Y una se da cuenta de pronto
de que eso de que el tiempo pasa
es algo muy serio,
que ya no es la flacidez de los cuarenta
ni las bolsas,
ni siquiera las arrugas tenaces que de noche destrozan
la ilusión del qué bien te ves para tu edad,
ni tampoco que te den una patada en la alegría
cada vez que un dependiente
te escupe en la sonrisa
ante esa jovencita
un qué desea Ud. señora subrayado con saña (estoy segura)
o la sospecha de que los hombres
no se quedan contigo a pesar de tus carísimas cremas
y tu espíritu juvenil y creativo,
y prefieren, como mucho, a las de treinta.
Es la muerte que puebla
sin ambages
todos los horizontes,
que ya no se enmascara tras esquinas
más o menos lejanas,
sino que juega a las bravas a ganar.
Es la muerte que esta vez promete muy de veras
estar a punto siempre de marcar tu número
y que baila pegada cuerpo a cuerpo
con los que has querido
con todo lo que no has podido
con eso que no has cambiado.
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