de viento.
Huellas de aire, de mar, de hoces,
de fronteras, de miserias que se enmarañan,
que nos enmarañan
bajo la máquina de levantar pesos, bajo el desprecio
bajo el ayer, bajo los escombros de la estatua abatida
bajo inmensas tablas de vetos
prisioneros en el estiércol
bajo el mañana, lomo roto, bajo el mañana                                   
bajo el mañana.                                                                                     

Sin embargo, millones y millones de hombres van entrando en la muerte
sin proferir un grito propio
millones y millones
el termómetro se hiela como una pierna
pero una voz de estridencia extrema...
y millones y millones dominados de Norte a Sur
van entrando en la muerte.

Lázaro, ¿duermes acaso?

Mueren, Lázaro
mueren
¡y no hay mortajas
ni Martas ni Marías,
las más de las veces ni siquiera cadáver!

Como un loco que ríe al abrir una ostra
yo grito
grito
grito estúpidamente hacia ti
si algo has aprendido
toma, ahora, una determinación
¡tómala, Lázaro!

El poema pertenece a Pruebas, exorcismos de 1945.

Tomado de Poemas de Henri Michaux, Compañía General Fabril Editora S.A., tercera edición , julio de 1978, Argentina. Sin datos del traductor.

La imagen de Michaux es un trabajo fotográfico de Claude Cahun.
 Foto de Henri Michaux © Claude Cahun, circa 1924


El poema original tomado de:
http://www.babelmatrix.org/works/fr/Michaux%2C_Henri-1899/Lazare%2C_tu_dors_


Lazare, tu dors?

Guerre de nerfs
de Terre
de rang
de race
de ruines
de fer
de laquais
de cocardes
de vent
de vent
de vent
de traces d'air, de mer, de faux
de frontières, de misères qui s'emmêlent
qui nous emmêlent
sous le cric, sous le mépris
sous hier, sous les débris de la statue tombée
sous d'immenses panneaux de « veto »
prisonniers dans le fumier
sous demain reins cassés
sous demain
cependant millions et millions d'hommes
s'en vont entrant en mort
sans même un cri à eux
millions et millions
le thermomètre gèle comme une jambe
mais une voix d'une stridence extrême...
et millions et millions commandés du
Nord au
Sud s'en vont entrant en mort

Lazare, tu dors? dis?

Ils meurent, Lazare
Ils meurent
et pas de linceul
pas de Marthe ni de Marie
souvent même plus le cadavre
Comme un fou, qui pèle une huître, rit
je crie
je crie
je crie stupide vers toi
si quelque chose tu as appris
à ton tour, maintenant
à ton tour, Lazare!

Hija (Paco Urondo)

                                    a Néstor Bondoni


Ella se salva y crece sobre mis fisuras, sobre la piel que se ha secado, sobre el tambor que suena lejos.

Ella también será el primer amor para alguien.


De Historia Antigua, poemas entre 1950 y 1957. Tomado de Poemas, Francisco Urondo, Casa de Las Américas, 1984.

Para M.M. (Lizardo Cruzado)

                                                                     
                                                                      (O sea, para
                                   Marilyn Monroe; para Mi Madre.)


Decir que Marilyn Monroe no fue Mi Madre
no es lo mismo
que decir que Mi Madre no fue Marilyn Monroe.
Fijo que suena confuso como un sofisma;
pero viendo bien, viéndola bien,
viéndolas,
ambas tienen -aparte del esqueleto
lentísimo y el erizado pellejo celeste-
el mismo parque de atardecer quebrado,
unos cuantos sueños hechos mierda,
fotografías amarillentas
-cual marchitas magnolias-
olvidadas bajo el colchón o los párpados
y unas ardientes ganas de ser amadas
mordidas lamidas y apretadas
como maduras chirimoyas o como higos.
Aunque fuera el viento neoyorquino el que
alzó a Marilyn las faldas
y a Mi Madre las ropas oprimiesen
las resecas
brisas del arenal,
ambas han llorado desnudas al menos una vez
extraviadas entre ortigas y sedas.
Y si Mi Madre no hubiera
abandonado el cine oscuro donde su juventud aullaba
con la última butaca clavada
en pleno pecho,
tal vez estaría ella ahora escribiendo sus memorias;
y por otro lado -o por el mismo-
se hallaría Marilyn pelando legumbres y patatas
o hirviendo sopa y calcetines
cuando muere la tarde.

Ambas
fueron desgarradamente felices
e infelices también -desgarradoramente-.

La única
y pequeña diferencia es que Marilyn reventó
al tomarse cincuenta cápsulas de nembutal
y que Mi Madre
me parió a mí.

Lo cual
verdaderamente es casi lo mismo.


http://antiguospoemasdelizardocruzado.blogspot.com/2009/05/para-mm.html

Robos, putas, poemas, traducciones. Catulo y Bukowski

Encontré en la red esta traducción del poema de Bukowski sin dato del traductor.

A la puta que se llevó mis escritos.

Algunos dicen que debemos eliminar del poema                     
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

https://elmundoincompleto.blogspot.com/search?q=y+nadie+encuentra+al+otro

Me sonaba mal y no entendí (lo que no sería un gran problema):
"Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón."

