Algunas palabras trabajan
resguardadas en la sombra,
hasta que alguna muestra el hilo fino
de su vestimenta.
Pero esto sucede en las sombras,
no en la mía.
Mi espalda se llena de bolsas
y, en lugar de palabras,
hay flores secas.
Desprendidas de sus ramas
por alguna ráfaga
adquieren un color nuevo y ahí,
en el silencio de la mudanza,
trato de entender qué significan.
Las amontono para que se abracen
y formen movimientos
de resistencia,
pero están muertas.
Tomado de
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