Polvo para morder - Fragmento (Jorge Boccanera)

VII

finalmente
                 palabra
he de morder el polvo
    para que tú
puedas mover las alas
    para que yo
respire de tu aire
    sin conocer
el aire que respiro



Polvo para morder, Ediciones Libros de Tierra Firme, 1986.

Vuelta alrededor del parque (Romy Sordómez)

Dime en qué piensas cuando coges la bicicleta                               
y das la vuelta alrededor del parque, 
cuando te persiguen los automóviles
con faros rotos
y por ahí aparece el auto del hombre
que murió ahogado.

Dime en qué piensas cuando nadas
y te sumerges hasta el fondo del mar;
si deseas ya no pensar
sino voltear la esquina,
detenerte,
tomar un agua cielo,
y seguir dando vueltas alrededor del parque.

Dime por qué detienes la mirada en el anciano filatelista
que pasea de la mano con su enfermera,
en la pareja que sentada en una banca se acaricia
frenéticamente,
en el perro que orina sobre el poste de luz.

Dime por qué detienes la mirada en ellos
y en cada vuelta alrededor del parque ya no los reconoces;
y aunque escuches decir
que no hay nada más aburrido que dar la vuelta alrededor del parque,
piensas en lo que piensas a la hora de introducirte al mar
en que mañana tendrás que sacar la basura,
recoger a los niños de la escuela,
buscar el lugar y el momento preciso para amar...


Y tú sin darte cuenta,
mientras haces todas esas cosas,
desearás recuperar la ansiosa necesidad de dar la vuelta
alrededor del parque
porque en el momento en que piensas en todo aquello
te impides sentir el viento acariciar tu rostro, tus manos, tu espalda;
a la vez que te impides sentir el agua salada
cuyas gotas brotan de tu cuerpo como pequeñas esferas de sal;
porque cuando coges la bicicleta y das la vuelta alrededor del parque
esperas que una ola te tumbe y te deje varado en la orilla
en una tarde azul.


Tomado de  https://transtierrosblog.wordpress.com/2016/06/28/romy-sordomez-vuelta-alrededor-del-parque/

Planetas (José Di Marco)

                                          a F.C.

Lo curioso es que se ha desprendido
un pedazo de mampostería del techo del restaurante
donde comemos, y que no estamos borrachos todavía.
Si esos escombros hubieran caído
sobre nuestras cabezas...
Si el vino oscuro se hubiera
apoderado de nuestras lenguas
y la charla se nos llenara de muertos...
Yo, que he leído con devoción sus poemas
y convertido en un manual de primeros auxilios
el hálito que se desprende del latigazo de sus frases,
le pregunto si hay un secreto para su arte.
"No tomarse en serio la literatura
-me dice
y ser un lector de la propia obra."
Después viene el café, la cuenta, la caminata
bajo un cielo que se va poniendo espeso.
Mientras la tormenta desparrama sus estruendos,
nos vamos separando. De vuelta cada uno
luego de un provisorio alineamiento
al perímetro de su órbita personal.


Tomado de  https://elmundoincompleto.blogspot.com/search?q=jos%C3%A9+di+marco

Kolumbowie (Jan Bolesław Ożóg)

Hace tiempo
encargamos ataúdes.
Cuando llega el otoño los llevamos arriba
y en el fondo ponemos manzanas olorosas.
De momento nos sirven de despensa
y huelen a manzana
y se las vamos dando a nuestras nietas
para que se las lleven a la escuela.
Alguno con dos sables
cual alas sobre sordos y agrietados oídos
suelta su perorata
junto a las largas mesas
de torpes bebedores de cerveza
y aprieta con las manos el corazón inquieto.
Le diré que lo suelte,
que ya no nos engaña,
que los sables de junco cuando están en sus manos
no se transforman raudos en acero.
Que sobre la cabeza
haga batir las alas
hasta que con el féretro lo esparzan.
Nosotros
tenemos ataúdes de madera
pero los reservamos para la Fiesta Grande.
De momento subimos con escalas de mano levantamos
sus tapas y olemos las manzanas.

[El término Kolumbowie proviene de una novela de Román Bratny
(Cracovia, 1921) titulada Kolumbowie, Rocznik 20 (Kolumbowie, la
Quinta del 20) del año 1957. Designa a la generación de jóvenes
polacos cuya juventud transcurrió durante la II Guerra Mundial y en
cuyas acciones bélicas tomaron parte activa.]