En la búsqueda de otra versión del poema me encontré una y otra vez con la misma.

A la larga encontré el poema original:

TO THE WHORE WHO TOOK MY POEMS

some say we should keep personal remorse from the
poem,
stay abstract, and there is some reason in this,
but jezus;
twelve poems gone and I don't keep carbons and you have
my
paintings too, my best ones; its stifling:
are you trying to crush me out like the rest of them?
why didn't you take my money? they usually do
from the sleeping drunken pants sick in the corner.
next time take my left arm or a fifty
but not my poems:
I'm not Shakespeare
but sometime simply
there won't be any more, abstract or otherwise;
there'll always be mony and whores and drunkards
down to the last bomb,
but as God said,
crossing his legs,
I see where I have made plenty of poets
but not so very much
poetry.

https://elarciniegas.blogspot.com/search?q=TO+THE+WHORE+WHO+TOOK+MY+POEMS

Me siguió sonando mal la traducción.
(Tengo poca noción del inglés, por lo tanto estoy ejerciendo un juzgamiento innecesario, arbitrario y seguramente inútil)

Mediante el traductor deficiente de Google y alguno similar, mi mal aprendido inglés del secundario, mi uso desacostumbrado de algunos diccionarios de la red (regalé mi Cuyás-Appleton por falta de uso), llegué a la conclusión de que la versión tenía una pifia o al menos algo raro.

Sin demasiada convicción me hubiera gustado traducir: "Ellas usualmente lo sacan de los pantalones de los borrachos que duermen enfermos en el rincón"

No quise renunciar y seguí husmeando en la red. Creo que tuve suerte con el Sr. o Sra. Google y llegué a otra versión en el blog del propio traductor del poema: Javier Raya

algunos dicen que hay que dejar fuera del poema los tormentos
personales,
mantenerse abstracto, y tienen algo de razón,
pero dios;
doce poemas perdidos y no tengo copias y tienes también
mis
pinturas, las mejores; es asfixiante:
tratas de acorralarme como todas las demás?
por qué no tomaste mi dinero? ellas suelen tomarlo
del pantalón del borracho dormido inconsciente en un rincón.
la próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete
pero no mis poemas;
no soy Shakespeare
pero hay veces
que simplemente no habrán más, abstractos o de cualquier tipo;
siempre habrán dinero y putas y borrachos
hasta la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzado de piernas,
veo que he creado muchos poetas
pero no tanta
poesía.

https://cuadernoderaya.blogspot.com/search?q=dos+traducciones+de+bukowski

Pienso, o creo, que esta versión es la más afortunada y estoy seguro de que el señor Javier Raya sabe inglés, no como yo.


En el camino a este último encuentro me choqué con una nota y otro poema más antiguo, de Cayo Valerio Catulo (84 aC-54 aC), poeta con parecidos avatares, en cuanto a pérdidas y putas, que Don Bukowski.

En la nota Jair Cortés compara los poemas. Para mi sorpresa, la parte del poema que me llevó a escribir lo que estoy escribiendo no aparece, desapareciendo dentro de […]

Transcribo la parte del poema de Catulo que aparece en el blog.

“¡Devuélveme mis escritos!”: “¡Acudan, endecasílabos, todos,/ de todas partes, acudan todos!/  Una desvergonzada puta me toma por loco/ y dice que no me devolverá mis escritos, si no les parece mal./ Persigámosla y exijamos que los devuelva./ ¿Preguntan quién es? Aquella que ven/contonearse indecentemente y reírse como/ un pesado payaso con boca de galgo./ Acósenla y exíjanle que los devuelva:/ ‘Puta asquerosa, devuelve los escritos,/ devuelve, asquerosa puta, los escritos!’/ ¿Te importa un bledo?/ ¡Mierda, puta barata/ o algo todavía peor que eso! […] Pero nada conseguimos, nada la inmuta./ Habrá que cambiar de modos y maneras,/ a ver si podéis conseguir algo más,/ para, si no otra cosa, sacar los colores/ a la cara dura de esa perra:/ ‘¡Proba y pudorosa señorita, devuelve los escritos’.”

http://semanal.jornada.com.mx/2016/12/30/bitacora-bifronte-5837.html

Jair Cortés opina que el señor Bukowski no ha plagiado al señor Catulo.
Creo lo mismo, aunque intuyo que Don B, en algún momento, leyó el poema de Don C.

Cumpleaños (Melissa Lozada)

Lo único triste de ésta canción, es que tú ya no recuerdas la letra.
Hace tiempo que la borraste de tu ipod, y ahora vas por las mismas calles caminando 
al ritmo de un éxito de los Rolling Stones.
Lo realmente grave, es que tú no recuerdas, no te imaginas,
no tienes ni la más remota idea de las cosas que me están pasando hoy.


Tomado de:  http://elpoetaocasional.blogspot.com/2010/01/melissa-lozada_27.html

intenté leer los mapas

intenté leer los mapas

después trazar a mano alzada
lo que la memoria me acercaba

pero la isla del tesoro se escondía
en otro lugar remoto y nada
me llevaría nunca
hasta esas playas

(2015)