ciertos olores de noche solitaria o dolor
se demoran en el silencio absurdo
hojas rancias con manchas azules o negras
adjetivos inciertos en la penumbra
o imágenes irrebatibles que desnuda el espejo
no es un buen paisaje ni es un buen color
el olor de papeles viejos se confunde con la hora
¿es viajar en el tiempo convocar a los fantasmas
concederles dignidad a los momentos aciagos
que te demolieron hombre cobarde y pequeño?
las manchas del sueño sólo perduran
en los restos de la catástrofe
y no hay manchas de sexo sudores desleídos
ni arrugas renatadas en estas sábanas inútiles
convertidas cruelmente en paños del olvido
el día es solamente otro cristal a través del cual
ver la misma historia sin trama
este cortísimo no cuento gris
que no admite preguntas
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