el sentido de las cosas

                          para aldana

no hurgués en el sentido de las cosas
no tiene sentido
no lleva a ningún lado
convertite en el viajero permanente
en el turista que sólo busca la alegría
pasá el rato
porque es un rato la vida
y nada tiene sentido

lo que creí y lo que no

sin embargo todo es sueño

las palabras
cada mentira

los hechos

mis calambres mis tendones y mis huesos

lo que no volví a decir
y lo que reiteraré indefinidamente

lo que creí
y lo que no

ausencia de mí... (francisco umbral)

Hablo de soledad
porque estoy solo.
Soledad es un pez que nada el tiempo,
la soledad es una puerta abierta
que da a puertas abiertas
y vacías.
No es ausencia de gente el estar solo.
Es ausencia de mí entre la gente.
El que no está soy yo,
y ellos no saben,
soledad es morirse a cualquier hora
junto al museo de los medicamentos.

Soledad es un agua que no hay,
un sol que se ha dormido en los cristales,
silla que no hace juego,
un hueco en la memoria,
soledad es un hombre solitario
que se acerca a mirar las papeleras.
Hoy me he visto a mí mismo,
fastuoso de soledad, como un mendigo,
mirando una lejana papelera
y sacando un periódico del fondo
que es el mismo que lleva en el bolsillo,
porque lo sacó ayer, y así por siempre.

http://trazasdemono.blogspot.com.ar/search/label/Francisco%20Umbral

¿alguien me dirá algo?

¿alguien me dirá algo
me dirá las puertas
algo en el margen
posible e incluyente
bordará una escena
para mi boca frágil
para decir desde mis ojos
abrirá una ventana
para mis pulmones negros
me dirá algo
intentará una palabra
o escribirá en mi pared
que ya no es la luna
que el día y la noche
inevitables se suceden
que no es la hora sino otra
que todo es posible
que el dolor mengua?

llega la noche

llega la noche
presiento pesadillas e intento postergar el momento
intuyo definiciones sin sentido e imágenes caóticas

pero un sol brillante me quema hasta las cenizas
mientras el vampiro, intacto en la sombra, impávido me observa
y sonríe

mis dientes me duelen de morder sólo piedra y polvo

y no hay otra sangre que la mía

cristales

estoy mirando 
detrás de un cristal extraño
y sé que no es la hora correcta
ni el lugar
ni el modo de mirar
que no tengo remedio
que me estoy yendo
sin dejar nada ni haber visto
lo mínimo indispensable
me estoy yendo apenas con lo propio
hueso carne y algún verso maltrecho y poco digno
más digno
del silencio 
que de ensuciar el blanco de un papel
aunque tal vez estoy mirando
a través del cristal perfecto
que me permite ver las cosas con sus colores verdaderos 
y sus volúmenes exactos

mi corazón...

mi corazón al desnudo
sombra
de mis propios cuervos

Me han prohibido acercarme a ese árbol (Cristina Gutiérrez Leal)

Me han prohibido acercarme a ese árbol.                               
Presiento sus trampas.
Y es que ese árbol parece mirarme como por última vez.
Temo, lo admito.
Podría correr y destemplar algunos ruidos
(huir temblando sobre el suelo)
Yo que puedo moverme
(y halarme los cabellos)
que al parecer no tengo ramas.
Me han prohibido comer de su fruto.
Y yo no tengo tentación del fruto.
Pero ese árbol sabe que puede enterrarme con él y convertir mis piernas en raíces.
He de confesar que
nunca entendí el cuento del fruto prohibido.
Siempre pensé que era Adán o Eva quienes estaban prohibidos.
Nunca el fruto.
Quizás el árbol.

