Del futuro sólo se habla (Natalia Litvinova)

 

hay algo de nada

en todo esto de vivir en este mundo

y es mucho

cuando las manos tienen

sed de hambre

y no hay manos

Tomado de Diario de Poesía N°83, diciembre de 2011 a mayo de 2012.

Un sueño dentro de Crimen y castigo (Fiódor Dostoyevski)

 

        Raskolnikof pasó en el hospital el final de la cuaresma y la primera semana de pascua. Al recobrar la salud se acordó de las visiones que había tenido durante el delirio de la fiebre. Creyó ver el mundo entero asolado por una epidemia espantosa y sin precedentes, que se había declarado en el fondo de Asia y se había abatido sobre Europa. Todos habían de perecer, excepto algunos elegidos. Triquinas microscópicas de una especie desconocida se introducían en el organismo humano. Pero estos corpúsculos eran espíritus dotados de inteligencia y de voluntad. Las personas afectadas perdían la razón al punto. Sin embargo —cosa extraña—, jamás los hombres se habían creído tan inteligentes, tan seguros de estar en posesión de la verdad; nunca habían demostrado tal confianza en la infalibilidad de sus juicios, de sus teorías científicas, de sus principios morales. Aldeas, ciudades, naciones enteras se contaminaban y perdían el juicio. De todos se apoderaba una mortal desazón y todos se sentían incapaces de comprenderse unos a otros. Cada uno creía ser el único poseedor de la verdad y miraban con piadoso desdén a sus semejantes. Todos, al contemplar a sus semejantes, se golpeaban el pecho, se retorcían las manos, lloraban… No se ponían de acuerdo sobre las sanciones que había que imponer, sobre el bien y el mal, sobre a quién había que condenar y a quién absolver. Se reunían y formaban enormes ejércitos para lanzarse unos contra otros, pero, apenas llegaban al campo de batalla, las tropas se dividían, se rompían las formaciones y los hombres se estrangulaban y devoraban unos a otros.

  En las ciudades, las trompetas resonaban durante todo el día. Todos los hombres eran llamados a las armas, pero ¿por quién y para qué? Nadie podía decirlo y el pánico se extendía por todas partes. Se abandonaban los oficios más sencillos, pues cada trabajador proponía sus ideas, sus reformas, y no era posible entenderse. Nadie trabajaba la tierra. Aquí y allá, los hombres formaban grupos y se comprometían a no disolverse, pero poco después olvidaban su compromiso y empezaban a acusarse entre sí, a contender, a matarse. Los incendios y el hambre se extendían por toda la tierra. Los hombres y las cosas desaparecían. La epidemia seguía extendiéndose, devastando. En todo el mundo sólo tenían que salvarse algunos elegidos, unos cuantos hombres puros, destinados a formar una nueva raza humana, a renovar y purificar la vida humana. Pero nadie había visto a estos hombres, nadie había oído sus palabras, ni siquiera el sonido de su voz.

 

Recuerdo el día que nací (Natalia Litvinova)

 

recuerdo el día que nací.

llovía y los árboles soltaban todos sus frutos, la fertilidad

de los ríos era capaz de matarnos.

recuerdo el día que nací.

tenía los ojos ciegos, la boca muda y el alma intocable.

mi padre me prestó su mano para que yo no supiera

qué hacer con ella.

amo las manos de mi padre, origen de toda creación

y de la fe.

recuerdo los abismos del vacío, los límites, el calor

del alba sobre mi nuevo rostro.

mis manos extendidas al no saber.

https://journals.openedition.org/lirico/1845

Notas en torno a la catástrofe zombi - Fragmentos (Luis Felipe Fabre)

 

(Opening song)

Hey, sweetheart, no vayas
de picnic al cementerio:
no vayas
a beber al cementerio:
no vayas a drogarte al cementerio:
no te hagas la gótica
esta noche.

Porque las cosas
se están poniendo raras; porque encontraron
un brazo
y el resto de ese cuerpo es un misterio;
porque encontraron
la oreja
de otro misterio
y los dientes de sepa el diablo qué sonrisa;

porque las cosas se están poniendo hardcore:
hey, honey, escucha
esta cancioncita idiota: no vayas
a bailar al cementerio:
no vayas a bailar

al cementerio: no vayas
a bailar al cementerio: quédate conmigo
esta noche.

                            *

Una mano saliendo de una tumba:

la mano del muerto que al final resulta que no está muerto
o no tan muerto: solo putrefacto:
la mano del zombi:

la mano que sale al final de la película
para anunciar que el final no es el final:
habrá segunda parte.

Así
la mano
que brotó de la tierra
como un cactus monstruoso
en una fosa clandestina al norte de México.

Pero a esa mano nadie la vio
y si alguien la vio no lo dijo
y si lo dijo no le creyeron
y si le creyeron

le creyeron demasiado tarde:

ahora setenta mil zombis asolan a México
según cifras oficiales.

Una mano crispada como una risa en off:
¡la venganza será terrible!

                                   *

                        

1

"Todos somos zombis": proclaman

camisetas, graffitis, esténciles, pancartas.

2

Porque tú, porque yo, porque nosotros

podemos convertirnos en zombis

defiende a los zombis: defiende tu futuro.

3

¿Quiers conocer tu futuro? ¡Quieres saber qué

te deparan los astros?

Llama a Amira: 01800 333 457

Tomado de Diario de Poesía N°83,  diciembre de 2011 a mayo de 2012.

Variables (Nurit Kasztelan)

 

Noventa y nueve más dos

es ciento uno, ¿no?

dije mirando por la ventanilla del auto

mientras contaba los carteles de la ruta

al volver de las vacaciones.

Tenía cuatro años y todavía

no sabía escribir mi nombre.

Siempre fui buena para los números,

podía resolver ecuaciones

con variables que ya estaban dadas.

Cuando en el colegio me dijeron

escribí tu primera historia

dije números, dame números.

Mi tía murió y murieron las navidades,

la cena en el patio,

la casa en Flores, algo de la familia.

Ante la primera pérdida

agarré una hoja

y empecé a escribir.

https://revistadescolonizadx.com.ar/seleccion-de-poemas-de-nurit-kasztelan/

Mi dedo se hunde... (Denise León)

 

Mi dedo se hunde 

y produce

un temblor plateado

sobre el vidrio. 

Alguna vez creí 

en el poder inminente

del destino

-cuando nada era pasado 

todavía

y yo era fuerte

bajo la tristeza leve

del corazón de mi madre-. 

Fue una prueba 

(ahora lo sé).

Quienes no pueden moverse 

aprenden a ver más claro.

Tomado de Diario de Poesía, noviembre de 2009 a marzo de 2010.

ol- /vidarte (Sergio Beleiro)

quisiera amarte besarte hablarte soñarte mi-

rarte tal vez

quisiera que las cosas no fueran como

fueron /

pero las distancias los tiempos los ahogos

las cobardías los espasmos las tristezas /

quisiera mirarte soñarte hablarte besarte amar-

te hoy

quisiera que las cosas fueran como no

fueron /

que los ahogos las cobardías los espasmos

que las tristezas las distancias los tiempos desa-

parecieran /

y desapareciera lo que no 

lo que nunca

y que mi voz cortara el silencio

y el sueño no estuviera muerto /

quisiera que  las cosas no

fueran como fueron y

hablarte amarte mi-

rarte besarte y 

volver a so-

ñarte / 

           ol-

        vidarte