ella...
ella es prodigiosa.
maneja su memoria como nadie la maneja .
yo daría cualquier cosa por tener ese don
o manejar, como
ella, sus manivelas.
pero no es lo mío.
es lo suyo.
lo que no le gusta:
a un arcón bien escondido,
inencontrable, a un lugar desde donde
no va a regresar.
lo que duele: ahí, al tarro,
a esa valija, a ese perfecto
rincón,
aunque sea unos minutos más tarde,
para no volver;
aunque una lágrima
haya caído;
y al secarse,
lágrima, atisbo de la misma o espejismo de sus
sales,
todo el asunto a ese arcón bien escondido.
lo que no le importa,
lo que no es de ella,
aunque te haya
dicho lo contrario,
aquello por lo que te ha preguntado,
fruto de sus mejores
modales,
y de lo que no ha obtenido la mejor respuesta
o ha obtenido la respuesta menos
desagradable
y más esperada,
al cajón de lo perdido,
a lo irrecuperable, para ella,
gracias a su dios
o a su
propia gracia del olvido.
si te preguntó cómo andás y mandaste algún problema,
al
cajón de lo olvidado.
y si preguntaste lo que más te importaba y no te dió bola,
porque nos sos para ella más que un decorado,
aunque intente demostrar lo
contrario, o
sos alguien a quien no se puede evitar en toda circunstancia:
al cajón
donde lo inexistente encuentra su mejor lugar,
y no vuelvas nunca a preguntar
porque tal cosa no existe,
porque te mirará con cara rara,
o mirará hacia otro lado con gestos de:
¡éste
qué carajo está diciendo!
¡eso nunca pasó!
¡eso es imposible!
(tal vez sin signos de admiración).
ella...
ella es así,
yo que nada envidio
por un rato la envidio,
yo quisiera tener su memoria,
acceder a su manejo del recuerdo...
o del olvido.
poder manejar las manivelas como ella lo hace,
a su antojo
o,
a veces,
en forma tan espontánea, natural u orgánica,
y sin
tocar ninguna tecla hacer que el olvido suceda,
sin siquiera darse cuenta.
ella...
ella maneja su memoria
como nadie puede hacerlo.
es su gran gracia.
entra