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2014/10/cristina-gutierrez-leal-13722.html

mientras las estrellas se columpian en mis sienes

no es una fase
es el demonio
y en su territorio
de lobos y penumbras
invento un vampiro con mi nombre
y caigo en la sed
me demoro
o muerto de hambre huyo
con mi propia cruz en la espalda
mientras las estrellas se columpian en mis sienes
y se viene el sol / despunta
parece brillar sobre mis canas
y se me vienen al pecho muchas ganas
de hamacarme junto a aquella chica
cuando todavía el mundo parecía propio
tan cercano y abrazable y lleno
de sueños

versos sin sentido

   Al descubrir a los surrealistas, un poco más allá de la adolescencia, y frecuentar un poco la obra de algunos de sus autores, me di cuenta de que no siempre era necesario buscarle el sentido a lo que leía, fuera surrealismo u otra cosa.

   Lo que leemos como lo que vivimos puede no tener sentido.

   Hay hechos que no lo tienen, hay vidas que no lo tienen.

   En cuanto a la poesía y a lo que a mí respecta, creo que hay cosas que deben investigarse y otras que no, aunque se pueda investigar todo y cada uno pueda tener el derecho, el deber o la necesidad de hacerlo.

   Soy, sobre todo, un lector y leo más por placer que para aprender; aunque para alguien que intenta escribir, la curiosidad por las cosas del oficio debería ser primordial, decidí no hacerme demasiadas preguntas ni problemas cuando algo me gusta y disfrutarlo sin más ni más.

   ¿Qué me quiso decir tal con tal y tal cosa?  A lo mejor nada, en una de ésas todo, podía estar jugando, cruzando palabras por no cruzar los brazos, se podía estar ejercitando como cuando la soprano modula en el camarín, antes de salir a escena, en plan calentamiento. La única manera de conocer el significado de estos versos o poemas "problemáticos", sería preguntarle a sus autores y confiar en que lo sepan y no nos mientan o nos den una dudosa explicación como la que escribió Poe en relación a la redacción de su cuervo. Además, no todos los creadores están vivos y los vivos, en su mayor parte, nos resultarían inaccesibles.

   Escribí algo hace mucho tiempo, un poema o su intento. Unos cuantos versos seguros y otros no tanto. Lo fui puliendo durante unos días. Corté, agregué, cambié. Estaba muy seguro del sentido general y de sus versos. Hoy, al leerlo otra vez, se conserva bien, lo entiendo como si lo hubiera escrito ayer, pero...pero un verso me salta directamente al medio de la frente, me muestra unas palabras y éstas me sorprenden. ¿Qué quise decir con ésto? Vuelvo a pensar. Había una razón. No sólo eso, en su momento, me pregunté si quien lo leyera podría entenderlo y, sin contestarme, lo dejé tal como estaba. Hoy no sé qué quise decir. Al final, soy yo el lector que no le encuentra sentido al asunto. Sin embargo, me suena bien y vuelvo a dejarlo.

   ¿Por qué buscarle un sentido a un verso que puede o no tenerlo? ¿No será perder el tiempo, iniciar una autopsia que puede terminar desgarrándolo todo y acabando con la belleza o el misterio con que nos atrajo? ¿No será precisamente ese misterio lo mejor de todo este asunto?

   Estoy hablando de un poema o un verso, pero puede ser de una pintura o de cualquier otro tipo de expresión artística.

   A veces es suficiente recibir su magia y no buscarle la quinta pata al gato, so pena de perder el gusto por la magia, el mago, el conejo o la paloma y la galera.

   No todas las cosas tienen sentido.

   Ni hablar del sentido que se pueda querer rastrear después de la traducción de unos versos extraños.

   Una imagen incandescente, estrafalaria, imprevista, nacida de una estocada del delirio, puede ser más que un poema redondito y cerebral, que pueda ser diseccionado y comentado.

   

   Me quedo con esas cosas.

   Me quedo con cosas como:

   mi mujer con pantorrillas de médula de saúco

   mi mujer con pies de iniciales

   con pies de manojos de llaves con pies de pájaros en el momento de beber

   (andré breton)

   y las muñecas tan sangrantes están

   de llorar

   (l.a.spinetta)

   los cabellos blancos de las piedras. los cabellos negros de las aguas. los cabellos verdes de los niños. los cabellos azules de los ojos.

   (jean arp)

   Se fuga la isla.

