ese hombre

ese hombre

¿ese hombre

está muerto?

usaba barba

¿está vivo?

¿dónde está?

usaba buzos gorra

¿está muerto?

si está muerto o no está muerto

¿dónde está?

ese hombre

ese muchacho

ese hombre ¿dónde está?

ese hombre

ese muchacho peligroso

amigo de los indios - de los negros

¿dónde está?

¿qué dicen en voz baja y entre ellos

los funcionarios del gobierno?

¿dicen que está vivo?

¿dicen que está muerto?

¿o no dicen nada?

saben que no está    pero   

¿saben dónde está?

ese hombre

¿ese hombre

ese muchacho

está muerto o está vivo?

no me digan que está muerto

y nunca

pero nunca me digan

que no está ni muerto ni vivo

¡qué no esté muerto!

qué esté en cualquier lugar

donde sea pero vivo

riéndose o llorando

tomándose unos mates

o soñando

soñando que está vivo

y que va a estar

más vivo todavía

¡qué no esté muerto!

qué esté pensando una mañana

que destruya tanta noche

preparando la mochila y su sonrisa

para seguir su derrotero






nota horrible (23-10-17):

   ese hombre seguramente es un mal poema.

   no sé escribir.

   si lo soy, soy mal poeta.

   ese hombre ― el poema ― tampoco sirvió como plegaria.

   ¿plegaria a quién si no se cree en dios y no hay milagros ― si no creo en dios ni en los milagros― ?

   ese hombre, ese muchacho, está muerto y era previsible.

   lo encontraron unos días después de publicar el poema y estaba muerto.

   unos miserables y algunos desprevenidos ofrecieron lo que quedaba de un muchacho en fotos por las redes.

   hubiera preferido, realmente hubiera preferido, que todo hubiera sido una equivocación, una mala jugada política, una broma oscura macabra malhadada perversa, una mierda de ésas a las que estamos acostumbrados.

   pero no.

   no.

   ese hombre, ese muchacho, está muerto.

   apareció su cuerpo hace unos días.

   y se sumaron a tantas mentiras y bajezas más bajezas, más mierda de ésa a la que estamos acostumbrados.

   ¡qué tristeza!