Los dos hombres (Osvaldo Rossler)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La suma de mis actos
explica toda la idiotez del mundo,
gestos inútiles, gozos inestables,
toda la vida que pulula en torno
del hombre exterior que determina mis actos
me asemeja a lo inconsciente, inexplicable
vida de las bestias.
Pero a veces en un minuto fugaz,
en un instante que asuela mi mente,
el hombre interior siempre pegado a mis entrañas
adivina el absurdo de todas mis empresas,
entonces, sin llanto que me auxilie,
como un único hombre frente a una tierra
enemiga,
creo que la angustia que me invade
explica toda la soledad del mundo.

 

(De Obra poética)

Tomado de La poesía del cincuenta, Centro Editor de América Latina, 1981.

Remininiscencias (Mercedes Roffé)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

19 de mayo

Reminiscencias

hoy en el cielo hubo fuegos
y grises
y algún jirón rosado
desplegándose
sobre el río brumoso
–su horizonte

hoy fue un día de luces
y sorna y farsa
y algún mirar fastidiado

un desencuentro

un libro que alguien dejó caer en tus manos
una pregunta
una espera

hoy quienquiera que fuese
leyó como si amara
en la palabra el alma que la intuye
o labra
o borronea

hoy alguien susurró
al oído de alguien
un poema improbable
incierto

receloso

como una garúa


De Diario ínfimo, Ed. La isla de Siltolá, 2016.

Tomado de https://www.vallejoandcompany.com/7-poemas-de-diario-infimo-2016-de-mercedes-roffe/

Al pie de la letra (Olga Orozco)

 

El tribunal es alto, final y sin fronteras.
Sensible a las variaciones del azar como la nube o como el fuego,
registra cada trazo que se inscribe sobre los territorios insomnes del destino.
De un margen de la noche a otro confín, del permiso a la culpa,
dibujo con mi propia trayectoria la escritura fatal, el ciego testimonio.
Retrocesos y avances, inmersiones y vuelos, suspensos y caídas
componen ese texto cuya ilación se anuda y desanuda con las vacilaciones,
se disimula con la cautela del desvío y del pie sobre el vidrio,
se interrumpe y se pierde con cada sobresalto en sueños del cochero.
¿Y cuál sera el sentido total, el que se escurre como la bestia de la trampa
y se oculta a morir entre oscuras malezas dejándome la piel
o huye sin detenerse por los blancos de las encrucijadas, laberinto hacia adentro?
Delación o alegato, no alcanzo a interpretar las intenciones del esquivo mensaje.
Difícil la lectura desde aquí, donde violo la ley y soy el instrumento,
donde aciertos y errores se propagan como una ondulación,
un vicio del lenguaje o las disciplinadas maniobras de una peste,
y cambian el color de todo mi prontuario en adelante y hacia atrás.
Pero hay alguien a quien no logra despistar la ignorancia,
alguien que lee aun bajo las tachaduras y los desmembramientos de mi caligrafía
mientras se filtra el sol o centellea el mar entre dos líneas.
Impresa está con sangre mi confesión; sellada con ceniza.

De La noche a la deriva, 1984.

Tomado de http://olgaorozco.blogspot.com/2009/06/al-pie-de-la-letra.html

Demasiados árboles (Paulina Vinderman)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Demasiados árboles
confundieron los caminos.
Demasiados incendios
devastaron las huellas
que creí haber dejado impresas para el viaje.
Ahora la libertad elegida
es apenas una prisión en movimiento.
Y el dolor
es una estatua erigida al dolor.
Tuve que crecer para saber quién soy
Ahora debo olvidar quien soy
para poder crecer.


De La otra ciudad, Ed. Botella al mar, 1980
Tomado de Poesía de un tiempo indigente, Ed. Plus Ultra, 1981.

Vivir (Flor Schapira Fridman)

 

Vivir

es mucho más que hundirse o sostenerse,

descubrir el origen de las cosas,

sollozar cuando nos duelen las equivocaciones.

Vivir

es primavera y es angustia;

es lunes y es invierno,

y también flores en jardines

donde la luz penetra su grave ceremonia;

es relojes y siempre simetría

junto a las alucinaciones

de tanta adolescencia que repite su cuento

con pudor y acaso con nostalgia.

Vivir

es obtener la llave del viento de la noche,

violar el surco donde nace el trigo,

morder la piel y el corazón del ave,

gozar la espuma palpitante de los ríos,

y el oleaje sonoro del mar.

Vivir

es despedirse,

recibir y perder

todos los días;

envejecer, cantar,

ser uno mismo,

finalmente.

Pero nunca volver,

nunca ser otra vez;

nunca poder asirse al zodíaco senil

de la costumbre.

Ser hoy,

ser de improviso,

ser con toda la sangre

ser sabiendo.

Porque ser hoy es ser,

y no hay demora,

y no hay regreso,

sino tan sólo hoy,

habitando la carne del día;

sombras al margen de los cuerpos,

voces enumerando situaciones,

moles de cal y de cemento creciendo desde el sótano;

enraizadas semillas entre el barro;

un irisado laberinto de lágrimas y júbilo

que sube hasta el crujiente polvo

en este suntuoso, infinito,

fugaz acontecerse de uno mismo.

De Memorias de la víspera, Ed. Losada.1955.

Tomado de Poesía de un tiempo indigente, Ed. Plus Ultra, 1981.

Soy una mujer sin problemas (Juana Bignozzi)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Todos lo saben
y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.
Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo
y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,
porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,
dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida
que no entra en mis planes.
Sin embargo yo sueño por las noches
con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;
yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora
me habla amigablemente del resto del mundo
y de mis múltiples amores, tan simpáticos,
tan apropiados como tema de conversación.

 

 

 

Mujer de cierto orden, 1962.

Tomado de Mujer de cierto orden, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1990.

Hablemos del lobo (Mario Trejo)

 

 

 

 

 

 

Solidario en la nieve olfatea
Perseguidor de huellas y tufos

La víctima comparece

Salto
Dentellada
Sangre sobre la nieve
Breve pasión que otro verdugo
Desde lejos
Abolirá de un balazo

El reino de la necesidad no conoce moral.


El uso de la palabra, Editorial Lumen, España, 1979.