   Y la muchacha vuelve a escalar el viento

   y a descubrir la muerte del pájaro profeta.

   (alejandra pizarnik)

   I, púrpuras, salivazo sangriento, reír de labios bellos

   en la cólera o en las embriagueces penitentes

   (I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles

   Dans la colère ou les ivresses pénitentes)

   (arthur rimbaud)

economía de guerra (ana pérez cañamares)

                                  Para Antonio Orihuela

Cuando desollasteis al gato negro
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando acusasteis de bruja a la anciana
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando quemasteis aquel bosque
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando la mujer abortó por vuestras patadas
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando colgasteis del árbol al negro
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando arrancasteis la uña del meñique
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando os quedasteis mirando la agonía
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando sonreísteis al recibir el soborno
hubiera bastado para hacer la revolución.

Cuando lanzasteis la bomba número uno
hubiera bastado para hacer la revolución.

Ahora el estupor nos impide calcular
cuál sería vuestro merecido
y nuestro resarcimiento.

http://escritoressucios.blogspot.com.ar/2014/10/ana-perez-canamares-economia-de-guerra.html

carta sin futuro

la carta está escrita
no habrá postdatas
tal vez no haya estampillas
- esas cosas del pasado -
ni matasellos
por lo tanto
seguramente nunca
llegará al correo
ni aparecerá bajo tu puerta
no se convertirá en un mail
ni devendrá
mensaje en face seguramente
tampoco la daré al fuego
que representa en cierta forma
la papelera de reciclaje
ni a los fósforos
porque soy de guardar las cosas de algún modo
salvo que me supere la vergüenza cierto día
y en determinado momento y sin pensarlo mucho
me deshaga de ella para siempre
evitando el encuentro
tan improbable como inesperado
de mis letras con tus ojos
el día del futuro cuando
ya no esté para esperarte

la memoria sin vos

la memoria sin vos
es un lugar absurdo

marioneta

la marioneta
no se defiende
y hoy
abandonada
(lo que es un cambio de su suerte
u otra cosa por lo menos)
no atina
a moverse
¿no son sus brazos
ésos?
¿no son sus brazos
los de los costados
aunque estén secos?
¿si tuviera un espejo
y lo enfrentara
encontraría su rostro
podría ver sus ojos?
la marioneta no puede defenderse
como nunca pudo hacerlo
y abandonada
no se queja de su suerte
ni de la otra
ni de la que hoy le toca
sabe
que en realidad nunca tuvo manos
que los dioses no existen
para bien o para mal
que en algún momento
perdió sus brazos
o nació sin ellos
que todo
pudo haber sido un viento
o la falta de viento
o simplemente
nacer marioneta
y no volatinero

El alba disuelve los monstruos (Paul Eluard)

Que la belleza del hombre es más grande que el hombre 

Ignoraban 

Vivían para pensar pensaban para callarse 

Vivían para morir eran inútiles 

Recobraban su inocencia con la muerte 

Habían puesto en orden 

Con el nombre de riqueza 

Su bien amada miseria 

Masticaban flores y sonrisas 

Sólo encontraban corazones donde apuntaban sus fusiles 

No entendían las injurias de los pobres 

De los pobres sin penas mañana 

Sueños sin sol los hacían eternos 

Pero para cambiar el barro en nube 

Bajaban ya no enfrentaban el cielo 

Toda su noche su muerte su bella sombra miseria 

Miseria para los demás 

Olvidaremos estos indiferentes enemigos 

Pronto una multitud 

Repetirá la llama en voz muy baja 

Para nosotros dos para nosotros solos 

Paciencia clara llama en todos los lugares 

Para nosotros dos el beso de los vivos

Arte poética (Julio Huasi)

ARTE POÉTICA

mi poesía no es un perro fiel al que acaricio la nuca,
es un puma asesino y nos entendemos con la mirada

De Sangral América.

http://encuentropoesialaplata.blogspot.com.ar/2012/05/palabra-en-el-mundo-en-city-bell-vi_20.html