a poca cosa, a diente roto,
a vómito,
a espera sin recompensa
en un lugar peligroso
y desagradable.
olor a cuchillo entrando,
a sangre y algo más
brotando.
olor a alma
que se va y no va a volver
o será otra muerte,
nunca una resurrección
ni un brote.
un olor que sale de la axila y del ombligo
que se imagina un cordón de muerte,
un cable de electrocución y noches,
una detrás de otra, sin fin posible.
pero el fin ya fue
y se sabe.
sin teorías de eterno retorno
ni indefiniciones pudorosas.
la muerte es ante todo
indecorosa
aunque simple
e inevitable.
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