Tomado de https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2016/08/jan-boleslaw-ozog-19068.html

todo lo que quise

todo lo que quise
todo lo que no dije
todo lo que no supe
todo lo que vi y no
todo lo que oí y no
todo lo que pensé
todo lo que fue sueño y nada más
todo sueño que capotó sin comenzar
toda noche que inventó las palabras
todo día que las sepultó en el pecho
en la garganta que no supo escupirla
en la lengua que se trabó sin traba
en los labios que perdieron todo movimiento
todo lo que pudo ser
y ahora es ficción pura
deshechos
cuentos para no ser escritos
todo lo que no pudo ser 
y es 
agua salada seca en un mar 
sin vestigios de navíos

todo lo que me atreví a soñar
lo que me atreví a planear
lo que me decidí a hacer
(cada palabra
cada gesto
cada mirada)
y no hice
está en las cenizas
de ayer y hoy
que mañana
una ráfaga 
un airecito que venga de cualquier lado
volará fácilmente
o simplemente será
polvo que no se puede descifrar

piedras negras contra piedras blancas

un niño azul bajo piedras negras
bajo piedras blancas

entre piedras viejas 
largas

ya no es un niño /
hombre gris sin piedras rojas
con piedras azules 
en el bolsillo
del tamaño de bolitas
chicas

lejos de casa en su propia casa
cerca de nada 
cuando llega la noche
cuando llega la mañana
o la tarde se pierde de vacía
y más vacía

piedras negras contra piedras blancas
bajo la ceniza de terminarse el alma
el hombre gris o el niño azul 
- el mismo, el mismo
en el mismo 
lugar -
muerde sus manos
porque no tiene alas
tal vez ni dientes
y nunca garras

se acuerda de otro día
con figuritas redondas
bolitas verdes amarillas
figuritas 
largas
piedras negras 
                de alquitrán
(que en la boca blanquearían
los dientes blancos todavía)
y pedacitos de adoquín
o piedras 
de canto rodado
para jugar a la payana
con magros resultados

una calle de hace tiempo
un lugar 
de por aquí y de por allá

un hombre un niño:
la misma cosa:
¡persona! - digo
rara
distinta
persona
              o lo que sea

unos paran de crecer un día
otros no crecen nunca
algunos 
no deberían crecer tan rápido
y sin embargo 
             se hacen viejos
en un pestañear o en un 
suspiro 
              corto

el niño azul...
el hombre gris...
piedras negras 
contra piedras blancas...
(sin piedras rojas)
                bajo la ceniza 
           de apagarse el alma

Fragmento de La primera Anunciación (Cecilia Podestá)

Yo quiero que ese niño nazca muerto, María
Poco me importa ser el padre de un salvador
O el santo que acompañe tu vientre
Tocado por las manos ásperas
De un dios egoísta.

Él
Pondrá sobre tu hijo una corona de espinas
Y lo llevará hacia la cruz de los traidores;
Lo llamarán:
El Rey de los judíos
Pero antes será arrastrado por Jerusalén
Y envidiado por Juan, el hijo de tu prima Isabel,
A ser llamado El Bautista
Que tampoco nace aún en esta tierra
Y tiene ya un destino miserable.

El Tuyo se llamará Jesús
Y le pedirá a un hombre que lo lleve a la gloria
Rogará a un tal Judas que lo entregue a los fariseos,
ÉL venderá su deshonra
Por un lugar en la mesa de los apóstoles
Para la eternidad.

Y en la hora de su muerte
Tu hijo
Partirá hacia los brazos de su padre con dos ladrones,
Tendrá sed
Y morirá diciendo
Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen.

María,
¿Quién te perdonará a Ti en la vejez?
¿Quién te dará otro hijo sin una muerte o dolor
Que se anuncie en la boca de un ángel malvado?
¿Quién te dará otro hijo que no sea arrebatado
Para el perdón de nuestros sabios pecados?

Por eso, joven esposa, yo quiero que ese niño nazca muerto.

Gabriel,
Me ha dicho ayer en el taller
Que nunca serás mi mujer.

Gabriel, te visitará mañana y no podrás ver su
Cola de Rata
O su perfil oscuro.
Te hará caer en la tentación de su dios en el exilio
Y serás la madre de aquel que lleve a su pueblo
A vivir en la culpa de haberlo matado.

Tú los arrastrarás
A vivir escondidos en el temor de desobedecer
A un falso dios,
Que ríe sabiendo ya, que engañó a los hombres
Y les quitó el fuego.

Serás tentada, María
Ascenderás a los cielos a descubrir una mentira
Y te arrepentirás de nunca haber sido mi mujer
De no haber aceptado hermosos vestidos
Ni bebido de mi saliva
Convertida en vino para tu garganta seca.

Serás tentada y yo te seguiré,
Pero escucha bien lo que te digo, niña de Nazareth,
Poco me importa ser el padre al que todos asuman como su Salvador.
Poco me importa callar cualquier verdad o mentira,
O saber que los hombres serán engañados
Y adorarán a un demonio con piel de cordero.

Yo
Te seguiré en la tentación
Y cuando no mires
Tallaré un dios,
Un verdadero dios de madera para los idólatras.
Pensaré en el becerro de oro
Y reiré cuando los hombres adoren a tu hijo

Y cuando no mires,
Cuando no pongas tus ojos sobre mí
Me tocaré,
Soñando con dormir alguna vez sobre tus piernas
Y, así no lo quiera,
Seré convertido en el santo que acompañe
y adore a tu vientre.


Tomado de https://transtierrosblog.wordpress.com/2016/06/28/cecilia-podesta-la-primera-anunciacion/
Se puede descargar el libro de
http://circulodepoesia.com/2013/12/primera-anunciacion-libro-de-cecilia-podesta/