Miren qué buena condición sigue teniendo qué bien se conserva en nuestro siglo el odio. Con qué ligereza vence los grandes obstáculos. Qué fácil para él saltar, atrapar.
No es como otros sentimientos. Es al mismo tiempo más viejo y más joven. Él mismo crea las causas que lo despiertan a la vida. Si duerme, no es nunca un sueño eterno. El insomnio no le quita la fuerza, se la da.
Con religión o sin ella, lo importante es arrodillarse en la línea de salida. Con patria o sin ella, lo importante es arrancarse a correr. Lo bueno y lo justo al principio. Después ya agarra vuelo. El odio. El odio.
Su rostro lo deforma un gesto de éxtasis amoroso.
Ay, esos otros sentimientos, debiluchos y torpes. ¿Desde cuando la hermandad puede contar con multitudes? ¿Alguna vez la compasión llegó primero a la meta? ¿Cuántos seguidores arrastra tras de si la incertidumbre? Arrastra solo el odio, que sabe lo suyo.
Talentoso, inteligente, muy trabajador. ¿Hace falta decir cuantas canciones ha compuesto? ¿Cuántas páginas de la historia ha numerado? ¿Cuántas alfombras de gente ha extendido, en cuántas plazas, en cuántos estadios?
No nos engañemos, sabe crear belleza: espléndidos resplandores en la negrura de la noche. Estupendas humaredas en el amanecer rosado. Difícil negarle patetismo a las ruinas y cierto humor vulgar a las columnas vigorosamente erectas entre ellas.
Es un maestro del contraste entre el estruendo y el silencio, entre la sangre roja y la blancura de la nieve. Y ante todo, jamás le aburre el motivo del torturador impecable y su victima deshonrada.
En todo momento, listo para nuevas tareas. Si tiene que esperar, espera. Dicen que es ciego. ¿Ciego? Tiene el ojo certero del francotirador Y solamente él mira hacia el futuro con confianza.
No dejes que ese caballo se coma aquel violín –gritó la madre de Chagall, pero él continuó pintando y se hizo famoso, y continuó pintando El caballo con el violín en la boca, y cuando él finalmente lo terminó saltó sobre el caballo y cabalgó ondeando el violín, y luego con un saludo bajo se lo dio al primer desnudo que encontró, y no tenía cuerdas atadas.
Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros, Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros, Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso, De mí murmuran y exclaman: -Ahí va la loca soñando Con la eterna primavera de la vida y de los campos, Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos, Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado. -Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha, Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula, Con la eterna primavera de la vida que se apaga Y la perenne frescura de los campos y las almas, Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan. Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños, Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?
El poema pertenece al libro En las orillas del Sar y fue escrito en castellano.
Cuando leí el poema me quedé con una duda sobre el segundo verso, "Ni el onda...". El onda me llamó la atención. Pensé en algún error tipográfico, que fuera Onda en lugar de onda y nombrara un río o un viento. No encontré nada al respecto. Ni error tipográfico ni cualquier otro error que se fuera arrastrando por la web en el copiado y pegado.
Le pregunté a un amigo, Roberto Soto (hijo de gallegos, independiente hacedor de películas), que le preguntó a un amigo, que le preguntó a una amiga (Uxía, cantante, poeta y filóloga gallega).
La respuesta fue: "El onda” probablemente sea una forma poética de decir “la onda” o “la ola”, en poesía del siglo XIX a veces se usaban formas arcaicas o se alteraban para conservar la métrica.
Me inclino por esta respuesta, aunque las cuestiones métricas no son lo mío.
Les dejo la versión cantada del poema por Uxía & Javier Ruibal.
