No se puede pasar por aquí no hay puerta no hay llave no hay
más que la roca y la baba y no hay nada que hacer
Y no hay más que signos y símbolos y cercos y ceros y caries y
cáscaras y cofres y corchos y curias y culpas y no hay nada
que hacer
no nada que engendre ni para ni ruja ni ría ni mate ni ordeñe
ni trepe a los árboles ni escupa en el río ni cuelgue el teléfono
ni limpie la baba de no hay nada que hacer
ni los barcos ardiendo de música ni los gallardetes del sexo ni el
jabón de los parques ni la televisión de la jungla ni la nuca de
pelo ni nalgas ni vértebras ni dos mil millones de cepillos de
dientes no hay nada que hacer
No se puede pasar por aquí ni desnudo ni negro ni occiso ni arcángel
ni a tiros ni fantasma ni enfermo ni un jueves ni a gatas ni ahora
ni nunca ni nadie ni hay nada que hacer
No nada ni el cuerpo maniatado hasta los ojos podrá sacar de los
bolsillos una gota de sangre para el peaje ni el alma enredada
en sus tripas encuentra la cédula ni el espíritu con su ojo
enrojecido da luz ni la familia se moverá un centímetro de su
retrato de las Bodas de Oro de la Edad de Oro de nada de la
conquista del espacio para nada de la civilización occidental
por nada de la Producción en Masa de NO HAY NADA QUE HACER.
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